TANTO TIEMPO

Crónica del día. Tengo tantos frentes abiertos (ninguno de guerra),  que me falta tiempo para llegar a darle a la Lengua de Gata el afán que corresponde. Pero no se me secan las palabras aunque tarde en lamer las esquinas de este espacio... Pero hoy, que tengo una hora más, según las manecillas de un reloj en retroceso, envuelto en el sueño propio de una hora relegada, qué menos que  dejar la impronta de mis zarpas...

Y sólo para decir que no entiendo nada de que en este País (que podría ser de las Maravillas, pero nos hemos quedado entre el Conejo Blanco dando zancadas y Alicia, perdida y menguada tras el espejo...), no dejen  ya de mover el tiempo como si el tiempo mejorara con quitarnos en verano una hora para devolverla en invierno, volvernos tarumbas por un tiempo, y cabrearnos hasta que los ritmos circadianos se nos acostumbren de nuevo al vaivén del horario de menos u horario de más.

Ni una sola factura de la luz me ha venido mejorada en tantos años de movimiento "p'alante", movimiento "p'atrás" de las manecillas del reloj movidas a voluntad de quienes nos des-gobiernan... Pero es lo que hay. Esto es como las lentejas... Ahora son las 23,31, ayer hubieran sido las 00,31 y, aunque parezca que no, entre ponerse bien y estarse quieta, hay mucha, pero mucha diferencia... 

Si gana Podemos las próximas elecciones del 20-D, espero que nos devuelva el tiempo perdido... 

Gata Literata.

TARDE DE DOMINGO

Crónica del día: Me refugia la penúltima tarde del verano. Centrifuga la lavadora los vestidos que esperarán otro calor en el armario. Me miran los bostezos de las gatas que desperezan su ociosidad. Verso, el gato literato, reclama una puerta abierta. Venus aún duerme sobre su colcha. Zurean las palomas. Trinan los pájaros. Los perros del vecino ladran. Las uvas que no fueron postre se pudren bajo la parra que pide a gritos un otoño. La televisión habla sola. Ella, dormita frente a su aburrimiento. Él está con sus teclados ajeno a la tarde que declina…Yo escribo. Para eso me sirve esta tarde de domingo. Y porque de no hacerlo, le saldría un salpullido a las palabras…

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ASESINATO CONSENTIDO

Crónica del día: Ya no pueden mis ojos asumir tanta locura. Ni mi estómago digerir el asco que me produce ver las caras de los asesinos... Tordesillas, un pueblo que recrea costumbres del Medievo, que mata a lanzazos un día como hoy, cada año, a un Toro inocente, para divertimento de unos locos afianzados a una tradición inculta, macabra, retrógrada...

La lluvia rompió a llorar en La Vega
cuando las nubes vomitaron vergüenza
sobre la barbarie “divertida” de un pueblo,
que como ritos satánicos ofrece
la sangre de un inocente.

Un joven por primera vez era partícipe
en tan macabra mañana
y su corazón frío como la lanza
ha matado tras de un pino a “Rompesuelas”
que movía la testuz mientras sangraba.

Se decreta nulo el torneo
y no hay vencedor, sino vencido
porque nadie devuelve la vida al Toro
ni entrega el asesino a la justicia.

(imagen del animal, confiado, antes de su trágico final. Las imágenes de su matanza son demasiado fuertes para los gatos de esta casa)

ASÍ, COMO NACER.

Imagen de Imagen de Orlando Yanes.



Abrió los ojos.
Ya no había humedad ni noche oscura entre sus muslos.
Notó un beso cálido y el sabor dulce de un pecho.
Lloró y el vaivén le acunó el miedo.
Sábanas bordadas con un Ángel blanco en la almohada.
Parece que fue ayer…(Cómo pasa el tiempo)

Palomas blancas en los sueños.

Todo esto para decir que acabo de asomar la cabeza. Me queda el cuerpo y el primer llanto...O lo que es lo mismo: que hace unos cuantos veranos me parió mi madre el mismo día en que ella cumplía 22... Y serían estas horas, por eso aún no duermo...Salir al mundo es lo que tiene: que hay que tener los ojos bien abiertos o, al menor descuido, nos pueden robar los sueños.

DEMONIOS SUELTOS

Crónica del día: Cada vez salen caricaturas más grotescas y sanguinarias... De repente ellos, los demonios, creen que el mal entra dentro de la normalidad... (hombres que asesinan...Incluso los niños que ya no son...) Jorge Draque.

(Los gatos estamos hartos)

Ayer murió Federico ... Y ayer no ha dejado de ser hoy, tan de días repetidos de asesinos...


Nunca un hombre fue más vil que cuando mata a sus hijos.
Nunca una mujer fue más vulnerable que cuando se desangra viva a manos llenas de odio y cuchillos.
Nunca un niño fue más adulto deshumanizado que cuando apalea gatos, perros y otros niños…
Nunca una familia fue más rota que cuando no pueden recomponerse los destrozos.
Nunca un pueblo fue más herido que cuando matan a sus poetas que hicieron del pueblo un verso.
Nunca un País fue más corrupto que el que recibe entre alfombras al ladrón que usa corbata.
Nunca un tiempo fue más perdido que el que se tiene que dedicar a enterrar recuerdos.

Nunca han dejado de estar sueltos ellos, los demonios (en la calle arde un infierno)

IMPUESTO AL SOL

Crónica del Día: Que Rá nos asista. ¡Oh! Dios del Sol y de la Vida, no nos dejes caer en las garras de un mal Ministerio. Danos hoy el calor tuyo de cada día y evita la abusiva del poder...

http://www.wwf.es/?35120%2FPor-el-autoconsumo-energtico-di-no-al-impuesto-al-sol

Nací en verano, en la madrugada de un día que se cubrió de sol y fruta madura, de sandías en la Placeta de San Roque y limón granizado que mis vecinos hacían para vender a la tarde cuando  declinara el sol en las baldosas.

Mis años son variados. Como las vidas que he tenido dentro de la única que me acompaña porque, pese a mi felinidad, no tengo 7, ni 9.  Una sola vida en la que he vivido, más que muerto, de rabia por tanta injusticia, despropósito e incertidumbre. Hoy es un día de siembra y recolección de palabras y buenas intenciones. Pero me encuentro con esto y me da coraje no tener muchas más vidas para con ellas romperles las intenciones a tanto des-gobernante que nos quita la única cosa que debería ser nuestra: El privilegio de haber nacido en un país con Sol que nos regala calor, energía y vida,  cuya luz no se cuenta en kilovatios ni facturas indescifrables. Yo  no sé si esto es posible, porque demasiadas mentiras andan ahí afuera, haciéndose fuerte en las intenciones. 
Pero por si acaso, comparto y, de mi cosecha opino lo que me sale de las zarpas y las palabras.

Firmado: Gata Literata.

LOS ESCOLLOS DE LA MUERTE

Crónica del día: Llegó hace casi tres años a casa. Observando desde el cerro, poco a poco, para asegurarse de que este hogar sería el definitivo. Huidiza siempre, solo se rindió a mí cuando parió un único gatico muerto y me suplicaba ayuda para expulsarlo. La esterilizamos para que no sufriera más el embiste del deseo callejero y ha sabido, poco a poco, ganarnos para otra causa del corazón que ahora duele.

En momentos como estos quisiera ser médico, o enterrador o, como poco, lo suficientemente preparada para enfrentarme con lo desconocido hasta llegar a poder familiarizarme con Ella, con la pérdida que nos cuela desde sus huesos pálidos y las cuencas vacías de sus ojos. Quisiera tener la fortaleza que da el saber, a ciencia cierta, que la Muerte no es llegar a la nada, ni siquiera al olvido, sino que es el camino, frío y doliente, hacia otra forma de sentir sin que nos duela.

No he podido aún, decidir por ella con la eutanasia,  pese a que la veo, cada día, caminar sin suerte de estar viva, observando en ella la caverna que, poco a poco, lo que parece un carcinoma de células escamosas,  le va horadando la boca con la que ya a duras penas puede sustraer del plato las croquetas de gata adoptada y, por consiguiente, querida.

Hace días, Minimí, cruzó el arco iris para ir en busca de otra forma de enfrentarse a la Vida que sobre el asfalto le negaba una maldita y deshumanizada mano llena de veneno y un corazón duro como la rigidez cadavérica que pudo imprimir, voluntariamente y sin que se le quebrara la conciencia, a una gata noble y sin posibilidad de defensa. Y ahora, desde hace ya unos días que se me eternizan, Birdye, va despidiéndose, con sus flaquezas y su mirada acuosa y triste, de este paseo bajo las nubes, entre las sombras  del jardín que le  cubren del implacable sol que, al parecer, y junto a sus años, le ha propiciado esta forma fea de morir lenta, pero segura.

No, no estoy preparada para ninguna pérdida. Y más vale que me dé prisa en el ensayo, si no quiero seguir sufriendo, de por vida, con el dolor que me provoca la muerte de un ser querido. Ya sea persona, animal o cosa, y digo cosa,  no como ser, pero con el cariño por las cosas que, siempre, irremediablemente, como humanos de buena voluntad, llegamos a imprimirles un cariz de sentimiento y las acabamos queriendo como queremos a todo lo que hemos sido capaces de llevar a nuestras vidas, aunque sean de madera o porcelana.

Esperaré, esperaremos los dos, los humanos con corazón de esta casa (quizá de gato) unos días más. Hasta superar el escollo de poder decidir sobre la vida y la muerte de un animal felino, que supo llegar, desde la soledad y el hambre, a nuestras vidas.

BABA DE CARACOL

Crónica del día: En la bonanza de un jueves festivo, recuperado por la causa, como aquel antaño que ha vuelto, con el sol de primavera, en el que tres jueves relucían como el sol...(Jueves Santo, Corpus Cristi y el Día de la Ascensión)... Qué cosas, una pensaba que eso no volvería y, por la parte que me toca, se agradece un día de sosiego entre semana para maullar lo que me dé la gana...

Así que hoy estoy relajada, aunque...

Me lo temía: algún caracol en mal estado se ha debido de colar entre los sabrosos (que anda que no los como yo: picantes, grandes, pequeños...), y la indigestión, por consiguiente, me produce ganas de vomitar. Habrá que fumigar la mata por donde el caracol pasa. Es de la huerta (los de río son otra cosa), y alguna mala baba ha debido generar lo sembrado. Pero nada que no pueda arreglarse con el Corpus en descanso. Eso sí, me tomaré un Motilium, y a otra cosa, mariposa…

Por cierto, hacía tiempo que no disfrutaba, temprano, de la lectura de la prensa diaria. Tengo que decir que la de ayer, con retraso, pero no por eso menos interesante, me ha divertido, sinceramente. 

Crece en mí el especial placer que me propicia la lectura...Ahora estoy enfrascada en los beneficios que le adjudican a la baba de caracol...Pero no sé, en realidad, que maullar, porque como todo en esta vida loca, lo que es bueno para una cosa,  para otras se puede perjudicar, seriamente, a la salud... 

Estaré atenta, también, a la escritura, que, infravalorada, ocupa ríos de tinta...Hay tanto tonto por ahí con un lápiz... Por lo que yo observaré presta con la pluma afilada y la lengua dispuesta. Me subiré, en este día en que los humanos sacan otra vez las andas a desfilar, al tejado a escudriñar, con mis ojos de gata literata, lo que por la calle pasa…

¡Miauuuu!

ADIÓS MINIMÍ.

Eras la gata más noble que he tenido la dicha de tener un tiempo en casa. Supiste llegarnos de la calle, maltrecha por tanto parto callejero, pero con la dulzura en tus pupilas cambiantes. Fuiste acercándote a nuestro hogar lleno de amor por los gatos y te acogimos, alimentamos y esterilizamos para que no sufrieras más, por tanto traer hijos a este mundo poblado con demasiados mal nacidos. Al final uno ha acabado contigo, envenenando tu bondad, tu mirada tierna, tus maullidos amables. Te escribiré algo más bonito cuando pueda. Ahora no. Ahora me duele haberte perdido, gata querida, y más porque no te has muerto, sino que te han matado. Ojalá se pudra en el infierno tu asesino.

Mañana no oiré tus caminaditas rápidas hacia tu alimento ni veré tu mirada agradecida. Descansa en paz en algún cielo de los gatos que debe existir fuera de este espacio sin ti...

PALABRAS ROTAS

Todo tiene un día, hasta la muerte que hoy se lleva a dos grandes de las letras que, de la mano de una parca enjuta y malcarada, caminan allá donde se pierde la vida. Y hoy, que también es el día del beso (qué cosas), con ella se van los labios rotos de palabras a besarse entre las páginas negras de la Literatura que no muere.

Eduardo Galeano y Günter Grass. “Las venas abiertas de América Latina” se abren para tocar “El tambor de hojalata”…

LOS HUESOS DE ORO

Crónica del día: Pediré perdón a los poetas (a los buenos) por intentar hacer un poema de la realidad cotidiana (en el Día Internacional de la Poesía). Por un poema que no lo es, ni siquiera un verso lo arregla: el asombro, la injusticia, la sinrazón...Sí, ya se que hay razones que la razón (de economía) no entiende...


Se me ha hecho un sábado sobre los ojos,
por eso no veo el viernes,
y mañana, ¡oh!, mañana…
primer domingo de primavera,
saldré a buscar los huesos,
de aquella gallina
por si descubro que era la de los huevos de oro…
Y será barato…
más que encontrar los huesos de Cervantes,
mientras España se llora de hambre,
todavía.
(De mis frases y otros asombros)

TEJIENDO IGUALDAD

Crónica del día. Decía Pitágoras: Educad a los niños y no será necesario castigar a los hombres.

Hoy es el Día Internacional de la Mujer. Atrás quedó lo de “trabajadora”, porque no es necesario acompañarnos de adjetivos para que seamos, pero sigo pensando que no tendríamos que celebrar tantos días internacionales de: porque eso ya sería que estamos reconocidos, todos, habitantes de este planeta y somos iguales, sin distinción de razas, credos, ni sexos (porque hay hombres — buenos— que no tienen un día de, y eso, se mire como se mire, es discriminación. Así que, ¿de qué hablamos? Solo de mujer no vive el hombre, ni crece la tierra poblándose de estadísticas en género femenino…Y que no me salgan feministas a darme un zas en la tecla, porque soy mujer que comparte vida con un hombre y tareas, sueños y quimeras; esperanzas y todos los te quiero que caben en las entretelas del sexo, que tiene mucho de seso y razones para vivirse. Pero también fui mujer sola, que no solitaria, y un corazón roto que supo recomponerse y crear ilusiones nuevas que traspasaron una esquina desconchada de la vida. Y soy, y sigo siendo, Mujer, con todas las letras y las com-posturas, que sabe y reconoce que, aunque no lo reconozcamos, a priori —porque siempre luchamos por demostrar nuestra autosuficiencia—, que todas necesitamos, en un momento u otro, un hombre cerca u otra mujer para quererse; porque si dos no se quieren, uno siempre se pelea consigo mismo y con tanta desigualdad que nos rodea… y el mundo se vuelve un infierno de desamores solitarios. Pero también es que, por esa fuerza que nos acompaña, siempre podremos ser nosotras mismas con nuestra soledad y circunstancias, sin que nadie tenga que arrimarnos un hombre, para apoyarnos… 

Pero puestos a celebrar que hoy es mi día, el tuyo, el suyo, el de ellas y todas vosotras, unámonos y digamos al mundo que ¡basta ya de desigualdad¡ 

Dicho lo que antecede: seguiré tejiendo un traje de igualdad.

LA LADRONA DE LIBROS

Crónica del día: Anoche fue robado un libro de la “La Voz de los Días”. Después del libro y la película “La ladrona de libros”,  no había imaginado que al mío le pasara —quiero creerlo—, algo parecido. No en el marco, tiempo  y circunstancias en que se desarrolla la historia de la Segunda Guerra Mundial y tampoco desde el punto de vista de la  Muerte, que lo narra, sino de la Vida que tiene motivos de sobra para poner voz a los días del calendario y, prefiriendo creer, que la persona que lo sustrajo del montón de regalos del sorteo de la Asociación Española Contra el Cáncer, no pretendía otra cosa que —sin paciencia para esperar si le tocaba en el último lote en el que estaba incluido—, quiso llevárselo con la sana intención de disfrutar con el eco que mis palabras.

Fue la cena a beneficio de la AECC y posteriormente el sorteo de los 125 lotes de regalos donados por instituciones, comercios, particulares;  algunos preciosos, otros útiles, muchos necesarios y otros meros detalles, pero todos, sin duda, generosidad de un pueblo que, una vez más, demuestra que siempre está ahí para cuando se le necesita. Y el libro, también, quiso de nuevo ser solidario; ahora con esas personas que, enfermas o ayudando con la enfermedad,  contribuyen, de la mejor forma que se puede, con un granito de arena para que la terrible enfermedad encuentre cura o paliativo.  Un sorteo que, año tras año, no solo entretiene e ilusiona, sino que consigue, con la fuerza de la esperanza, recaudar euros que puedan servir para investigar o potenciar la investigación. “La voz de los días” estuvo ahí; porque las palabras también sanan, porque, como ocurre en “La ladrona de libros”, y lejos de compararlo con él, ni yo con su escritor, pero sí con la Literatura, ambos libros tienen cosas en común: mensaje profundo, sonrisas y lágrimas, reflexión, un toque a las emociones y un viaje a la esperanza o el recuerdo de lo que estuvo y dejó su huella en cada ser humano que ha dado un paseo por la vida y sus atrocidades; también por sus ansias de conseguir un mundo mejor… Las palabras, ahora escritas, sin duda, contribuyen a ello.

En “La Ladrona de libros”, la chica se lleva a escondidas los libros. Los salva de la hoguera para leerlos y disfrutar de sus páginas y el conocimiento que emana de sus líneas.  Anoche, no sabemos si fue una o uno el ladrón del libro “La voz de los días”, pero lejos de enojarme, me halaga, porque quién se lo llevó, con premeditación, nocturnidad y oportunidad, lo prefirió por encima del juego de pendientes y gargantilla de oro, del televisor, del vino, el aceite, los zapatos, el jamón,  los cuadros, la ropa o los innumerables aderezos o detalles. Fue a por el libro. Se llevó Literatura. Se llevó sus historias. Pero no me robó, no nos robó, su significado: el valor de las palabras.

Dejó un lote mermado y sin entrega íntegra, pero mañana mismo será otro ejemplar de “La Voz de los días” el que llegue a manos de quién tenía el número agraciado. Y, como me pedía Tina: por favor; que tenga la misma dedicatoria…

“Porque las palabras también sanan…”

IAMVO Mascotas felices

Crónica del día: Si me cuidas, yo cuidaré de ti. Es, a entender de los gatos de esta casa, el lema de la comunidad gratuita para compartir mascotas llamada Iamvo,  ante la cual nos hacemos eco para maullar a los cuatro vientos  que Iamvo se esfuerza para que la compañía, la amistad, la ilusión, el juego limpio y, sobre todo la corresponsabilidad llegue a la vida de todo gato, perro, pájaro o cualquier mascota que necesite compartir soledades o, simplemente, sacar a pasear la ausencia si nuestro amo se ha ido de parranda, vacaciones o no tiene ganas de salir un día a caminar.

Decir que ayer, nuestra ama,  nos dio una alegría cuando nos dijo que hay una asociación sin ánimo de lucro que podría cuidar de nosotros cuando ella se vaya de fin de semana, una semana o, como mucho dos, porque no quiere dejarnos solas más de unos pocos días, porque le da reconcome si  piensa que los gatos callejeros nos quitaron el almuerzo o la cena; a las gatas del patio, claro, que los gatos que tiene en el salón no sufren de ese sin vivir que es el robo del sustento bajo la luz del farol o el sol que acaba de saludar a las croquetas.

Nos puso un vídeo y nos enseñó como es el mundo de la ciudad. Como la gente es solidaria y tienen más corazón que cuentas en Suiza los ladrones. Nos leyó, bajo la luz que aún asomaba su embrujo por la ventana, todo lo que hay que saber para confiar en ellos, en esos chicos guapetes, que han tenido la genial idea de ayudar, gratis, a cuanta mascota necesite de su generosidad.

Y, como una imagen vale más que mil maullidos, pasen, vean, lean y apunten en sus agendas el nombre del lugar de lo que es mucho más que una oportunidad. 

http://www.iamvo.com

Su principio: "Cuida de mi mascota cuando yo lo necesite y yo cuidaré de la tuya cuando tú lo necesites”

UN MUNDO MEJOR

Crónica del día: Perdone señor, ¿el tren para un mundo mejor?

Toda la necesidad en una inocente pregunta...

CON MIS MEJORES DESEOS.

Crónica del día: Se va un año que ya es pasado mostrando la desnudez en que ha quedado un tiempo deshojado. A 2014 puedo considerarlo un buen año en el que las palabras fueron aliadas y los recuerdos presencias. Espero que el 2015 llegue como se le espera: en Paz y con la Salud dispuesta a acompañarnos en la travesía para que podamos seguir asomados a la Vida.

Un ronroneo con el corazón y un lametón con Lengua de Gata para todos los que os asomáis a esta gatera. 

Gata Literata.

EN LA LUNA

Crónica del día: !La Voz de los Días ha llegado a la Luna¡ Y se puede ir sin cohete espacial, solo dando un paseo de otoño y te encontrarás una librería/cafetería/pub, preciosa, cálida, ambientada y con cervezas frescas, en c/. Concepción nº 30 de Albacete.

Allí, entre la música y el relax, la noche y la vida, junto a maravillosas palabras de tantos escritores consagrados, con fama y renombre, se encuentran ellas, mis voces, las de ayer y las de ahora, las que cuentan cuentos y provocan sonrisas, las que dicen, según quienes las han tenido entre sus manos, que les dan ganas de amar y otras de coger maletas y cruzar el tiempo y, sobre todo, sentir que estamos vivos, que los sueños existen y que propulsan ilusiones, reflexión, emociones, buen humor y sorpresas.... Y no lo digo yo, que sería pedante por mi parte, sino que lo dicen ellas y ellos, los lectores, que son, en definitiva, quienes tienen la primera y la última palabra.

Gracias, mil gracias, por hacerme llegar que todo eso transmite el libro.

Historia del "Jalogüen" y Día de Difuntos manchego.

 Crónica del día: Estos días toca de nuevo usar un buen disfraz. Se lustran escobas; es tiempo de calabazas, llevar flores a los muertos y tradiciones.
Que nadie me suponga irreverente con el recuerdo de los seres queridos que nos dejaron y que, pese al tiempo que haya transcurrido, no han cavado un hoyo en nuestro corazón. Pero pueden opinar-me irónica en cuanto a mi particular visión sobre tanto vivo que se agarra al bollo... Y seguir con el Cuento…

En La Mancha, Jalogüen es lo que es, por mucho que queramos imitar al Halloween importado.Tal y como se importan las cosas que son importadas que, en realidad, es lo que menos importa; porque en el importar y en el exportar, puede estar la ganancia. 

Investigando en fuentes que pueden ser más o menos fidedignas -porque sólo puedo echar mano de lo que más a mano tengo- compruebo que hubo una época denominada A.C. Cuando pasó un tiempo prudencial se convirtió en D.C. Entonces sucedió que los que seguían más que otros la Era D.C. eran unos señores gordos que vestían túnicas de ricas telas. Se tocaban la cabeza con unos gorritos muy finos, rojos carmesí. -Se les reconoce todavía por vivir a cuerpo de rey, en palacios episcopales-. Estos sabían que unos tunantes más cabezones que ellos, adoraban a un tal Samhain, -que debía ser de la india o alrededores- que echaba humo por las orejas y olía a azufre… Veían los fastuosos de la panza gorda que había mucha gente -que no comulgaba con ruedas de molino- que tenían un día al año, - concretamente el 31 de octubre- destinado a divertirse, aunque vistieran de negro (pero suponían que no era de luto). Que las mujeres no se quedaban en casa con la pata quebrada; sino que se maquillaban con esmero, y cubrían sus testas con gorros más altos que ellos, de ala ancha. Hasta había quienes usaban escobas de palma para trasladarse, (nada de papamóviles ni menudencias de esas). Amén de ir a todas partes con unas calabazas iluminadas de sonrisa histriónica con las que engalanaban las ganas de pasárselo bien... Llegaron a la conclusión que, por culpa de esas celebraciones paganas, se les podía ir toda la clientela que ellos habían conseguido llevarse al huerto, asustándoles con absurdos de gran calibre. Tales como que si comían carne en fiestas de guardar, se irían con Samhain. Si no pagaban la gula o hacían el amor a carnes descubiertas; les saldría un grano en la punta de la nariz, y otros sitios muy íntimos para, seguidamente, achicharrarse en las calderas de Pedro Botero… Y más salvajadas que inventaron de asustar mucho...  -Tratando tan espinoso asunto con las más altas personalidades de la curia- concluyeron que ellos mismos  hacían publicidad gratuita a los paganos con tanto perseguirles inquisitivos. Así fue como se les ocurrió que a esa fiesta tan despendolada de lujuria y frenesí, podían ellos plantar cara en su afán de ganar adeptos para la causa; ya que sólo tenían que esperar a que terminaran las calabazas de celebrar su disfrazado día de difuntos, para que los aburridos cristianos pudieran conmemorar también que todos ellos llevaban su sambenito a cuestas. Decidieron que el día 1 de Noviembre se celebraría que los muertos estaban muertos; (aunque algunos vagan eternamente en busca de un sosegarse desde la cadavérica posición que ostentan) por tanto, los vivos les llevarían flores a las tumbas, -ya que en vida muchas veces no se dignaron llevárselas- 

Se inició así la costumbre de que, especialmente una vez al año, se adornen mucho  los Cementerios. Más que nada porque no íbamos a ser menos que los de las escobas y calabazas. O lo de otros lugares del mundo (de México, por ejemplo) donde celebran con comilonas a lo grande que su Catrina acoja a los muertos con dulces viandas; adornos florales, más todas esas cosas que les gustaron en vida a los finados, y son dejadas junto a las sepulturas, para que no echen en falta que ya no comen, ni retozan y celebrar que, en el Más Allá, ya no están como en el más acá; sumidos en llantos y disgustos hipotecarios... Sino contentos de haber pasado a otro plano más liviano.

Total, que así pasamos a pasarlo pipa los paganos y los cristianos entre un 31 de octubre y el 1 de noviembre. Luego pensaron los responsables clericales que al día 2 de noviembre también había que darle su motivo -Dios mediante- y fue dedicado a las Ánimas. Que no se llaman así por tener el ánimo subido, que va. Sino porque tienen un purgar de Alma que no se sabe cuanto les durará, y, aunque nos queramos igualar a las brujas y brujos de Jalogüen; a los cristianos que fuimos "educados" para la causa –por los subalternos de los gorritos rojos, también denominados apostólicos y romanos- nos queda mucho penar que recorrer. Cuan Ánima desanimada. 

Siguiendo con la indagación entre mis indagaciones, descubro, -aún sin saber inglés- que en Inglaterra fue donde, al parecer, antes vislumbraron el problema que solucionaron muy avenidamente los unos y los otros. La celebración se denominó "All Hallow Day". A la noche anterior se le llamó "All Hallow Even". Con las ya conocidas contracciones, -tan acostumbradas en el idioma- pasó a ser "All Hallow E'en" para, finalmente, derivar en "Halloween". Pero claro, nadie contaba con que, en La Mancha del Quijote, -muy importante a tener en cuenta en la Historia D.C.- la fiestecita no iba a ser tan fácil de mentar. 

Lo de las calabazas, aquí en tierra de Cucurbitáceas, no iba a suponer ningún problema… Convocados a asamblea ordinaria, se reunieron los responsables de acoger a la costumbre extranjera para preparar el día pagano, que daría paso y mayor esplendor, (o eso creían) al cristiano. Para ello, con antelación a la fiesta se salía a la huerta. Las calabazas más gordas se apartaban. Se les dejaban a los críos para que, a la salida de la escuela, se afanaran en vaciarlas por dentro con una navaja de Albacete. Les trazaran ojos; una boca desdentada, las pusieran en sus cabezas -para que no se les enfriaran las ideas- y se ataviaran también con ropajes al más puro estilo de las brujas “julibudienses” para así formar parte de la fiesta de escobas voladoras y ritos de Samhain & Cia. 

Por otra parte, aquí en la Mancha y alrededores, se daba la circunstancia que la flor dedicada a los muertos de toda la vida, el Crisantemo, ya parecía poca cosa para tan alta tradición de unión que establecieron en su día los Celtas – que se resignaban a desaparecer del todo y por eso su espíritu se aparecía por los Campo Santos, reclamando la Memoria Histórica en la que se involucraron mucho los Manchegos; amén de todos los paganos y cristianos del mundo que se unían a la movida que tanta tradición y fuerza tuviese enraizada; incluso en los Estados Unidos, -ya que, si están unidos, es mejor que si están cada uno por su sitio- . Decidieron pues relegar a un segundo plano a la planta mortuoria por antonomasia y la cosa fue pasando de castaño a oscuro. Pues poco pareció a algunos importarles el dispendio económico, ni que el muerto en vida no hubiera tenido flor que llevarse al ojal. Lo importante ahora era quedar bien en el mausoleo del fenecido independientemente de que fuera rico, pobre, bueno o malo... -Menos mal que la Muerte aún es la misma para todos. Que si no, menudo lío habría con tantas diferencias como lleva implícita la Vida antes de morirse uno- Y, bueno. No hay mal que por bien no venga. Por eso es por lo que se llegó a la conclusión de que cuantas más flores se les pusieran,  mejor. Porque, todo hay que decirlo: el Día de Difuntos español no es una tontería menor, y al estar emparentado con Jalogüen, menos. 

La costumbre se ha ido acrecentando en el transcurrir del tiempo. Así se trate de volar en libertad cada quién que participe, con su escoba y se adorne de calabazas; o en el que las tumbas y nichos se engalanen a rebosar de rosas, jazmines, gladiolos, claveles reventones, camelias, orquídeas y hasta tulipanes venidos de Holanda, en cantidades cuasi industriales. Porque, ¿qué pobreza es eso de llevar Crisantemos a quien nunca se le llevó una Margarita de la huerta?...Nada, nada…Lo ideal son las flores menos mortales y, por tanto, las más caras del mercado; que para eso le echan cara los floristas al tema…
De esto se sabe también que así fue como se inventó la usura para estos eventos y otras celebraciones nacionales o de importación. 

Pero, no importa. Las tumbas deben competir. Los nichos equipararse. El vecino del primero no puede tener mejor muerto adornado que el del rellano…Y se echa la casa por la ventana que, en pasando Jalogüen, el Día de Difuntos o de Todos los Santos, si hay que atarse el cinturón, -con esto de la crisis- se ata. Pero las Ánimas pueden subir más floreadas un escalafón para dejar de penar. Aunque desde su pena comprueben que, en ocasiones, no está la vida de los vivos ni para morirse de risa.

Concluye así el pormenorizado y particularísimo estudio de cómo en la Tierra Noble del Ingenioso Hidalgo Don Quijote de La Mancha, la fiesta pagana de importación, Jalogüen, fue adoptada como propia, fusionándose tan ricamente a la cristiana fiesta de Todos los Santos Difuntos y Ánimas Benditas.

Nota sobre la última investigación de la autora: El Jalogüen manchego, viene a significar lo mismo que en todo el país; los ingleses de Inglaterra, los mismísimos EE.UU. y el resto del mundo mundial. Pero comprobándose de fuentes fidedignas que de esos llamados EE.UU se ha derivado, y extendido por el orbe pagano y cristiano, esa forma tan conocida de asustar...

¡¡UUUhhhh¡¡¡

Esta España nuestra.

Crónica del día: Lamentamos profundamente los gatos contadores de historias cotidianas con una pizca de humor, algo de sensibilidad y también mucho de hartazgo por tener que escuchar continuamente las noticias que cada día inundan de inmundicia política el cómodo salón de los maullidos. 

Que España da pena lo sabe cualquier alegría ausente que se precie. Nada más y nada menos (aparte de los cientos que van en el saco) que 51 nuevos corruptos de medio pelo detenidos hace dos días por enriquecimiento ilegal en esta piel de toro de nuestros humanos.  Los gatos estamos que trinamos (con permiso de los pájaros), por presenciar, cómodos, eso sí, en esta casa soleada y con ardilla en las baldosas, a todos esos ladrones de guante blanco que se afanan en afanar lo más que puedan y  roban hasta el escudo de la bandera  a esta España Nuestra Camisa Blanca de la Desesperanza... Y ya estamos hartos, la verdad sea maullada, de tanto cargo con cargo al poder y al descaro con que estos salva patrias  se llenan la boca de falsas dignidades y no les duelen prendas en mostrar su lado más patético e ignominioso orgullo, intentando un alarde de fingida moralidad para defenderse del "ataque" a su honorabilidad. Ahora, todos los que les pusieron en los más altos cargos de responsabilidad al frente de ministerios, comunidades, ayuntamientos y cabildos, se retuercen las conciencias y nos piden perdón por el saqueo y la desvergüenza, pero eso no devuelve lo que se llevaron, ni nos quita la rabia por la deslealtad.

Vemos por todos lados a un tío joven con coleta (un tal Pablo Iglesias) que parece tenerlo claro, y puede que llegue a darle a este país la vuelta de calcetín que necesita, en esas cada vez más cercanas elecciones generales. Y si él no lo remedia (nos agarraríamos muchos españoles a un clavo ardiendo), esto no hay quién lo remiende. A no ser que sí exista Dios  y se pase por España y nos haga un favor.

Gata Literata

SOLIDARIDAD CON EXCÁLIBUR

Crónica del día. Hoy los gatos pedimos por los perros,  por solidaridad y respeto animal; aunque tengamos que mirar al mundo del revés...

Soy Verso, un gato feliz y encantado con los humanos que me ha tocado en suerte; porque otros "animalicos" no pueden decir lo mismo. Me refiero al pobre Excálibur, un perro sano y feliz con una familia humana que lo cuidaba y quería; pero por esas cosas del destino parece que tiene las horas contadas. Su ama, una trabajadora de la sanidad española (¿sanidad?.. siempre me lío con los humanos y sus palabras tan contradictorias que utilizan), se contagió (o eso creen, porque ni una prueba le han hecho al pobre para confirmarlo) de ese virus maldito que llaman ébola, que a su vez se lo contagió a ella un enfermo médico y a la par misionero, que trajeron a España para que se “curara” y acabó muriéndose y enfermando a la enfermera. Total, que como esto siga así, entre unos y otros van a matar más que la Muerte, porque ahora quieren, los mandamases de este país de pandereta renovada, matar al pobre animal por si acaso tiene el virus ese. Pero creo que solo se lo suponen, porque estos defensores de la vida y la buena muerte, piensan que el perro no se merece, por ser animal de unos ciudadanos normales y sin postín, prueba alguna de diagnóstico ni cuarentena o estudio veterinario que se precie; quizá porque es un perro y los perros ni votan a los "representantes" ni conceden tarjetas de crédito de esas que a los que des-gobiernan les dan los bancos para que gasten a manos sueltas; ni tampoco tienen acciones en la Conferencia Episcopal, o pueden hacer que los paraísos fiscales sean más reales que el Paraíso Terrenal... Bueno, que para qué seguir maullando de rabia... Hay humanos que ni se les puede arañar en las conciencias (si la tuvieran), por si acaso nos contagiamos de esa terrible enfermedad que padecen...

Hago un llamamiento felino para que no sacrifiquen a Excálibur; al menos hasta que le hayan puesto en cuarentena para comprobar si deben sacrificarlo en beneficio de humanos de buena voluntad y evitar que, ahora también, España esté en el ojo del huracán de la mala praxis animal.

Firmado Verso, el gato literato.