LA SOPORTABLE LEVEDAD

Crónica del día: Esto ya no es lo que parece.

No sé como puedo estar tanto tiempo sin maullar por aquí. Entre el verano, entre que me perdí un día entero (la primera vez que pasé una noche fuera del hogar gatuno), y mis amos casi se vuelven majaras, entre Clara, que es un coñazo de gata celosa (me da zarpazos  sin parar), y que mi ama está que si de acá para allá, esto ya no es la gatera de antaño. Claro, que ella no para de darle a las teclas e inventar historias, con no sé que lío de voz de los días, o algo así, pero a mí me gustaba más cuando entre las dos le dábamos caña a las cosas de la calle, la monarquía,  los políticos, las corruptelas, los ecos de suciedad... Por ejemplo, como hoy, que le he dicho que si quiere ganar un Nobel de Literatura, tiene que escribir canciones, hacerse un Dylan, vaya, y se ha puesto de los nervios. 

Así que a estas horas mejor me voy a dormir. No hay nada como cobijarse de otoño.

Verso, el Gato Literato.

DUEÑOS DE NADA

Crónica del día: Un documental hoy me hace aflorar las lágrimas. Su mirada y un tiro de gracia y tanto in-humano con caras y hechos que repugnan.

Amanece el domingo tranquilo, relajado (sólo un leve dolor de cabeza, pero tan asiduo, que es como de la familia y se queda a comer). El desayuno despierta la mañana y un documental, mientras las galletas se disuelven, me aflora las lágrimas y la convicción de que cada día soy más humana y más animalista. Un toro, de mirada noble (como un gatito tranquilo), descansaba en el campo ajeno al momento de después. Yo estuve también un día ahí, frente a ellos, tan cerca y tan sin miedo. No embisten si no les atacas. Te miran como diciendo ¿y estos quién son y a qué vienen? Con esos ojos de una nobleza que emociona y siguen su camino. Luego viene la barbarie. Incluso el tiro de gracia (como en el documental de hoy), armas guardadas bajo llave para rematar la faena. Matar, siempre… Como sea, a quién sea, donde sea, por lo que sea. Justificado hasta límites que asquean. Ya es un camión camicace. Ya ráfagas que acallan la música y la vida. Ya inmolaciones que vuelan sueños. Ya políticas que destruyen sensateces… Matar, qué manía, con lo poco que dura la Vida y lo segura que todos tenemos la Muerte… Qué impaciencia la del ser humano. Que despropósito lo que vivimos… Ya ni soñar sirve si al despertar nos encontramos que no somos dueños de lo que somos, porque siempre hay alguien, sobre todo in-humano, que se encarga de que tengamos pesadillas.

Yo, cada día soy más gata.

DEBERÍA IRSE

Me lo pregunto, una y mil veces, todo este tiempo… ¿Qué hace ella ahí?

Si ella supiera.  Se iría. O eso pienso que en otro tiempo haría. En este no sé. Todo es demasiado inaudito.

Me cuesta verla sentada en el sillón de los inventos. Ella es honrada. No tengo duda. No hace de la mentira su modus operandi.  Y jamás, bajo ningún concepto, sería trepa… Pero ha llegado ahí… Y ella no sabe, creo que no sabe, donde se ha metido.

Me cuesta reconocerla.  Y yo me retuerzo porque no puedo ser yo todo el tiempo.  Si fuera Juez, me sentaría frente a ella vestida con la toga de escuchar la vida,  revestida de autoridad y dictaría  sentencia,  inapelable…

FALLO

Que debo condenarla y la condeno a que se vuelva a casa. Siga con su otra vida.  No haga ahora aquello que antes no quiso hacer. Y aunque quiera; porque consta su capacidad, su valía, su implicación… no ha escogido el mejor lugar, ni el tiempo  (recuerde: hay un momento para cada cosa), porque todo lo que haga y pueda hacer, no le servirá, sino para algún día darse cuenta, que no hizo lo que quería, o debía,  en el mejor momento, ni supo elegir los mejores compañeros (algunos) para el viaje…

Ante esta Sentencia, no cabe recurso alguno.

ME SIGO SINTIENDO MAFALDA

Crónica del día: Me sigo sintiendo Mafalda.

“Donde hay poca Justicia es un peligro tener razón”

Quevedo.

Lo penúltimo en esta España nuestra: Un Juez urde, con un investigado, las preguntas que le hará para que conteste en contra de una Juez que fue denunciada por un recién dimitido Ministro que no tenía las cuentas claras… Lo dicho: Que se pare el mundo que yo me bajo. Mafalda Callado.

Y otras reflexiones de fin de semana:

“Hay un momento para cada cosa y un tiempo para todo propósito bajo el cielo”. Eclesiastés.

Me ha asaltado a la memoria, así, sin más propósito, quizá, que entender (o intentarlo), tanto despropósito. Que las dificultades, con sueños, son logros para los que no se estancan en el odio y las rencillas, para los que no obvian la lógica que tienen las cosas, para comprender que hay momentos que tuvieron su tiempo y que, aunque otro piense distinto a mí, eso no significa que su pensamiento sea mejor, simplemente, distinto. Mafalda Callado.

De mis reflexiones para un fin de semana que se promete de sábado a domingo.

Que quién maúlle por esta gatera, sea feliz.

ME SIENTO MAFALDA

Crónica del día: La indignidad en la información o difama que algo queda. 

Es más fácil creer en las mentiras que importa urdir para un momento concreto que la ética y el código deontológico que se espera de quienes tienen el deber de ser veraces y no ser siervos del dolo. Como en todo lo que se use para dañar, sea a quien sea y venga de donde venga, me parece repugnante. 

Se crece el país de "nunca jamás te confíes" que está desbarrando en términos insospechados. Yo siento pena, vergüenza e incluso asco... 

No me educaron para entender que haya tanta gente que miente, tergiversa, humilla, difama, roba, trepa, que juega sucio, que maltrata, humanos o animales, que atenta contra los derechos y la libertad; ya sea de expresión  o prensa. Que deja en la calle al débil.  Que viola niños y derechos. Que... 

En definitiva, que no estemos viviendo con la dignidad necesaria en un mundo que se tambalea sobre su eje.

Definitivamente que mi reino no es de este mundo. Me siento Mafalda.

DE PAPELES Y EMPAPELADOS

Crónica del día. No salimos del asombro.

No sé cómo puedo estar tanto tiempo sin darle a la lengua alegría y cosa buena... Bueno, tampoco es que me esté ni quieta ni callada. Pero es lo que tiene estar en tantos sitios a la vez; que al final una se dispersa y deja, si no olvidados, algo aparcados lugares como este que, se mire por donde se mire, tiene unas vistas formidables... Un tejado es el mejor sitio para escudriñar la vida que pasa a unos cuantos, mientras unos muchos (sinvergüenzas), viven a cuerpo de rey… ¡Uy! A partir de enseguida ni siquiera vamos a poder escribir el cargo, tan bien remunerado, por las redes sociales… no vaya a ser que la Monarquía se escueza por nombrarles y dejar al descubierto sus tropelías reales… (nos ponen la mordaza, de nuevo)…¿Pero esto no es una red… O sí? Ya me lío… Yo lo tengo por mi casa, pero igual ni en mi casa puedo hablar claro… Tal y como se está poniendo el asunto…

El caso es que España sigue y sigue metida en el bucle del despropósito y el ladronicio y, si algo le faltaba al país, es que formemos parte, también, de tropelías en parte del extranjero… Porque de los “Papeles de Bárcenas" (de los que estoy hasta los bigotes), ahora surgen los “Papeles de Panamá… (Y estos son para empapelar hasta al más listo)…Hermana y tía de reyes de España, más políticos, artistas, directores de cine, primeros ministros, “dignos” hijos de corruptos (por eso de “tal palo, tal astilla”), deportistas… Y un sinfín de personalidades del mundo mundial, que, una vez más, crean y se recrean en paraísos fiscales para poner a buen recaudo sus ganancias; vaya uno a saber conseguidas cómo, cuando, donde y con qué…

Si hasta ahora creíamos que lo habíamos visto todo con los mangantes de España, atentos al último descubrimiento llevado a cabo, como siempre, por los periodistas, ahora del Consorcio Internacional de Periodistas, para  la investigación del “ahorro” desmesurado de los oportunistas, oportunos de turno, que dejará en pañales a Julian Assange con Wikileaks, Edward Snowden, y la famosa lista Falciani… Y, al parecer, esto no ha hecho más que informar...

http://www.elperiodico.com/es/noticias/internacional/los-papeles-panama-siete-claves-5025359.html

http://internacional.elpais.com/internacional/2016/04/04/actualidad/1459758071_497979.html

UN DÍA SIN DESPERDICIO (O SÍ)...

Crónica del día: Hoy otro día en el que la actualidad echa chispas. Para no aburrirnos, claro, y nos despierta la triste realidad, poniendo a cada quién en su sitio (poco a poco). No vaya a ser que un día nos levantemos todos creyéndonos las vírgenes del pueblo español (que está siendo vencido…), y nos hagamos un altar en "El Raso" (al menos los tobarreños). Otros tienen islas y paraísos...

Nos desayunamos con que tres monjas, que estaban varios años retenidas, contra su voluntad, y contra las cerraduras del portón de clausura, han sido liberadas, por intervención policial. (0bligadas a postrarse, sin ganas, por la gracia de la Madre Superiora). Dios de esto seguro que no sabía nada. Pero la guinda a la tarta de pitufo la ha puesto el Partido Popular (de nuevo con su gran curriculum) cada vez más corrupto. Hoy, la macrorredada se llevaba con las esposas puestas (las de muñeca), a esos truhanes que salen como setas de las filas peperas y de esa derecha que dice que es la solución a un País corrupto por gracia y desvío de sus filas.  (Igual se salvan algunos, pero aún no es seguro)… Y, a todo esto, España sigue sin gobierno desde las elecciones, porque se están pensando, los de siempre, seguir apoyando a los de siempre (la corrupción no cuenta, al parecer, para repartirse escaños... Mientras, a los 69 (qué erótico número) Diputados de Podemos  los relegan al gallinero del Congreso (pero cacarearán fuerte, seguro ¿porque ellos son los que van a destrozar España?)... y a Ciudadanos, (me da risa el nombre que eligieron), 40 criaturas que han confundido a más de cuatro (pero lo pagarán caro), en primera fila y ubicados a la derecha del padre, digo del PP... Como si eso no se hubiera visto venir, por mucho que dicen que son centro… (centro de las triquiñuelas, será) y, mientras tanto, el PSOE, del que cada vez son menos los que les creen, (pierden más votos que aceite mi aceitera), según los barones (que también están embarrando  lo suyo), dando órdenes de no regeneración y avance, no vaya a ser que les salpique algo de limpieza y tengan que lavar sus trapos sucios… (Que será, por citar solo a uno, de aquel “felipete” que, pantalón de pana y puño al viento avanzaba, cuan Agustina de Aragón, por un tiempo nuevo, y ahora es un madurito de dudosa ideología de izquierdas apoltronado al “no nos moverán” de pacotilla… (igual es que la riqueza lo ha vuelto insensible a la causa…)

Ya lo he dicho, pero lo repito, porque el asco es lo que tiene, que me regurgita. Al menos a mí y algunos cuantos muchos y muy muchísimos (que diría un tal Rajoy, convertido en el fantasma del Congreso y que… (para qué dedicar a todo el lío de esta España que tiembla más que un terremoto, ni un mínimo más de mis teclas)… Me duele España. Y copio, con cita del autor (que me he encontrado mientras deambulada, cabreada, por el ciberespacio), este poema que le sale del alma  al Sr. Domeciano Bueno… Pero antes que se sepa: No doy crédito. Siento vergüenza. Estoy indignada...Me siento Unamuno: Me duele España… A mí también.

Políticos españoles,

dirigentes provincianos,

esclavos de sus errores

que nosotros les pagamos.

Gentes sin norte, que habéis conducido a este país a la deriva

de un futuro incierto, sin tan siguiera dejarnos los sueños o esperanza,

desde aquí yo os declaro culpables por ahora y mientras viva

por haber sin piedad clavado en nuestros corazones una lanza.

Dictadorzuelos pasivos,

conseguidores de esclavos.

pervertidores de “amigos”

¡sólo amáis vuestros escaños!

¡Me duele España! ¿qué haría don Miguel de Unamuno si levantara la cabeza,

si los grandes próceres del noventa y ocho supieran de vuestros dolos y traiciones?

¡Qué, si Ramiro de Maeztu, Baroja, Ortega o Menéndez Pidal tuvieran la certeza

de vuestro vil comportamiento al condenarnos a vivir sin ilusiones!

Creyentes de poca fe,

expertos en los amaños,

¿por qué, dios mío, por qué

a España hacéis tanto daño?

España siempre diversa y siempre rica, curtida y de insidias siempre airosa,

tierra de hidalgos cuya historia no tiene parangón en la Europa activa,

en América se cantan tus canciones y recitan tu prosa poderosa,

por vuestra culpa hemos rozado la tragedia. España, a pesar vuestro, siempre viva. 

(Eso espero)       

¡Qué pasa con esta España!

de líderes mentecatos

de gente esquiva y huraña,

salvo excepciones, ¡pacatos!

y especialmente ¡cegatos!

Del blog de Domiciano Bueno.

VIENTOS DE CAMBIO

Crónica del día: Para opiniones los colores, nunca mejor dicho. 

El revuelo mediático está servido en esta España que no adelanta lo que debiera, porque, para qué lo vamos a negar, la Libertad, a la que tan de poco a poco nos vamos acostumbrando (40 años de dictadura ha marcado hasta a los que no estuvieron), se niega a ver sin el velo del costumbrismo, sin entender que corren tiempos nuevos, que la nuevas generaciones podrán hacer cosas diferentes, que a este País, al que aún le queda mucho del que nos mostró Berlanga, le están diciendo ¡basta ya! de mamarrachadas. Gente joven donde antes siempre hubo miradas atrás y enconamientos entre una derecha y una izquierda acomodada y donde no creyeron que un día llegarían aires nuevos de renovación y ganas de no seguir haciendo, ni creer, en lo mismo.

Tan acostumbrados hemos estado en otros 40 años de ¿democracia?, a que nos gobiernen los de siempre que, ¡válgame la Virgen del  Cambio!, lo que está doliendo la revolución de las urnas. Parece una plaga egipcia, para muchos, que los nuevos partidos políticos, llenos de ropa informal, con rastas en el pelo, con bufandas propias del orgullo gay, de tacones bajos... y con niños junto al pecho, haya entrado, por derecho, en el hemiciclo.

Personas que yo creía libres de mente, me sorprenden opinando ahora bajo la directriz y color de un partido político al que se deben. Incluso me decía el otro día una conocida que no le daba a "me gusta" en mi facebook a determinadas opiniones o entradas más o menos literatas, porque de alguna forma "lo tenían vetado", porque no hay que ir en contra de lo que pregonan a través de un partido político, aunque fuera lo que en realidad comparten... Triste, le dije: Si uno pierde su libertad por unas siglas políticas -que a veces nada dan, aunque otras benefician en exceso- ¿de qué nos extrañamos, entonces, de cómo vamos en este País que quiere avanzar, pero no le dejan... y de ser meros servidores de una idea que ni siquiera es la propia?

No pertenecer a ningún partido político me da libertad de opinión, de creencia, de movimiento, de husmear entre las gentes, de votar a quién me de un trocito de ilusión para la calle, para el salario (paupérrimo), para no hacer demagogia, para no rasgarme las vestiduras porque al Congreso han llegado bebes del pecho de su madre, al que algun@s llaman postureo, mientras otr@s lo consideramos llamada de atención sobre unas leyes que no llegan o no legislan convenientemente, no vaya a ser que a los de siempre  se les acabe el chollo de dormirse en el hemiciclo y jugar al Candy Crush en sus sesiones. 

Póngase ya las pilas el Congreso (si le es posible y no se repiten las elecciones) y legislen, sobre todo, para que en política no haya tantos privilegios... Uno de ellos, ese mismo de poder llevarse a los bebés al "postureo"... Porque lo que ocurre, a todas luces irritante, es que en política todo valga y en la calle todo nos espanta...

Vergüenza me da y rabia, para que voy a ocultarlo, ver a tanto señor de traje y corbata, algunos imputados por corrupción (hay que decir presuntamente), jurando fidelidad al cargo como diputados y aforados, de los que pocos nos hemos hecho eco... De que en un juicio a una Infanta de España, la Abogada del Estado y el Fiscal parece se han puesto de acuerdo (presuntamente) para dejarla libre de ser juzgada (Hacienda somos todos ya solo es un reclamo publicitario)... Pero eso sí, el niño de Bescansa ha hecho correr ríos de tinta e indignación,   (si la diputada no fuera del partido emergente y cabreante para tantos,  otras opiniones, estoy segura, cantarían...) Y no digamos de un diputado con rastas al que la "señora" que juega y duerme en el escaño lo ha llamado piojoso sin presunción... Y para qué seguir.

Como todo en esta vida está sujeto al color del cristal con el que miramos las cosas.  De militar en política nada se, ni voy a aprender. De maullar sobre lo que me procura la calle y la vida, lo haré siempre desde la libertad que me da observar desde los tejados y utilizar las zarpas y mi cabeza para contarlo. 

Gata Literata.

REINA POR UN DÍA

Crónica del día: Desde que descubrí que los Reyes Magos eran mi madre, hasta la Carmena de la nueva era, no puedo sino alegrarme porque una mujer se vista de gala para la ocasión (Cabalgata de Reyes Magos en Madrid), y viva el sueño de ser reina por un día… Al contrario que aquello@s que se les caen las conciencias al suelo, al imaginar tamaña irreverencia.

Ni en Navidad puedo dejar de sacar la Lengua y dar lametazos a las palabras. A riesgo de que se me tilde de atea (que pudiera serlo) o de cabrona de los bigotes al rabo, me atrevo a arañar un poco en los discursos de estos últimos días sobre las llamadas “Carmenadas” (que yo quisiera, alguna vez, una Alcaldesa así, por probar una mujer al frente de “mi” pueblo), que se atreve a abrir palacios para dar de comer al hambriento (el Rey este año ha hecho ostentación de lujo y confort, mientras tanto), y que conste que jamás escuché ni vi el discurso navideño del padre ni ahora el del rico heredero, pero este mundo llamado internet me entra hasta el menú en las cocinas de la monarquía y en las de las plebeyas, aún sin querer…

Y vengo a cuento, porque alucino cuando leo abruptos o escucho rechinar de dientes porque la Alcaldesa de Madrid este año va a darle la oportunidad de ser reina, por un día, a una mujer, señores y señoras, a una mujer, ni más ni menos, que en la famosa y por siempre colorista Cabalgata de Reyes madrileña.

¿Tan mal vamos de hombres? Que va. Si algunos sobran… ¿Tan irreverente es Manuela Carmena que por llevar la contraria a quién inventó la leyenda, ahora quiere chinchar con vestir a una dama de rey?... Qué va…Si la Historia ya ha descubierto el invento… Pero por Dios Santo y todos los reyes del Mambo, los Reyes Magos ni siquiera existieron como nos lo vienen contando…Parece mentira que a estar alturas alguien con la suficiente sesera pueda poner el grito en el cielo -por donde dice que se les vio llegar cabalgando con camellos hasta el Portal de Belén- y se olvidan de que la alegoría se hizo “verdad” por los que siempre han tenido la sartén por el mango (para quemarnos la cabeza) y "cocinaron" a aquellos hombres que en principio se les pintó con gorro frigio, luego se les adornó con coronas para más bombo y platillo al invento y poderío para adorar a un pobre Niño que, de haber nacido, según nos cuentan, en el lugar y destino de la leyenda, mejor le debieron entregar una manta y unos peúcos de lana y algún carnero, que oro, incienso y mirra que no calentaban ni alimentaban lo más mínimo en aquel pesebre de diciembre y penurias…

¿De qué van estas vestiduras rasgadas ante que una mujer se vista de reina maga? Pero si ni siquiera el Nuevo Testamento habla de reyes, ni de tres hombres, ni de que se llamaran Melchor, Gaspar ni Baltasar…Y si, en realidad, algún pobre hombre de aquellos pastores se acercó a ese pesebre a llevar algún presente, era negro ¿acaso no hay negros suficientes en España para darle la oportunidad de ser Rey Mago en el ceremonial, que hay que elegir, en tantas ocasiones, al famoso de turno y llenarlo de betún para suponer la raza? ¿Eso no alarma a los adoradores de la tradición? 

¿Y qué pasaría si la historia (tantas veces adulterada) en este caso fuera verdad y entre Melichior, Gathaspa y Bithisarea, hubiera alguna mujer y, como tantas veces, nos lo han ocultado?... Acordaros de lo que le hicieron a la pobre María Magdalena…

Póngase a elucubrar, lector/a, que en Navidad hay mucho tiempo libre y quizá encuentre la solución al enigma. 

Felices fiestas (tengo una lata buenísima de sardinas en aceite para cenar)

Gata Literata.

SIEMBRA DE SUEÑOS

Crónica del día: Tercera Siembra de Libros del "Club de los Libros Perdidos de Tobarra". Hoy, en el Boulevard (pero no en el de los sueños rotos, que cantaría Chavela), a las 12 horas, volveremos a sembrar, esta vez la Navidad, de sueños y magia, de deseos, de esperanzas, las calles y lugares del pueblo. Ningún niño sin un cuento para soñar, ni un adulto sin un libro que le dibuje esperanza.
Todo, todo está en los libros.
Aquellos que se lo puedan permitir, por favor, regalen libros. Las librerías están llenas de sueños, quienes no puedan gastar el precio de las palabras, nosotros se las regalamos.

Os esperamos.
No hay mejor maullido que el que a los gatos nos permite acercaros, a los humanos de buena voluntad, a la magia que procura la Literatura.

Que estos días de Esperanza no sea una quimera poder soñar.

Ronroneos para tod@s los que pasen por esta gatera.

Gata Literata.

CIUDADANA DEL MUNDO

Crónica del Día. A siete días del 20D

En días de plena Campaña Electoral veo, escucho, se retuercen las ideas y los deseos. El temor de la derecha de perder el lugar que ostenta. El miedo de la izquierda de no llegar al lugar que antes tuvieron. Los partidos emergentes, como son llamados, pugnan por conseguir derribar al bipartidismo español, de raigambre y cansancio para tantos, de deseo de perpetuación para otros tantos. Y, entre tantos y tantos, yo, lo tengo claro. Siempre lo he tenido. Más ahora que peino alguna cana y su claridad me lo recuerda.

Nos cambia el color del pelo, la mirada, la forma de caminar, se nos aleja la libido, se pierden los dientes, se olvidan los recuerdos, nos enferma la vida, nos duele el cansancio, se aleja el tiempo, se arruga la piel, se estira el desánimo... ¿Y hay quién se empeña en seguir teniendo ideas fijas y pensamiento único? ¿Y hay quién tiene miedo de cambiar de rumbo por si algo se le pierde en el trayecto?

Yo me considero ciudadana del mundo, porque así podré estar donde quiera, donde pueda... E iré allí, donde mejor crea que estaré, mientras Sea...

Gata Literata.

• "No he nacido para un solo rincón, mi patria es todo el mundo." Séneca.

LA AMISTAD NO SIEMPRE ES AMIGA

Crónica del día:  Cuarenta años y  un día...  Parece una condena, pero solo es  tiempo y Ella no estaba en la lista.

Me lo acaba de confesar. Ella se siente aturdida. Parecería una tontería, así, a simple vista de gata, pero no, lleva días dándole vueltas y más vueltas, sobre todo porque ya es la segunda vez que se encuentra con un zas en toda la zarpa, cuando, sin saber por qué (debe ser cosa de la causalidad), pese a haber pasado ya un verano y todo un otoño de hojas caducas de esa noche festera, que de nuevo se encuentra, en una cena entre conocidos (sí, a partir de ahora mediremos muy bien el adjetivo para definir lo que entendemos por amigos), en los postres de natillas caseras y "melodrama" que a Ella la tachan de que siendo AMIGA DE TODA LA VIDA, no fue a una fiesta por todo lo alto de Graduación...Y sale a colación si no será porque Él, el gato que ahora forma parte de su vida, es un "insociable"... Tiene bemoles la cosa...No chicas, no, no fueron a la fiesta (catering con más de 100 amigos o amistades de unos y otros bandos), sencillamente PORQUE ELLOS NO ESTUVIERON INVITADOS...Así, simple y llanamente... 

Los ojos de los comensales como platos. Las bocas, a punto de aterrizar en ellas cualquier mosca "cojonera" que hubiera merodeando la mesa, entre las lenguas (algunas de doble filo), y la absoluta certeza de que, como ya le avisaran a Ella (hace más de 20 años), en realidad La Otra, no era tan amiga suya, como Ella se creía... Aunque Ella nunca dio pábulo a esa “confesión” de aquella tarde de pasado y que ahora se le desgrana ante la incertidumbre o la certeza en tiempo presente…

Constatar eso, cuando una gata ha maullado demasiadas incomprensiones, duele. Pero no hay mal que cien años dure y que en todo ese ir y venir de amigos sinceros o amistades de conveniencia, mientras dura la vida, que tan poco dura, no estemos todos perdonados o condenados a perdonarse.

Ella no quería que lo dijera. Pero soy su confidente más fiel y, aunque parezca que la delato, no es otra cosa que hacerle justicia… Ni Él es un insociable, ni Ella deja de ir a parte alguna porque alguien se lo dificulte… 

Porque al César lo que es del César y a Bastet lo que es de Bastet.

Gata Literata.

LÁGRIMAS SOBRE PARÍS

Crónica del día. Matar en la Ciudad de la Luz. 

Alguien oculta en un disfraz todo su odio y dispara, bajo las farolas o sobre el café de la noche, al grito de viva un dios que ni siquiera es de barro. Otra crónica escrita de una muerte tan mísera como inservible. Qué pena me da todo lo que se le hace al mundo en nombre de un imposible.

Tres veces he estado en París. Nunca olvidaré mi primer viaje, menos el segundo y nunca el tercero. Porque allí paseé juventud, arrastré cansancio y sonrisas y me curé de algunas heridas junto a las mejores personas que he conocido en mi vida.

LO QUE DE VERDAD IMPORTA

Crónica del Día. Que el lector se atenga a la Moraleja... O no... 

Llaman a la puerta con insistencia. Veo los nudillos del vecino como si hubiera cubierto de mamporros al ladrón que le robaba las gallinas. Le pregunto qué quiere, me responde que la hora, que el reloj se le ha parado y que mirando al sol ya no se orienta.

— ¡Hombre, por dios! ¿No has visto el timbre, que por poco te destrozas las manos de golpear la puerta?

— No, no he visto el timbre, estoy algo miope y no veo bien, por eso no sé la hora que es, al no distinguir la que marca el Reloj de la Villa, aunque igual está parado, vete tú a saber, como el de mi casa. El caso es que tampoco oigo las campanadas, porque también estoy algo sordo.

— Vaya, pues estás bien, vecino! ¿Y, cómo quieres la hora. Envuelta. Sin minutos. Con algún segundo. La verdadera, según el Sol. La inventada por los gobiernos. La que..? 

Mira, vecina, no me líes que tú tienes mucha palabrería. Dame la hora y punto. 

— Ya, ya, si yo te la doy, ¿Pero cual. La que me has pedido cuando aporreabas la puerta, o la de ahora mismo? Es que no llevo el reloj encima y, cuando te la dé, quiero estar segura de que será la correcta, porque de lo contrario puedes llegar tarde, o temprano, según donde vayas y luego pedirme responsabilidades. Que algunos vecinos sois muy complicados. 

— Pues ahora que caigo, no sé qué hora me conviene más. Mejor me voy a mi casa y, cuando sepa a qué hora atenerme, vuelvo y te la pido. 

— Sí, ve, ve, y no seas tan maniático con saber qué hora es. Si en definitiva lo que debe importarte es el tiempo del que dispones.

TANTO TIEMPO

Crónica del día. Tengo tantos frentes abiertos (ninguno de guerra),  que me falta tiempo para llegar a darle a la Lengua de Gata el afán que corresponde. Pero no se me secan las palabras aunque tarde en lamer las esquinas de este espacio... Pero hoy, que tengo una hora más, según las manecillas de un reloj en retroceso, envuelto en el sueño propio de una hora relegada, qué menos que  dejar la impronta de mis zarpas...

Y sólo para decir que no entiendo nada de que en este País (que podría ser de las Maravillas, pero nos hemos quedado entre el Conejo Blanco dando zancadas y Alicia, perdida y menguada tras el espejo...), no dejen  ya de mover el tiempo como si el tiempo mejorara con quitarnos en verano una hora para devolverla en invierno, volvernos tarumbas por un tiempo, y cabrearnos hasta que los ritmos circadianos se nos acostumbren de nuevo al vaivén del horario de menos u horario de más.

Ni una sola factura de la luz me ha venido mejorada en tantos años de movimiento "p'alante", movimiento "p'atrás" de las manecillas del reloj movidas a voluntad de quienes nos des-gobiernan... Pero es lo que hay. Esto es como las lentejas... Ahora son las 23,31, ayer hubieran sido las 00,31 y, aunque parezca que no, entre ponerse bien y estarse quieta, hay mucha, pero mucha diferencia... 

Si gana Podemos las próximas elecciones del 20-D, espero que nos devuelva el tiempo perdido... 

Gata Literata.

TARDE DE DOMINGO

Crónica del día: Me refugia la penúltima tarde del verano. Centrifuga la lavadora los vestidos que esperarán otro calor en el armario. Me miran los bostezos de las gatas que desperezan su ociosidad. Verso, el gato literato, reclama una puerta abierta. Venus aún duerme sobre su colcha. Zurean las palomas. Trinan los pájaros. Los perros del vecino ladran. Las uvas que no fueron postre se pudren bajo la parra que pide a gritos un otoño. La televisión habla sola. Ella, dormita frente a su aburrimiento. Él está con sus teclados ajeno a la tarde que declina…Yo escribo. Para eso me sirve esta tarde de domingo. Y porque de no hacerlo, le saldría un salpullido a las palabras…

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ASESINATO CONSENTIDO

Crónica del día: Ya no pueden mis ojos asumir tanta locura. Ni mi estómago digerir el asco que me produce ver las caras de los asesinos... Tordesillas, un pueblo que recrea costumbres del Medievo, que mata a lanzazos un día como hoy, cada año, a un Toro inocente, para divertimento de unos locos afianzados a una tradición inculta, macabra, retrógrada...

La lluvia rompió a llorar en La Vega
cuando las nubes vomitaron vergüenza
sobre la barbarie “divertida” de un pueblo,
que como ritos satánicos ofrece
la sangre de un inocente.

Un joven por primera vez era partícipe
en tan macabra mañana
y su corazón frío como la lanza
ha matado tras de un pino a “Rompesuelas”
que movía la testuz mientras sangraba.

Se decreta nulo el torneo
y no hay vencedor, sino vencido
porque nadie devuelve la vida al Toro
ni entrega el asesino a la justicia.

(imagen del animal, confiado, antes de su trágico final. Las imágenes de su matanza son demasiado fuertes para los gatos de esta casa)

ASÍ, COMO NACER.

Imagen de Imagen de Orlando Yanes.



Abrió los ojos.
Ya no había humedad ni noche oscura entre sus muslos.
Notó un beso cálido y el sabor dulce de un pecho.
Lloró y el vaivén le acunó el miedo.
Sábanas bordadas con un Ángel blanco en la almohada.
Parece que fue ayer…(Cómo pasa el tiempo)

Palomas blancas en los sueños.

Todo esto para decir que acabo de asomar la cabeza. Me queda el cuerpo y el primer llanto...O lo que es lo mismo: que hace unos cuantos veranos me parió mi madre el mismo día en que ella cumplía 22... Y serían estas horas, por eso aún no duermo...Salir al mundo es lo que tiene: que hay que tener los ojos bien abiertos o, al menor descuido, nos pueden robar los sueños.

DEMONIOS SUELTOS

Crónica del día: Cada vez salen caricaturas más grotescas y sanguinarias... De repente ellos, los demonios, creen que el mal entra dentro de la normalidad... (hombres que asesinan...Incluso los niños que ya no son...) Jorge Draque.

(Los gatos estamos hartos)

Ayer murió Federico ... Y ayer no ha dejado de ser hoy, tan de días repetidos de asesinos...


Nunca un hombre fue más vil que cuando mata a sus hijos.
Nunca una mujer fue más vulnerable que cuando se desangra viva a manos llenas de odio y cuchillos.
Nunca un niño fue más adulto deshumanizado que cuando apalea gatos, perros y otros niños…
Nunca una familia fue más rota que cuando no pueden recomponerse los destrozos.
Nunca un pueblo fue más herido que cuando matan a sus poetas que hicieron del pueblo un verso.
Nunca un País fue más corrupto que el que recibe entre alfombras al ladrón que usa corbata.
Nunca un tiempo fue más perdido que el que se tiene que dedicar a enterrar recuerdos.

Nunca han dejado de estar sueltos ellos, los demonios (en la calle arde un infierno)

IMPUESTO AL SOL

Crónica del Día: Que Rá nos asista. ¡Oh! Dios del Sol y de la Vida, no nos dejes caer en las garras de un mal Ministerio. Danos hoy el calor tuyo de cada día y evita la abusiva del poder...

http://www.wwf.es/?35120%2FPor-el-autoconsumo-energtico-di-no-al-impuesto-al-sol

Nací en verano, en la madrugada de un día que se cubrió de sol y fruta madura, de sandías en la Placeta de San Roque y limón granizado que mis vecinos hacían para vender a la tarde cuando  declinara el sol en las baldosas.

Mis años son variados. Como las vidas que he tenido dentro de la única que me acompaña porque, pese a mi felinidad, no tengo 7, ni 9.  Una sola vida en la que he vivido, más que muerto, de rabia por tanta injusticia, despropósito e incertidumbre. Hoy es un día de siembra y recolección de palabras y buenas intenciones. Pero me encuentro con esto y me da coraje no tener muchas más vidas para con ellas romperles las intenciones a tanto des-gobernante que nos quita la única cosa que debería ser nuestra: El privilegio de haber nacido en un país con Sol que nos regala calor, energía y vida,  cuya luz no se cuenta en kilovatios ni facturas indescifrables. Yo  no sé si esto es posible, porque demasiadas mentiras andan ahí afuera, haciéndose fuerte en las intenciones. 
Pero por si acaso, comparto y, de mi cosecha opino lo que me sale de las zarpas y las palabras.

Firmado: Gata Literata.