EL CARNAVAL DE LOS GATOS.

Crónica del día: Disfrazarse es imitar a la ilusión o imaginar lo que nos gustaría ser, o somos, aunque nos ocultemos tras la "normalidad"

El Carnaval siempre da rienda suelta a lo que permenece oculto en la cotidianidad; por eso es la magia que nos convierte en lo que sentimos,y nos hace reír aunque llevemos sabor de sal en nuestra piel.

Las murgas, las comparsas, se atreven con la verdad disfrazada. Cantan a la calle que no puede ocultar, por mucho que lo intente, lo que camina con traje recién cortado; oliendo a limpio, aunque la mugre se esconda en los pliegues de  piel perfumada.

Os aconsejo un rato distendido para escuchar. España tiene, como los paises más carnavaleros, tradición de disfraz, de escondite, manos negras bajo guantes blancos, y caras pintadas.

Los gatos sabemos lo que cuesta maullar entre el ruido. Cantar sobre los tejados lo que se mueve en el asfalto. Ponerle música a lo chabacano, y no bailarle al agua a quienes quisieran que no hubiera gatos que maullaran, a lo que huele a podrido, por la ciudad.

Que no os den liebre por gato, hombres y mujeres de la calle.

 

Y Feliz Carnaval, donde todo es posible...

 

 

MAULLANDO AL VIENTO.

Crónica del día. Hay en la calle un quejío de aire frío. De hojas secas arrastradas por el temporal de invierno. Los gatos miramos tras la ventana para llenar de pupilas la mañana, sin sentir helor en la piel, porque el cuerpo se ha vestido de sonrisas cálidas.

Y aquí, asomados al día, nos dejamos engatusar por una melodía dulce, mientras nos olvidamos de lo triste por unas horas, sin leer noticias oscuras ni escuchar que el mundo se resquebraja. Hoy nos sentaremos cómodamente sobre los regazos de la esperanza, a maullarle al viento para que se lleve lo que estorbe.

 

Para que nos traiga un refugio suave para el corazón.

 

 

 

LAS IRREALES CIFRAS DEL PARO EN ESPAÑA.

Crónica del día: No están todos los que son, ni son todos los que están. Muchos días llevo con esta crónica, maullándola por los rincones. Me decido a dejarla sobre el tejado, por si los aires locos de La Mancha se la llevan a la Moncloa, y a los palacetes en venta para tapar fraudes…

Vivir para ver…Si no nos recortan la visión.   

Se me quedan los ánimos como la paupérrima ilusión de que algo cambie en este país, cada día que veo desfilar ante mí, para visitar al funcionario de enfrente, a los eternos profesionales del paro,- antiguamente obrero-  para sellar el boletín de “nunca trabajé, soy ama de casa con vida resuelta, (casi siempre el marido tiene oficio y beneficio)  trabajador de economía sumergida que no declara un €, o extranjero (algunos) con más morro que espalda”.

Todos ellos lucrándose a costa de la España otrora Grande y Libre, y ahora empequeñecida por tanto trepa y/o ladrón de guante blanco, por poner sólo unos pocos ejemplos de lo que sucede bajo los tejados de personajes que, ni quieren, ni piensan en dar un palo al agua, pero que logran engrosar las irreales cifras del paro en España, y, encima, cobrar como parados de larga duración aquellos que jamás madrugaron para coger una aceituna ni para ir a tajo alguno y que, por arte de una pésima gestión gubernativa, de uno y otro tinte, nos han llevado, a los que siempre pagamos los impuestos, a sentir rabia y ganas de darle con un vacío de urna a más de cuatro politiquillos zafios, que son los responsables primeros y únicos de tal despropósito de pésimas consecuencias y mentiras consentidas.

No se puede pasar pues, por alto,  a tantos nacionales o productos de la emigración, parapetados en la bolsa de los aprovechados que viven a cuerpo de rey, mientras los currantes  cotizamos para que muchos holgazaneen, y otros tantos, engrosen cuentas de plazo fijo sin declarar al fisco. Porque sí, que no nos cuenten milongas, los unos y los otros que nos des-gobiernan;  España no tiene  6.000.000 de parados. Mentira absoluta…Sí, están esos millones apuntados al “paro”, pero sólo la mitad o algo más, -error más o error menos- son los que están parados realmente, sin un trabajo digno, con la pena de verse desalojados de sus casas y con el miedo acechando en la alacena, sin poder hacer frente a lo básico para vivir el día a día; pero el resto, puede que la otra mitad, son cara duras “parados” a los que nadie controla; que trabajan cada día y firman el paro cada tres meses: Hay de todas las profesiones o inventivas, e incluso somos asediados por algunos extranjeros que nos han tomado la medida como país de pandereta, que llegan a España sabiéndoselas todas, se apuntan en el Sepecam, (Servicio Público de Empleo Estatal)  hasta pueden regresar a vivir a su país, y volver pasado un tiempo a cobrar una RAI, a razón de 5.000 € año y hasta un máximo de tres…¡¡como parados de larga duración¡¡ 

De esto último me enteré el otro día que me llegó un artículo escrito por un trabajador del citado Sepecam, titulado “somos gilipollas”. Ahí narra, con el consiguiente dolor asomado en cada letra, cómo tiene que tramitar cada día solicitudes de “parados” y se centra mayoritariamente en ciudadanos arribados desde Marruecos,  Búlgaria, Rumanía y  países de sangre latina…y, por supuesto, españoles  “parados”, pero  que no mueven un dedo para dejar de estarlo. Pero España siempre acoge y reparte. No importa si hay, falta o sobra, -al final se demuestra que ya falta para los que falta- pero muchos de los de siempre, viven en el País de las Maravillas, pese al descalabro de esta España nuestra, donde sólo se controla a los contribuyentes que tenemos la “suerte” de no ser vagos por naturaleza y el privilegio de poder trabajar -porque nos lo curramos en su momento para ello- pero se despilfarra gratuitamente a costa de nuestros bolsillos, controlados hasta el último céntimo, para mantener a tanto “cuentista de larga duración”.

Hay días en que es todo un desfile de hombres y mujeres, más jóvenes o peinando canas, de los que una mayoría tienen la vida resuelta; que tienen la picaresca de darse de alta en profesiones que nunca tuvieron, y es improbable  que se hagan demandas de personal con ese perfil. Incluso extranjeras que no se molestan ni en aprender el idioma español y firman el paro de la mano del marido que sí lo maneja. ¡¡Increíble, indignante, pero cierto¡¡ Y el penúltimo “ejemplar” que vería desfilar incrementando la mentira y el fraude; el de esta misma mañana: un señor de unos cincuenta y varios años, preguntándole al compañero si podía sellar aquí el boletín del paro (es del pueblo de al lado), porque estaba pasando unos días de vacaciones.

Lo más irritante es cuando le ha preguntado al funcionario en cuestión, como haciéndose el simpático… ¿¡¡a que no sabes con quién estoy trabajando¡¡?

Según el compañero, el parlanchín en cuestión no sólo ficha, sino como del propio boletín se desprende, ¡¡está cobrando el paro¡¡ pero a su vez dice que está trabajando con un conocido de la localidad…O sea; economía sumergida, fraude de todo orden; -del trabajador, del empresario… Y eso se les pasa por alto a tanto fiscalizador gubernamental… ¿No es para correrlos del puesto a gorrazos?

Por tanto, otro día más que una se va del trabajo queriendo irse a la casa de Inés, a darle Jarabe de Palo a más de cuatro, por si se atragantan…

Habría que preguntar a los responsables de que esto vaya como va; de cómo se permite que cosas así estén ocurriendo. Y cómo se mira hacia el otro lado, consintiendo que haya tanto profesional del paro engrosando cifras irreales, en detrimento de los que, en realidad, no tienen un trabajo por primera vez o han perdido el que tenían, con las graves consecuencias que eso les está acarreando.

Entre unos y otros la casa sin barrer…Con la de parados que hay…

Y si el ejemplo parte de un municipio de ocho mil habitantes, qué pasará en la gran urbe…

Señores y señoras, pasen y vean, aunque de estos pájaros, una pluma, porque ni es un hecho aislado, ni un error administrativo que se les ha colado.¡¡Noooo¡¡ Es que los responsables de comprobar estos desaguisados, no se mueven, o van demasiado lentos. Esperemos que se pongan las pilas y vayan destapando fraudes, o nos comerán por los pies.

Esto tiene, cada vez más, toda la pinta de que vamos a tener que afilarnos bien las uñas por si hay que darle un buen zarpazo a tanta rata que anda suelta.

Recientemente una de esas ratas suelta cayó en el cepo. Hace días la radio vespertina daba la noticia de que el “ejemplar” presidente de la C.O.E. nombrado  en su día Empresario del año, que salió en todos los medios de comunicación instándonos a trabajar más, arrimar el hombro para salir de la crisis, pasó a disposición judicial por evasión de capitales, levantamiento de bienes, tener dispuestos 4 millones de € para sacarlos del país a un paraíso fiscal, y hasta su secretaria tenía un millón de euros “ahorrados” en su domicilio… Total, un ejemplo de cómo se roba a manos llenas en España;  porque mientras a los trabajadores de su empresa de viajes y otros recreos, dejaron en la calle, en el paro, y en la angustia de verse con sus ilusiones rotas, ellos estaban llenando de millones de euros las cajas fuertes excavadas en sus sótanos.

Pero  no, España no tiene seis millones reales de ciudadanos en paro…Tiene muchos millones de getas… Una gran mayoría sin trabajo, o rezando para no perder el que consiguieron; y una inmensidad urdiendo tramas. Lo que queda del total; pataleando por un derecho ante tanto deber.

Por eso sigo diciendo, alto y claro: La crisis la tiene quién en realidad la tiene. Que es una pena que jóvenes muy válidos deban abandonar el país en busca de futuro;  que hombres y mujeres –de verdad- vivan la situación indeseable de no poder trabajar, aunque lo quieren, y que hay demasiados que viven como marajás en palacios blindados, y demasiados apuntados al paro, simplemente, porque nadie los busca, hasta encontrarlos…

¿Y la Inspección de Trabajo, qué opina de esto? Se preguntaría el abuelo de Majaelrayo, si viviera…

P.D. DE ÚLTIMA HORA: La radio comedida, esta mañana, daba la noticia de que se ha destapado una importante cuantía (miles) de empresas sumergidas, trabajos camuflados y  gente parada con trabajo…Una red tupida de agujeros rotos.  Al menos, eso demuestra que, pese a lo que pesa, no están teniendo más remedio, los gobernantes, de ponerse las pilas...Seguiré con atención la noticia.

HASTA DONDE LOS PIES ME LLEVEN.

Crónica del día: El nuevo año es de cine, sobre todo porque es en la fantasía donde mejor vive la realidad. Hoy no hay palabras de más ni renglones de menos.

Vi el otro día esta película, y me encantó. Si alguien quiere entrar, póngase cómodo, porque el cine es, en la ciudad de los gatos, alimento para los desmayos.

 

No hay risas ni paseos lánguidos bajo la luna. La película pudiera considerarse una más sobre la guerra entre nazis y soviéticos, pero es algo más; la odisea de un hombre capturado; "un tributo a la resistencia humana, a su espíritu, a las ansias de querer llegar a su hogar, de no asumir su fatal destino y de siempre seguir hacia adelante en contra de las adversidades, del frío, de la tenaz persecución de sus guardianes, un viaje lleno de aventura, de peligro, de amistad, de como su amor por su familia, de volver a encontrarla, le hace más fuerte".

 

Por eso la dejo aquí, porque hay muchas claves para entender que, lo más importante, es no dejarse vencer, y caminar, caminar aunque los pies revienten...Hasta llegar.

 

Como el día a día bajo los tejados.

 

 

DESPUÉS DE LA TEMPESTAD.

Crónica del día. Después de la tempestad, viene la calma. Tres días aún disfruto de vacaciones. Aquellos días que, por antigüedad, me corresponden de más;  porque un buen día, un grupo de reivindicadores decidieron que era bueno premiar tantos años de trabajo frente a lo que parece, en ocasiones, un frente abierto.(Nunca mejor dicho). Pero son los pen-últimos coletazos, porque un tal innombrable, erigido al poder, así lo ha decidido (y extensible a todo gato que los disfrutara) porque debe ser que han pensado que el cacareado "mal de muchos, consuelo de tontos”, dará sus frutos... Y así se levanta mejor un País, que está siendo derribado, previo diseño, en los despachos del poder.

No, no estoy cabreada, ni con ganas de arañarle a nadie. Más que nada porque es la encomienda que me he hecho para este nuevo año. Y no porque haya que enfadarse menos porque sea un año nuevo; que va; (si yo cuando me pongo, me pongo). Es porque he decidido tomarme las cosas con más calma. No sé si haré yoga o relajación mental, (que pal caso viene a ser lo mismo) a partir de ahora. Pero eso de ir tan al galope, para sólo caminar en círculos; como que no.

 

Tendré que hacerle más caso al gato Jorgete, que lo pierde menos el orden controlado, que a mi. Hacer más mío eso de "vísteme despacio que tengo prisa", y mover los bigotes gatunos más para relax de los sentidos, que para ir como si llevara un cohete en el culo (dicho de mi amigo Roberto Learsi).

 

Y es que los años no pasan en balde; y para muestra la del baile de Noche Vieja…Que estuve hasta las 6 de la madrugada dándole al cu-cú, moviendo el esqueleto, me tomé un gin-tonic, sumado al vino de la cena y la sidra de las uvas en conserva, y llevo dos días en cuarentena: ¡¡Por Bastet. Menuda jaqueca, y la barriga revuelta¡¡ O me pusieron garrafón, o la mezcla de comidas y tragos que, aunque medidos, me están recordando que, en casita, en definitiva, es donde mejor se está (cuando no te dan ganas de salir corriendo)…

 

Total, que entre ponerme bien y estarme quieta, preciso de ambas cosas. Y aquí estoy ahora, que me levanté antes de cuando me toca trabajar, para hacerme un café con leche que me despejara la mente, y echarle algo al cuerpo para recuperarlo de la cena de hace dos días. Este año mi amiga Isabel y su fámily, han cenado en casa. Ellos son tres, nosotros también tres, y sumando seis, repartimos el aburrimiento de la mejor forma alrededor de la chimenea. Las gatas, cada una en una planta de la casa, -porque no se juntan ni para pasar una buena noche- se ensimismaron con sus croquetas y se acostaron temprano. Yo también, pero demasiado tarde…Y así voy ahora, como caramelo a punto de derretirse.  

Bueno, el caso es que lo que más me apetece siempre es darle a la tecla. La escoba que espere y el plumero que descanse…Dice el refrán que hasta San Antón, Pascuas son…Y si las quieres alargar, hasta Carnaval…Si no me come la pelusa, seguiré contando lo que pasa bajo los tejados, y, lo dicho; a intentar ir más despacio, para llegar a tiempo…

 

 

GATA A-DIVINA.

Crónica del día. Los gatos de esta Ciudad Gática no podemos dejar de desear a todo habitante del mundo mundial, y paseantes bajo los tejados, que el fin del 2012 (y ya que no nos ha llegado el fin del idem) tenga una entrada al 2013, de lo más rumbosa. Con sardinas de buena calidad para poder compartir, y un cálido hogar donde calentar el más especial de los deseos: Maullar a la vida y, sobre todo, el don de la alegría para jugar a vivir, y vivir para seguir jugando.

Por eso, no dejeis de pasar un rato con la gata más a-divina de cuantas os podais encontrar en el Gran Circo de la Vida.

Ronroneos de felicidad para todo el mundo gático.
 

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UNA BUENA NOCHE.

Crónica del día. La Lengua de Gata  no sería lengua, si no pudiera lamer buenos deseos para vosotros. Mi gente. Toda la gente que escucha maullar a los gatos de la Ciudad...Y camina silenciosa bajo los tejados.

En muchas partes del mundo, hoy es Noche Buena. En todo el planeta, yo quiero que reine una Buena Noche. Y mañana, y después... Siempre.

El Espíritu de la Navidad se ha colado por la chimenea. No quiero que se queme (los leños arden), sólo  que se cueza un poquito, a fuego lento, como quiero que se doren los sueños.

Recibir los maullidos más tiernos para todos vosotros que caminais cerca del corazón. Y una lamidita de gata para cualquier herida abierta, porque aquí, en la gatera, nos quedan muchas zarpitas que dar y ronroneos que dedicaros.

Feliz Buena Noche, corazones gáticos.

 

NI LA MULA NI EL BUEY.

Crónica del día: Ni buey ni mula en el portal; han sido desahuciados del pesebre.  El Papa ha hecho los deberes y dice que no resoplaron al Niño, y que los Reyes Magos eran andaluces. Por lo que es de suponer que sabrían bailar flamenco. La mentira está ahí afuera. Solo hay que buscar la verdad dentro...Si existe. Se nota que a los belenes les está pasando factura la crisis, parece que en este caso de la fe. Si es que ya lo vengo avisando según la crónica de la calle; nada es lo que era, ni lo que parece. Toda la vida el buey y la mula protagonistas de ese mundo de creyentes que han celebrado que el Niño Jesús naciera en un pesebre de aquel portal de Belén, y ahora resulta que nunca emitieron calorcito entre paja. Ni tampoco es verdad que los Reyes Magos fueran de Oriente. ¡Qué va¡ Desconociamos que tenían la gracia y el desparpajo en vena; que seguro cantaban bulerías, y le daban al taconeo brindando con rebujito en la feria de abril sevillana. (De la antigua Tirso o Tartesso llegaron, y de por ahí, por Huelva, Cádiz o Sevilla, se dice que eran los orientales reyes de camello, oro, incienso y mirra, ahora devenidos en occidentales y de España, para más solera. Al parecer, los salmos siempre se han leído a oscuras y han sido malinterpretadas sus lecciones. Pero Ratzinger, (del que se dice que es el último Papa) puede que quiera pasar a la posteridad dejando limpia (cosa improbable) su hoja de servicios y está dando su opinión urbi et orbi para alivio de su pesada carga papal. Poco a poco, los “santos” padres van tomando conciencia de las barbaridades históricas cometidas por sus empresas. No han hecho las iglesias ningún ERE. (que se sepa), pero en definitiva están haciendo recortes en cuanto a creencias erróneas, y eso, en estos momentos casi es de agradecer, porque la crisis que se comparte, pareciera que es menos crisis… (Esperemos que no se perciba como “mal de muchos, consuelo de tontos”. Me pregunto también, que será de esa profecía anunciada por los más agoreros para el fin del mundo el día 21 de diciembre, aquella que los Mayas vaticinaron para que tengamos un bulle bulle recorriéndonos las carnes en las puertas del sorteo de Navidad. -Estaría bueno que este año fuera a tocarme el Gordo (de la Lotería) y por eso de que un día antes todo se esfuma, se me quedara el número achicharrado en el bombo- En fin, el caso es que yo, esto último no me lo creo. Que acabe el mundo pronosticado con tanta antelación me da a mí que va a ser como el cuento del lobo, (esperemos) y ojalá nos llegue cuando hayamos vivido lo suficiente como para no importarnos que nos pase como a los dinosaurios. No obstante, como gata sensible (que no sensiblera) espero que estos días, sobre todo, en la calle el orgullo se lo trague el pavo, los portales se iluminen con hilos destellantes y desternillantes, y siga el Arte alimentándonos con arte; y la palabra nos lleve a degustar el corazón (muy hecho) de las gentes. No hay remedio: Es Navidad...Y a mal tiempo, sopla-suegras.

FIESTAS DE GUARDAR.

Crónica del día: Si me gustan los días festivos es porque se puede elegir ponerse bien, o estarse quieta. Los días 6 y 8 de diciembre,  entre col y col, sardinas frescas.

Los gatos preparamos sardinas a la brasa. El fuego arde en la chimenea desde el jueves, porque el ama no trabaja y nosotras, incluido el gato Jorgete, nos relamemos calentándonos tumbados a la bartola. Dicen que es fiesta grande por las calles, que una tal Constitución -y a saber quién es esa, y que peleje tiene, en realidad- se ha hecho fuerte pertrechada de buenos deseos, como si fuera una dama de buena familia que da donativos, aunque luego se gaste en misas la mala conciencia... Pero el caso es que los que deciden lo que deciden, le dedican un día al año a celebrar que...

 

¿Qué?...

La duda en realidad es lo que maullamos por aquí, -porque no sabemos bien, si esa señora hace lo que debe, o lo que le dejan- Claro, que intenciones aparte, el caso es que, si nos asomamos a la puerta para ver lo que pasa bajo los tejados, se nos hiela el hocico de ver los ánimos fríos como la escarcha. Ya ni ponemos la tele para ver las noticias del día, porque, en realidad, nos ponen la carne de gallina, -y los gatos no somos muy de plumas, si no es la de algún pájaro que se despiste- así que nos hemos pertrechado de puertas para adentro dándole a la alacena buena cuenta; porque más vale que comamos mucho ahora, por si algún día tenemos que ayunar...sin ganas y, entre sardina y jamón bodeguero, nos vemos la serie de zombies The Walking Dead-que no dan miedo, ni asco, ni ná, pero entretienen más que la calle, que a veces es vomitiva.

Hoy día 8 dicen que también es fiesta. En honor a una tal Inmaculada y Purísima Concepción. ¡anda que el nombrecico que le pusieron¡ Y a saber si la buena señora fue lo uno y lo otro -permítase a los gatos la irreverencia- porque no comulgamos con ruedas de molino. Pero el caso es que, en su nombre, la calle es un jolgorio de cohetes tempranos que asustan al sueño, y los sueños; y aún huele el aire a cenizas quemadas, de muebles viejos y plásticos contaminantes que anoche dieron buena cuenta las llamas de fuego ardiente. ¡Los humanos a veces se comportan como si les faltara un tornillo de doce puntas¡ Dicen que son luminarias que llegan al cielo donde vive Inma, pero muchas veces llevan olor a chusmarros que se asan en las ascuas para el buen yantar, aprovechando que en las brasas saben a gloria, y, en definitiva, de lo que se trata es de pasar buenos ratos, aunque sean santificados.

Los gatos pensamos que sí, que eso de las luminarias está bien porque falta hace estar iluminados, para ver si se vislumbra alguna luz que no sea cara de (a) pagar, -porque cuesta demasiado el recibo de la luz, como para estar todo el tiempo iluminados.

Pero el caso es que, gracias a esas señoras, España está de fiesta, pese a lo que pesa. Y, en definitiva, es de agradecer.

Otra cosa será el lunes, cuando recordemos que no habría que olvidar que algún milagro tendría que suceder para que parte del mundo deje de ser una porquería...Donde hay que robar hasta un banco de alimentos, para alimentarse... O lucrarse.

Bueno, no queremos los gatos acabar con maullidos que parezcan ladridos, por eso, le daremos gracias a las señoras Constitución e Inmaculada Purísima Concepción, por habernos dejado pasar otros dos días del año, como si nada pasara...

Salud.

Gata Literata.

　

 

BURKA.

Crónica del día. En la ciudad de los gatos, cualquier cosa se puede sentir, oír o hablar. Incluso ver...Es la magia.

Ella se dispone para dormir junto a su hombre de piel canela.

 

El velo le cubre el rostro oscuro.

 

Su cuerpo tirita bajo las sábanas blancas.

 

Por fin, puede desnudarse el cuerpo.  Dejar sobre la cama el traje azul.

 

Él le hace el amor como aquellos años de enamorados.

 

Cuando no se escondían los pensamientos.

 

Se sorprende.

 

Ahora puede sentirse de nuevo, mujer sin miedo.

 

O eso cree.

 

 

 

 Un Burka por amor. Me ha gustado volver a verla. En el cine de barrio que tengo en casa. Aunque no me gusta nada, pero nada, un burka ni por todos los amores. Pero me ha inspirado...Como casi todo lo que se mueve bajo los tejados.

 

Gata Literata.

 

EFECTO DEL AFECTO.

Crónica del día. Agradecer el afecto es consecuencia del efecto que en el corazón hacen los afectos.

Maúllo de contento al oler la tierra húmeda. Se vuelven hacia mí los habitantes de la noche, solitarios, sin techo y amor caliente; sin un pescaíto que llevarse al hambre, sin más agua para beber que la de los charcos brillantes por el reflejo de las farolas encendidas.

Tengo suerte, me digo al entrar a casa y mirar la calle tras la ventana por donde veo caer la lluvia que salpica el cristal en la noche oscura. Yo no tengo frío, ni hambre, ni sed, ni necesidad de afecto. A mí, los besos me abrigan el alma y el cuerpo de piel sedosa se alimenta de croquetas aderezadas con el sabor del corazón dulce de mi dueña y mi amo afable.

Mi suerte de gata que aprende a hablar maullidos nuevos, levanta los ojos color de cielo y mira a la sonrisa dulce de mis amores.

Ronroneo tanto de felicidad que creo que voy a quedarme ronca y sin maullidos por una temporada...

Clara, la gata.

 

DIFUNTOS Y ÁNIMAS ANIMADAS.

 

Crónica del Día. Hay lugares donde los muertos son ánimas y otros muertos animados.

1 y 2 de noviembre: Visita a los cementerios, para seguir el resto de la vida echando de menos a los que se fueron con la muerte.

Pero en la Ciudad Gática, todo es posible. Desde el humor negro hasta derretirse los huesos por México.
 

En España lloramos a nuestros muertos. Los gatos ronroneamos y lamemos las heridas con sal en las tristezas.

En México a la Catrina regalan dulces, flores y todo tipo de presentes según fuera el gusto del finado consumidor, y hasta les bailan rancheras en las sepulturas. Podría entenderse como el arte de morir.

Diferencia cultural y mental.

Lo que para unos es lamento y rabia, para otros es la seguridad de darle al sufrimiento con los huesos en las narices.

Deberíamos educarnos para el bien morir. Tener la noción clara desde que se nace que la carcasa revestida de carne débil es fugaz y perecedera y que, muriendo, daremos con los huesos artríticos en el limbo de los dioses. Claro, que una cosa es la cultura de la aceptación de la muerte, y otra la incomodidad del encierro de por vida perecida en un apartamento de dos por un metro que, a según como está el €, no vale ni lo que costó el entierro.

Dicen las religiones varias que unas veces se gana y otras se pierde en esto del óbito. Si acaso luego lo de la reencarnación funciona, esta gata quiere perderse en el paraíso de los gatos, y comer atún con gambas, dándole al vino de buen año. Pero si lo que prima es eso de la resurrección, menuda faena; porque no sé, ni nadie me lo explica, en qué consiste eso de resucitar. ¿Qué volvemos al mismo sitio con los mismos pelos? ¿Nos quedamos tersos una vez resucitados o uvas pasas según la añada del finado? ¿Se abrirán las puertas del paraíso o seguirá Hacienda con sus requisitorias?

No sé. Los gatos somos suspicaces en eso del vivir, aunque a nosotros vidas no nos faltan; tenemos de 7 a 9 según creen los humanos, pero sobre todo porque hay mucho vivo por ahí que hace de la vida un saco de muertos y por eso ponemos en duda cualquier cosa que no veamos con nuestros ojos. Pero que a nadie se le escape que tenemos, como dijo un día un escritor famoso, el don de ver lo que otros ni se imaginan.

Sir ir más lejos, ayer vi cerca de mi ama un ángel blanco, que ella reconocería entre mil con su moño bajo y sus ropas negras. Sonreía. Me guiñó un ojo y atravesó la puerta.

Gata Literata. In Memoriam de la abuela de mi alma.

 

 

AMOR ANIMAL.

 

 

Crónica del día: Amarás al mono como a tu hermano, al perro como a tu amigo y al gato como a ti mismo...

 

Dicen que desciendo, descendemos, del mono. No lo sé, porque mi madre a mí nunca me lo ha dicho claramente, y a mi padre las orejas no le asomaron gran cosa. Por lo que respecta a los perros, tiempo atrás tuve dos: Un perro que debió volverse loco y hubo que darle suelta para que dejara de comerse zapatos y ropa tendida, y Lea, aquella perra que odiaba a los críos y les mordía los calcetines, pero era el ojito izquierdo de mi abuela, -el derecho lo era yo- y la tuvimos hasta que crió malvas después de volverse arisca por raza (Pekinesa y no se qué otra mezcla) y la edad, pero que era una dulzura para mí que la quise tanto como mi mamabuela y ¡ay¡ de quién osara acercarse con ideas de humano tocapelotas... A dentelladas le marcaba las manos largas. Pero no hay duda de que el perro puede llegar a ser el mejor amigo que podamos tener, así en la tierra como en el cielo.
 

Y,como soy gata, el amor que me tengo está donde mandan los cánones gáticos y nada más que añadir.
 

Me encontré en el blog de "almóndigas y cocletas" de la querida Marmopi unas fotos que me han llegado al corazón de gata y se las "robé";  aunque pidiéndole permiso para tal des-atino, (que por cierto aún no me lo ha dado, pero seguro que estará encantada) Y, como una imágen vale más que mil palabras, mejor me callo y que hablen ellas.

 

 

 

 

 

Qué será de España, qué será...

 

 

Que nací en España no es sino la consecuencia de no darle tiempo a mi madre a parirme en Tolouse (Francia). Por esas cosas del destino y buena familia, vi la luz primera en tierra de navajas y queso con denominación de origen, de lo que me congratulo, pese a lo que pueda pesar estar en un sitio y no en otro. Aunque siempre se dice aquello de que uno no es de donde nace sino de donde pace...

La Mancha, lejos de ser mera tierra de Quijotes, Sanchos y Dulcineas, siembra a la gramática para recolectar modismos y nos embebe en el interés por la cultura, las tradiciones, los cultos... entre otras hierbas que no son matojos y que, como en toda nuestra piel de toro, se curten historias para aderezar vidas y costumbres sazonadas de todo tipo de sabores y sinsabores.

El caso es, que de un tiempo a esta parte, a mí me gustaría vivir aunque fuera entre pingüinos. Claro, que números a la lotería juego para que me toque no acabar mis días donde comencé; sino, como interesa a todo cuerpo, acomodarse dónde y cómo mejor convenga y entretenga. Antes o después seguro que me iré a América; porque hacerlas ya no sé si llegaré con re-años suficientes para seguir bregando...Más bien, me retiraré a descansar a la bartola por esas playas paradisiacas o, mejor aún, buscaré por si queda sin mancillar alguna reserva india porque, en definitiva, siempre me cautivaron sus tribus. De ahí por qué yo haga bastante el indio...

Claro, que mientras eso se hace posible, y dado a que aún tengo mucho por hacer en esta España nuestra camisa blanca de la des-esperanza, me entretengo ente palabras para poner letras a los pensamientos. Es una debilidad, pero que lejos de hacerme débil, me produce cada vez más habilidad para maúllar lo que sucede bajo los tejados.

Que no es oro todo lo que reluce, basta con ver cómo la plata está de moda. Y que España no va bien, es tan evidente como se ve en las caras de los derrotados y en las intenciones de los vencedores, pero siempre llena, ora de puños y rosas, ora de gaviotas de mar azulado, ora hoces y martillos desterrados, ora etas camufladas...Ora reyes del mambo...Total, todo un abanico de posibilidades tantas veces imposibles de soportar...

Siempre fuimos España y Olé de palmas y taconeo. Han habido momentos en que ha dado gusto y orgullo, hasta gay, y para muchos la posibilidad de sentirse Tierra y Agua de Norte a Sur pasando por el Este y el no tan lejano Oeste. Pero, será por eso de que los tiempos atrasan que es una barbaridad, que nos vamos sumiendo en la arena movediza de los nacionalismos, capitalismos, borreguismos, y consumismos...Y paro para no seguir con los maullidos.

Los telediarios ahora sólo reflejan la parte que reflejada quieren dejar. Yo no tengo más partido que el corazón partío ante las tonterías, las injusticias, los desajustes y lo gordos que me caen todos los políticos sin excepción que nos des-gobiernan re-partiendo a España como tarta partida.

Es evidente que el país ya no es lo que era. No sé si volverá a ser como antes, -porque hay un antes que ni falta que hace que siga siendo...

Pero de esas aguas, estos lodos...

Y España dentro de poco será otra cosa, pero España, es muy probable que no...

Se está creando un mapa nuevo, un clima diferente, un pensamiento olvidado y una razón de ser, descerebrada...

¿O no?...

SI TE ENCUENTRAS CONMIGO.

Crónica del día: A veces no hay horas suficientes en el día para tanto afán.

En ocasiones pienso que la mejor forma para ir despacio sería si nos quitáramos los zapatos, porque al menos miraríamos por donde vamos, más que nada para no pisar excrementos de perro en las baldosas ni chicles ennegridos en las aceras. Pero también como una forma de caminar con la calma que requiere la desnudez de un día tranquilo, donde veinticuatro horas fueran las que tiene asignadas el reloj y no las que nos faltan en el día para llegar a tiempo.
 

Demasiado corremos a veces para no ir a ningún sitio. La prisa se ha instalado sin calma en los hogares y en las ansias. El stress, enfermedad de moda que la sufren más de cuatro, quita el aliento y el sabor picante de la vida, engullendo lo que encuentra a su paso como un tornado.
 

Otras veces, -y me miro a mí misma sorprendida de no reconocerme en la prisa- me olvido de las cosas más triviales, simplemente, porque no me tomo tiempo para recordar. O, quiero hacer tantas cosas a la vez, que acaba el día y yo agotada en él, sin desfacer el entuerto que queda pendiente para el día siguiente, y eso, si llego a acordarme de retomarlo; o si no me acucian agobios nuevos...Total, que como decía aquél: entre ponte bien y estate quieta, no consigo, la mayoría de las veces, llegar ... Como tú, no digas que no...
 

Hoy, he recordado aquellas tardes de relatos en la "otra cara de la radio". Una radio amiga que cerró por la crisis; no de identidad, sino porque ya apuntaba maneras el descalabro económico, ¿Y quién era el guapo con empresa al borde de una bajada de cierre, que invertía en anuncios radiofónicos en una emisora nueva como aquella 24FM de mi amigo Pepito? Así fue como mi programa de mesa camilla y tardes narradas, que se acercaba a quienes se dejaban acariciar desde la magia de las ondas, pasó a descansarme la voz aunque la boca no quedara quieta. Y es ahora, que la prisa es todo, y para nada la mayoría de las veces, cuando sale a mi encuentro aquel "Si te encuentras conmigo", donde el tiempo tiene que ver con la sensación de lo deprisa que nos lleva; sobre todo cuando no nos paramos a saborear lo que de bueno tiene el día a día,  ni  ver  siquiera a quienes tenemos cerca, o pasea a nuestro lado, cuando corremos  contra el reloj.

 

Aquella voz, la dejo aquí, en la Radio de nuevo, donde la Lengua no quiere quedarse quieta, ni falta que le hace.
 

Gata Literata.

NADA SERÁ IGUAL.

Crónica del día: Alguien que lo llena todo no deja vacío nada.

Pero no sé si la crónica del día será en realidad lo que hace días pensaba, ahora que el vacío se ha adueñado del espacio hasta hace poco lleno por entero de don y palabra.

La historia de los pueblos la escriben sus gentes sin papel ni pluma; la verdadera, porque la historia, tantas veces inventada y dada para el estudio fuera de la Universidad de la Vida, sólo cuenta si el narrador ha tenido el encargo de redactarla desde el bando de los vencedores. Nada nuevo bajo el sol.

Pero lo que sí han sido reales, han sido doce años de vida entre la vida de las gentes y en los pasillos de las circunstancias, de Antonio Carrascosa Mendieta en este pueblo de la Mancha de cuyo nombre, yo si puedo acordarme, donde un cura ha escrito  páginas nuevas –y aclaro que no soy de curas ni de misas, tampoco de creencias de manuscritos a los que, la verdad, pongo en perpetua cuarentena, por eso de que nunca se sabe a ciencia cierta donde está la realidad o la ficción- Pero la Verdad ha caminado por las calles y las ciudades; ha dado su palabra clara a las gentes, ha llenado corazones y almas vacías entre escaparates llenos, ha puesto su servicio a los pies de andar sin tregua alentando al desaliento, ha sido un revulsivo contra la tristeza poniendo empeño en crear sonrisas...Ha sido.

Nunca sabremos los ciudadanos de a pié, qué mueve a los que más mandan a quitarle a un pueblo lo que funciona bien. Quizá es que aquellos que valen y llenan a los corazones, ocupados o vacíos, no puede quedarse es un sólo sitio, simplemente porque un sólo pueblo no puede disponer por siempre de lo que es diferente y ha dado muestras aquí, allá o acullá, de lo que es saber manejar los resortes de la condición humana y tenderse en manos llenas, -aunque a veces las manos tendidas necesiten otras donde agarrarse para no soltar de una vez los asideros, tantas veces inconvenientes- Pero razonamientos personales aparte, lo que si ha dejado Carras en Tobarra, en sus calles, gentes y en los recovecos indescifrables de la religión con sus ritos y fantasías,  ha sido el incuestionable peso de su humanidad. Su amor por el amor a las cosas; más importantes o menos necesarias, pero llenas de luz y fuerza, que no pueden sino provenir de un alma llena para entregarla en cada acto y generosidad, demandada o voluntaria.

Creo que sí, que pese a habernos llenado de su fuerza durante miles de días y noches, el vacío se siente irremediablemente; en el silencio  que se ha perdido en el laberinto de la palabra callada, en sus misas rápidas, para no dar tiempo a la gente a remolinear en los bancos de postura obligada, en su callejear con la rapidez de una ardilla atravesando con energía la cotidianidad, en su sonrisa franca y voz sin imposturas, en sus juegos de niño grande entre los niños,  en el encuentro en las desavenencias, en… Qué más da poner más logros o menos pendientes, lo que importa es que nos hemos quedado vacíos, y me doy cuenta ahora que se cumplió el miedo. Ahora que es real el adiós de una persona que ha sido para todos y de nadie; ahora que sabemos al pasar bajo su ventana viendo brillar una luz diferente y que la puerta aún sigue abierta,  que no se cuestiona si el hombre-cura que ha llegado al pueblo es igual, mejor o mejorable; simplemente no es Antonio Carrascosa.

Para mí, para tantas personas, Carras ha sido amigo en las confidencias, compañero de viaje, cine de salón y libro abierto.  Ser afable y generoso. Torbellino en las cosas claras. Un recuerdo especial en las tertulias de café y días de prisa en el País de la Luz, entre bocadillos rápidos y vino en bota para calentar ánimos en los puentes del Río Sena, viendo a Notre-Dame erguirse como dama de trajes regios, y  dar un paseo nocturno en Batomuche, viviendo sensaciones nuevas ante Giselle, en la Ópera de París,  en la magia de Disneyland o ante la belleza de Roma eterna. Comer callejeando el frío y cenar caliente en los albergues de guitarra y zapateos. Dormir la noche rápida, amaneciendo pronto para  enfundarnos hasta las cejas los inviernos en la piel,  para recorrer la fantasía de Brujas, la enigmática Venecia o la Medieval Carcassone, y adentrarnos, una y mil veces, en el arte escondido en los Museos de media Europa.
Porque sí, sin sus prisas por enseñarnos mundo y cultura, sin su empeño por acercarnos a la vida oculta en la belleza de las piedras, en el silencio de las aguas  y en el ruido de callejuelas; sin la sonrisa fantasmal de vírgenes inventadas, o el sonido amordazado en el misterio de las catedrales, nada hubiera sido igual. Como nada será igual sin él.

Porque hay personas que lo llenan todo y, sí, quizá no supe dejarle una buena dedicatoria en el libro de despedidas el domingo. Porque cuando escribí eso de “alguien que lo llena todo no deja vacío nada” quizá fue por la emoción de verle a rebosar entre  gente sin fe, o con ella a cuestas;  entre los buenos, los mejores y los impresentables, entre los deseos sinceros y la falsedad babeando comisuras, entre chismosas de barrio y malintencionados creyentes que son capaces de re-crear mitos de brujas y leyendas de sapos mientras escupen sus confesiones para masticar a Dios entre lenguas malolientes.
Pero sobresalía el  cariño  de hombres y mujeres de  miradas húmedas; abanicándose el calor de otoño y el corazón sincero, con enormes ganas de gritarle al viento que no queremos que él se vaya lejos, aunque se quede cerca.

Antonio Carrascosa, se ha ido, porque se lo han llevado, los que mandan,  a otro pueblo. Otras almas necesitan beber y saciarse. Otras gentes tendrán el privilegio del amigo cercano y el hombre sencillo cuya humildad no le permite demostrar sus cualidades, aunque difícil tiene esconderlas, porque se le escapan de sí como se le escapa la sonrisa clara y la luz de sus ojos  penetrantes. Porque lo que es verdad, no miente y lo que es, es, por mucho que nos empeñemos en esconderlo.

Hay muchos pueblos ya con demasiados corazones bombeando sueños que lo han perdido, y otros, que se lo encontrarán por derecho. En todos ellos, una realidad, un hombre de bien les dará la mano y caminarán...

Por la parte que a mí toca he tenido la suerte de compartir con él una parte del camino. En ese camino sembré…Seguro que algo bueno germina.

Carras siempre será, estará y contará entre nosotros...No hay quién pueda cambiar eso.