martes, 26 de marzo de 2013

SEMANA DE PASIÓN.

Crónica del día. Ayer me dio pasional. La Semana Santa no es nada nuevo para los habitantes de esta piel de toro, pero "chirría" por inusual fuera de las fronteras. Ni qué decir tiene que yo no hago patria alguna con ésto, ni es posible que se me entienda más allá de las calles Columnas y Cruz (procesionales por antonomasia). Pero qué le voy a hacer, creo que después de vivir, lo que más me gusta es vivir para contarlo...Y siempre fui semanasantera, a qué negarlo. Claro, que de la parte pagana. La del tambor y el zapatata...La del arrastre del alpargate calle arriba, cerro abajo. La de la cerveza fresca y el bacalao en los bares ruidosos...Y porque me estoy haciendo mayor, se me están quitando las ganas de seguir aporreando la piel con los palillos, y callejear como la adolescente que en mí se perdió, casi sin darme cuenta, hace...¡Bah¡, no exageremos...que aún estoy divina de la muerte...
Pero como me gusta la ironía más que los panecicos dulces, que ya es decir...He decidido relajarme bajo el tejado, asomarme por la gatera, y contar como a mí me sale del bolo, cómo veo yo, con estos ojos de gata que Dios me dio, la "religiosidad" de estos días tan "religiosos"  de fe y cervecitas frescas...
En un principio dejé en el Bosque Animado el día de ayer; el comienzo por el Lunes Santo, porque me pareció que eso de recordar a nuestros muertos en esa Procesión del Recuerdo, se merecía la "seriedad" que imprimen los árboles con sus ardillas y las hadas entre las rocas...Pero no lo puedo evitar...ni quiero...Hay detalles de la fe que me  elevan la moral y la ironía...por eso dejo aquí también el relato del Bosque y sigo con el de hoy martes...y continuaré hasta el lunes de mona, si el tiempo no lo impide y la cabeza me da para maullar 7 días de humor y pasión...Lo del amor puede esperar...Que una ya no está pá trotes...

LUNES SANTO, dice la tradición...

Llega tiempo de ruido y reflexión bajo el palo. Es Semana Santa. Pero yo prefiero llamarla Semana de Pasión; por el amor y el dolor como premisa de una creencia, compitiendo.

Calle arriba, cerro abajo, el peso lo cargan muchos, más que en los hombros, en las conciencias. Pero eso no impide que alguna Fe se cuele por el capuz y se derrita entre las túnicas multicolores, junto al sudor del esfuerzo y el ímpetu de corazones divididos entre lo sagrado y lo profano.

Al fondo de mí, se acerca el recogimiento entre las llamas de una vela. Llegan del calvario aquellos que inventaron, no hace mucho, una nueva procesión con la Cruz dirigida a la ausencia de los que ya no están en las calles, con sus días repetidos de noches largas, sino en el recuerdo arañando las esquinas del tiempo.

La Procesión del Recuerdo para aquellos que se fueron dirigiendo al cielo una mirada de súplica para continuar entre la vida. Pero la muerte sabe jugar sus cartas y derrotar a los naipes ganándoles la partida.

Es noche de lazos negros.
Olor a incienso.
Primavera fría.
Y en el sudario de nubes,
nuestros muertos.



MARTES SANTO...según la tradición...


¿Qué podría sentir hoy ante el desfile procesional de esta noche, al ver la imagen de manos talladas en posición de orar, del tendero de la esquina? Aquellas que, como tantas y, presuntamente, podrían sisar en la balanza…Y ahora son las manos de Jesús de Nazaret en la Oración del Huerto tobarreño. Nueva procesión que desfila los martes de cada Semana de Pasión, entre las dudas.

¿Y, como duda existencial que me corroe en esta tarde que escribo para no perder el hilo de las palabras, me pregunto ¿alguien puede rezar a su paso con la mirada de súplica por la sanación del cuerpo, el alma y la cuenta bancaria, si no es por un comportamiento empírico de la fe?

Cuando lo presentaron recién salido de las manos del artista, no pude evitarlo… ¡anda, si es igualito a Ketama¡ (miembro de aquel grupo de flamenco-fusión español). -Sí. coreó mi gente- y las manos son del tendero “remolins”, porque lo ha pagado de su bolsillo…
¡Dios mío¡ exclamábamos al unísono con la fe mancillada. ¿Cómo sería el rostro de Jesús, en realidad; y las manos, los ojos, la boca y el rictus de dormido?... Porque existió, verdad, no?... Nos preguntaba la amiga llegada de Alicante esa mañana. ¡Claro, contestó quién comulga continuamente sin confesión previa, porque los pecados ya no son lo que antaño eran, mientras seguimos mirando al nuevo trono y en él, arrodillado, a un hipotético Jesús avanzando con los brazos abiertos, manos de tendero y cara de cantante, a punto de cantar una Saeta flamenca entre el olivo.

Cosas llanas de un pueblo agudo, donde no cabe la esdrújula de la lógica… Que diría un pensador filosofando por lo bajinis.

Cuando estos días veo desfilar largas procesiones, hombres doblados portando a hombros tronos bajo santos adornados de flores y ropajes caros, en talla de cincel y rostro de vecindario, me sigo preguntando, qué es ese no se qué, que no se explica -que decía mi amigo el cura- que nos recorre por dentro, y que, en verdad, en ocasiones, consigue emocionarnos...

Pues sigo sin saberlo. Pienso que cuestión de la educada costumbre de creer en algo, para no convertirnos en estatua, al mirar atrás.


MIÉRCOLES SANTO... según la tradición…
Hoy miércoles decía la radió temprana que finaliza la Cuaresma; pero según el calendario cristiano es el jueves. En mi pueblo, el viernes, y otras fuentes refrendan el sábado; no viéndose afectado domingo alguno por festivo  entre esos días, para, entre penitencia y reflexión, seguir con la prohibición de comer carne o, lo que es lo mismo; simulacro de ayuno y abstinencia durante unos días de los 40;  por analogía con lo vivido por Jesús en el desierto… (¿)
El caldo con bacalao fue en mi casa la comida de cada viernes, desde el comienzo de la Cuaresma el Miércoles de Ceniza, y hasta su finalización (no sé qué día). Mi abuela decía, con miedo en las acciones, que era pecado no guardar ese precepto. De ahí que yo siempre prefiera el pescado a un buen bistec. De “pequeñico se cría el arbolico”, dice el saber popular. Pero comencé a hacerme una pregunta, sin miedo a quemarse en las calderas de Pedro Botero, ¿como es posible vivir estigmatizados de por vida? Porque aún hay quién lleva grabado a fuego el peso de lo prohibido; el absurdo de llamar pecado incluso a comer un trozo de carne (porque lo manda la santa madre iglesia)…mientras gran parte del mundo se muere por no tener ni un terrón de azúcar que les quite la amargura de la boca; y los responsables ni se plantean el dolo al quebrantar la ley de Dios: no dar de comer al hambriento.
¡Y yo me considero ducha en ironía¡… ¿Qué no es por tanto la calle con sus conciencias disfrazadas, también, en estos días?
Me pongo a reflexionar y decido no salir a arrastrar el alpargate, para no seguir alimentando mi cansancio y algún despropósito…Es lo que consigue la edad, que nos hace ser más consecuentes. Aunque esta tarde, a partir de las 16 horas, el bulle-bulle me grite calle y ruido de tambor…Y tenga 104 horas por delante, para tentarme. Mi pueblo es el único de España y Europa que el sábado no adelantará la hora convenida. Todo por no perderse una hora de jarana, y a la vez salir en los telediarios. (Ya llevamos todo el día en candelero).
El Prendimiento hoy, con un Jesús distinto al de ayer, de rostro hermoso y pie besado hasta el desgaste de la pátina, cuan Cristo de Medinaceli. Y cuyos judíos, prendiéndole entre olivos, me asustaban guardados en la casa de una amiga, cada vez que jugábamos al escondite. Soldados romanos de lustrado casco, penacho de plumas y lanza en astillero, interpretarán en vivo la acción de prender al Nazareno en la plaza mayor. Pero nos han cambiado al cura, testigo del momento, junto a Judas, (el pescadero del pueblo) aunque creo que mi amigo de voz radiofónica seguirá en off rememorando la historia del desastre, en un escenario adornado hasta el mareo de flores y queroseno, quemándose en las antorchas.
Responde mi amiga Lola, creyente sin práctica (en mi martes santo de ayer): “Pienso que en estos tiempos de crisis tan grande, ese dinero que se va a gastar en flores y demás folklore en nombre de Cristo debería ser empleado para echar una mano al que realmente necesita un plato de comida caliente.Y concluye: "Señor de la Caña, baja y empieza a repartir cañazos".

JUEVES SANTO... según la tradición.



La tarde paseará por la puerta de mis gatos con tacones y peinados recientes, con agremán en túnicas de terciopelo y hombros preparados para el peso de la tradición. El domicilio no fiscal de Jesús de Nazaret (en su caída hacia el monte Calvario,) está a escasos pasos de casa. Deben de trasladar el pesado trono a reunirse con todo un desfile procesional rememorativo de la Pasión y Muerte del Nazareno. La empinada cuesta siempre es un reto a superar. Los pies deben agarrarse al asfalto con firmeza; un resbalón y una caída de uno sólo de los “agarraores”, pudiera tener fatales consecuencias. El pelo de Jesús (hecho peluca natural del de una devota) casi puede tocarse desde mi puerta. La cancela se abre para dejar posarse unos minutos a fotógrafos, familiares, amigos y visitantes, que quieren tener un palco de honor para la bajada del “Paso Gordo”, como popularmente se conoce a la Hermandad de La Caída de Jesús. Un trono de 3000 kgs. -dicen- portado a hombros por 30 cofrades. Bemoles tiene la cosa. Los judíos, Concejo y Morrongo, fustigando al Hombre, rodilla en tierra, y Simón el Cirineo, que pasaba por allí, (por donde fuera, si fue) obligado a ayudar con el travesaño de madera o cruz, tras la inquisitiva mirada y mala leche, del romano de turno.

Dicen quienes lo padecen, que los hombros se hunden por el peso, y el moratón tarda tiempo en disolverse. Pero es de admirar, en realidad, el esfuerzo de esta gente que, por una cuestión de fe, esperanza, o simplemente lucimiento, cargan con tamaña gesta. Porque la cosa no es bajar la empinada cuesta, sino desfilar durante 5 largas horas, por las calles del pueblo. Y volver a salir, desde la propiedad del clero, bien temprano, el viernes hacia el Calvario…

A veces, los meros observadores que vemos pasar las procesiones en la puerta del bar, el balcón, o sentados en las baldosas; con el tambor callado y la crítica dispuesta, quisiéramos que tanto los que desfilan, como los que cargan el peso, lo hicieran con la cara tapada. En un acto de recogimiento y anonimato. Pero es cierto que si hay voluntad de penitencia en el folflore de un pueblo, también hay ganas de sacar pecho y demostrar al mundo que mira, la fuerza y las agallas, para ir calle arriba, cerro abajo, con semejante carga a cuestas. De hecho, hay quienes pugnan siempre por ir de “agarraores” delante, porque es la hechura y la cara lo primero que ven los ojos escudriñadores. Y es mucho, pues, también, lo que se presume de ser fuerte y creyente…O no…

Esta noche, la Procesión de la Amargura, no será tal. Porque pese al peso, la carga se hace liviana, en realidad, ante lo que, cada quién, considera, en el paso acompasado entre el sonido de las horquillas en el asfalto, o el ruido de los tambores alejados de la fuerza, quienes, en realidad, marcan el ritmo conmemorativo de lo que suponemos una realidad tan posible como inventada.

La noche es larga, pero la vida se acorta conforme va consumiéndose. Por tanto, hoy toca pasarlo bien entre amigos, familia y cocina de la tierra: (gazpachos manchegos, vino tinto y panecicos dulces) a la espera de la bajada del "Paso Gordo" mientras la calle se viste de gala y las flores lanzan su perfume al viento.


VIERNES SANTO... según la tradición.

El monte huele a tomillo. Como siempre. Unas briznas arrancadas para el tambor, el ojal de la solapa o para impregnar las manos y que esparzan su aroma al batirse en palillos y zapatatas. Poco a poco, lo haremos desaparecer, de tanto arrancarlo. Se convertirá en una planta extinta, en ese entorno horadado de cruces y recuerdos.

El gentío espera que terminen de subir todas las imágenes cargadas a hombros doloridos. El estruendo de los tambores sigue su curso; hasta que el cornetín toca silencio. Sólo tres toques deben ser suficientes. Un cuarto ya sería considerado desacato a la más elemental norma cívica de comportamiento y ejemplo. Pero el estruendo va callándose, poco a poco, desde el primer aviso. (hay quién por primera vez duda de si el ruido hará caso al silencio)...Pero sí.

Primero son las palabras sacerdotales quienes darán un repaso a las conciencias, para finalizar con el Padre Nuestro (que a saber si aún vive en el cielo) que dará paso al Mektub, que comienza a sonar en la ladera del monte. Silencio absoluto. El Nazareno, de espaldas al pueblo y de cara a María, convertida en Dolorosa, comienza a impartir la Bendición. El brazo articulado será, los breves minutos que dura, en cada uno de los puntos cardinales, causa y motivo del encuentro.

Miro a las gentes. Me observo yo. Me giran remolinos en la cabeza. Y voy hacia atrás; a los primeros pasos cogida de la mano de mis seres queridos en la niñez perdida. Avanzo hasta llegar a la adolescencia y sigo por el camino adulto, para ir dando un paseo, en redondo, por la calle de la vida.

Vuelvo la mirada a la imagen en barro del Nazareno. Ahora ya le han dado la vuelta a él, y de nuevo despliega la mano del madero. Estoy, estamos, en el sur del cerro y, sin que Él levante los ojos, perdidos en el rictus tallado, pre-siento que me mira; nos mira. Cada vez lo percibo más claro. Y habla. Y yo me escucho decirle, sin palabra alguna: Danos salud, sobre todo: porque sin salud, todo es nada.

Le sigo mirando, como cada año, desde hace tantos. Y no tiene manos de tendero, ni cara de cantante, ni pelo de devota; como tenía días pasados. Ahora es huesos, piel, sangre, corazón, ojos, boca, oídos, pensamientos, amor, sexo, enfermedad, salud, risa, llanto, logros, quimeras… Es joven y es viejo. Un derrotado. Un valiente. Un cobarde. Un Trabajador. Un vago. Un iluso. Un provocador. Un genio. Es hombre. Es mujer. Es niño…Y es tanto…

Frente a mí, a él, a ellas, que hemos subido hoy sin tambor, con la túnica y el pañuelo, simplemente para ser floklore y convivir en Él. El sol por momentos se oculta. Pero el clima es cálido, sabemos que no llorarán las nubes, si acaso lloverá en el corazón de las gentes.

Otra vuelta al trono. Queda sólo un punto cardinal; el que lleva la mano articulada a la bendición del Cementerio. Y es rostro perdido en el mármol lapidario. Es nombre. Es palabra. Es una fecha de llegada y otra de partida. Es una madre. Es un hijo. Es un amor. Es un amigo… Y es Muerte y es Cruz.

Suena el clarín. Los tambores llenan de percusión el cerro. ¡Zapatata¡

Doy las gracias; una vez más, por haber asistido al día repetido, año tras año. Lo he vuelto a tener fácil; con lo difícil que siempre, a priori, me parece toda la Semana de Pasión. Todo lo de hoy me existe desde el momento que soy; porque de nuevo allí, en el Monte Calvario, he asistido a un reflejo vivo, palpable, de lo que somos.


PROCESIÓN DEL ENTIERRO...según la tradición. 


La procesión es corta. Varias vírgenes de negro seguidas de destellos de bisutería y oro bordado. San Juan que siempre está ahí, como al rebufo. El sonido quedo por pieles aflojadas de tambor y horquillas silenciosas. El Sepulcro, mecido a hombros y un Cristo yacente en sudario de seda. A su lado, dos miembros de la Benemérita, tricornio en mano, le conducen escoltado. (Las tres fuerzas de siempre, el alcalde, el cura y el tricornio, en su papel, como si el tiempo se hubiera detenido) Manolas ataviadas de teja y mantilla, de luto riguroso, tacones de aguja, maquillaje esmerado y escotes de pechos encorsetados, portan flores y luces rojas. De nuevo hacia el Monte Calvario, a enterrar al Cuerpo entre paredes enjalbegadas de cal. ¡Madre mía, que cruz¡ le digo a quién se pega a mi hombro sobre el balcón que nos resguarda del frío de la noche. Otra vez para arriba, con el peso de la duda, o la posibilidad a cuestas. Con lo que pesan…

La Virgen de la Soledad, cierra, bajo palio, la comitiva.

Demasiadas vírgenes, en realidad, para haber existido, al parecer, una sola.

Con una sonrisa con sabor a noche, cerramos la ventana. Tengo que escribir la crónica del día.


SÁBADO SANTO...según la tradición.


Sábado Santo es día sin procesiones. Todo es tambor entre festines. Comidas largas y bebidas frescas. Esto se acerca a su fin. Antes un año me parecía larguísimo; nada más y nada menos que 365 días para que volviera de nuevo a ser Semana Santa. O lo que era igual a rencontrarse con los amigos ausentes; a alargar los días en pie, para que nos durara todo más. Jueves Santo no volvíamos a casa y, por supuesto, ni dormíamos, sino que, quién más cerca estuviera de la ruta, vaciaba el frigorífico de su casa. Muchas veces, nuestro amigo Use, -por desgracia recientemente fallecido- sacaba a la calle, de madrugada, mientras la familia dormía, el moje de tomate que su madre había dejado preparado para la comida de la familia el Viernes Santo (por eso de la Cuaresma) y lo apurábamos sin dejar ni rastro de lo que hubo en la cazuela. Y detrás del moje salía el salchichón y la butifarra, con el pan redondo y el puñado de habas del pueblo (era la “venganza” por tanto caldo con bacalao).

Nos pasábamos todo el día, con su noche, tocando el tambor, callejeando el ruido; comiendo, bebiendo, riéndonos con todo. A las 8 de la mañana, veíamos como los cofrades ya iban vestidos hacia la iglesia, para formarse en procesión. Nosotros nos sacudíamos el sueño con el café bien cargado del Vaticano. No, no íbamos a Roma; es el bar de siempre y por siempre, de amigos. Las caras macilentas por el cansancio, la resaca y el sueño que trepaba por los ojos con liana de legañas, no era motivo suficiente para irnos a casa. Había que subir al Calvario al acto de la Bendición; y era todo un motivo para presumir, ir diciendo a otras Peñas que nosotros aún no nos habíamos recogido…Era la mejor forma de ser joven en la parte lúdica de la vida. Ahora eso ya es historia. Las frías noches siguen ahí, pero ni mi gente ni yo la alargamos para que nos dure. Ni lo hacen los más jóvenes, por desgracia.

La calle no hace tanto tiempo era un hervidero de tambores a todas horas. Bares y puestos de feria, sin echar el cierre; con la menta y el anís como bebidas preferidas (para volverse locos), de los que de todo bebían propiciando que se cogieran cogorzas de pronóstico reservado y más de un/a dormía la resaca en algún escalón frío de la calle. Luego se instauró la costumbre de alquilar casas viejas (garutos), para que las Peñas de tamborileros tuvieran así su cuartel general, abarrotados de comida y bebida. Jergones y sofás de muelles sueltos, para no tener que volver, en toda la semana, a casa. Cualquier cosa inservible sirve para los más jóvenes tamborileros; pero por esa causa la noche se ha ido vaciando de ruido y cuerpos en las calles. Los cronistas oficiales se empeñan en decir que miles de tamborileros tocan el tambor, en las 104 horas, pero lo cierto es que poco a poco se ha ido perdiendo ese ruido inacabable bajo los balcones. Cientos de tambores se preparan para seguir la calle; pero demasiados acaban durmiendo en el jergón, donde duermen los jóvenes que no tocan el tambor.

Todo cambia. No obstante la noche más tamborilera persiste…Si el tiempo no lo impide.


DOMINGO DE RESURRECCIÓN...cuenta la tradición.


¿Pero, volvemos después de entregar el resuello al viento. De acabar el latido de un corazón cansado. De expirar la vida derrotada ante la fea Parca y su guadaña? Otra vez las preguntas eternas y sin respuesta.  Dicen los creyentes que hay que tener fe, creer en que hay vida más allá de los huesos desnudos y las carnes roídas por la podredumbre; porque en el último suspiro se eleva, del cuerpo acabado, un hilo parecido al humo de un cigarrillo que se llama Alma, Espíritu o Esencia Divina que nos eleva por el aire hasta fundirse con la Eternidad y más lejos, todavía... Yo que sé... Todo esto puede ser verdad, porque el Universo es tan misterioso y hermoso, como para mostrarnos la mayor belleza o reservarnos la peor sorpresa... Pero ni un solo ser querido ha vuelto a contarnos qué tal por el mundo de los muertos; aunque quizá para eso, debe esperarse, como este domingo, después de tanto ir y venir por la vida y sus locuras, a la Resurrección...Ahí es nada. Volver a ser, a estar. Resucitar (?)


El Resucitado pasa por mi puerta temprano, moreno de piel, semi-desnudo, banderín en ristre y un clavel entre los dedos. Se encuentra en el camino con quién bien pudo ser su Esposa. La adorable y siempre denostada María Magdalena: que ni fue prostituta ni la perdonó Jesús de afrenta alguna. Sino que era raza y estirpe; de peso en la vida y mujer fuerte que había que menospreciar, por aquél machismo de antaño cuya sombra es alargada y, quién sabe, por ser la digna heredera de un Hombre que tanto molestaba, por lo que pregonaba. Si todo esto que nos contaron fue verdad...(?) 
Supongo que fue el deseo de los que un día decidieron darle esa imagen de vuelta de entre los muertos para hacerlo creíble. Un aspecto saludable que incitara a crecer en la esperanza de una vida mejor a la vuelta del frío de la sepultura. Pero yo siempre he creído que los muertos (porque dicen los que lo dicen que hay muchos entre los vivos) que tienen un color macilento, un andar errante y una mirada extraña al rededor de lo que observan desde su posición de "aparecidos". Pero este Domingo no. Este día todo es baile entre flores. Subida de nuevo al Calvario para demostrarle a las cruces perpetuas que lo circundan, que los clavos atravesados en la carne; son lazos de seda, las coronas de espinas; un peinado afro, y los costados atravesados; la rozadura de un beso. Y pudiera ser, de ser posible lo que nos cuentan los profesionales del clero y la religión que nos imbuyen desde pequeños forjando una identidad (o tampoco). 
La algarabía de las palomas surcando la mañana y esa absurda traca, rompen el miedo a morirse y no volver. Pero creo que el efecto placebo dura poco, porque la dura realidad sigue imponiéndose cuando todo esto acaba de soñarse como posibilidad.

Se rompe la noche a las 0 horas cuando se guarda el ruido, el recogimiento, el sabor salino de una lágrima y todos los recuerdos agolpados durante una Semana de Pasión que quizá pudo ser de todo, menos apasionada...O apasionada, menos de todo...


Tambor quedo. Palillos  en la mano quieta. Túnicas multicolores alejándose con el comienzo ya de los primeros minutos del año que viene, para una nueva Semana de Pasión bajo los tejados y sobre las creencias.


Para ello debemos creer, con fe, que seguiremos vivos.



jueves, 14 de marzo de 2013

HABEMUS PAPAM.




Crónica del día: Muchas noticias  brotan como río desbordado, llenando de lodo gran parte del terreno que asolan.
Desde la gatera, y haciendo uso de la libertad (bien entendida) de expresión y credo, y por la posibilidad que da el pensamiento para divergir, en la ciudad de los gatos nos hacemos eco de la penúltima e importante noticia para el mundo mundial.

Anoche, después de varias emisiones de co2, la chimenea pobre de la riqueza vaticana, daba la noticia en forma de fumata blanca. A la 5ª fue le vencida. Se acercaba la hora de la cena, y es posible que a los cardenales ya les rugieran las tripas. Habemus Papam, se gritaba al mundo.

El abuelete de rostro afable (nada que ver con los ojos siniestros de su antecesor) se asomaba al balcón ataviado con su cara más amable. La voz, caminando por la  ancianidad, transmitía calma, paz; sin el arrebato atropellado que provoca la emoción en edades tempranas. Ni graves ni agudos. Se podría hacer la comparativa de un cuasi encefalograma plano de las cuerdas vocales. Pero lo grave no  importa en la voz, sino  en lo que estaba por asomar a la luz...de nuevo.

Ya advirtió el locutor que dio el nombre del hombre, que este Papa tenía un pasado conflictivo y había quedado 2º en la anterior legislatura papal, (por detrás de Ratzinger) Benedicto XVI para la historia. Y una que libremente piensa, se atusa el pelo y opina: ¿Pese a tanto cónclave, juramento y rito de obligado cumplimiento, -y como pasa en tantos países del globo- no estará, en realidad, preconcebido el resultado? Porque vamos, ya es casualidad que, pese a la fórmula legalmente establecida y tras cinco fumatas, (y pese a estar inspirados por el Espíritu Santo, éste les dejó sin cuorum dos días) al final se quede de primero el que fue segundo hace ocho años; y uno de los que no estaba entre las apuestas de predilección… El mundo católico se ha llevado gran sorpresa.
Bajo los paraguas anoche, en la Plaza de San Pedro, las bocas se abrían de alegría y extrañeza, por igual.

¿No será que la carrera al Vaticano, muy codiciada en realidad, funciona dependiendo de que ya le tocaba a uno en concreto y no a otro, para que no se muera sin serlo? (supongo que me explico) Porque una cosa es lo que el pueblo llano cree saber, y otra lo que en realidad y tras los inexpugnables muros, sucede.

¿Y no es casualidad también que todos los papas acaben siendo dignos sucesores de su antecesor?

¿Por qué no sale nunca elegido un Papa progresista, respetuoso con los tiempos y la vida de los simples mortales, dé una vuelta de tuerca a las encorsetadas ideas y comportamientos, y luche, en verdad, porque la paz y la justicia se impongan en el universo que rigen?...¡Ah¡ sí, una vez surgió un Papa, Juan Pablo I, dispuesto a revolucionar a la Iglesia Católica. Anunció un cisma que cambiaría y modificaría el uso y abuso establecido… Y acabó muerto a los 33 días de su elección. ¿De un infarto?


http://www.comayala.es/Articulos/notaprensa25/fuehace25.htm

Supongo que el nuevo Papa habrá hecho cosas buenas en su andadura. Todos tenemos un cielo y un infierno entre la piel. Y ahora surgirán voces en uno y otro sentido. Casi nadie antes había oído hablar de este hombre, Jorge Marío Bergoglio,  ahora Francisco, sin número; pero como yo, responsable de esta opinión,  no comulgo con ruedas de molino, opino que uno puede hacer cosas buenas en la vida, pero las peores que se ejecuten, marcan a fuego al propio y a extraños. Y no siempre se hace daño simplemente por acción, sino por omisión.

El enlace que dejo a continuación, no tiene desperdicio. Es la parte negra de este hombre, con rostro y voz amable. Pero la cara de la moneda siempre tiene un reverso…Y quizá sea éste…

http://elmuertoquehabla.blogspot.nl/2013/03/habemus-palam.html


Como siempre, hay lugar para todo en la viña del señor… Cualquier contra-noticia, será bienvenida. Incluso el silencio ante lo expuesto, porque a veces, éste es más elocuente que las palabras.



lunes, 11 de marzo de 2013

PASIÓN GÁTICA.

 
Léon Bazile Perrault
 
Crónica del día:  Cada vez somos más los gatos que despertamos pasión. Y es que somos la caña, de esta España cañí.
 
Paseando por la red, -sin lona que nos proteja, que ni falta que nos hace, porque tenemos la suerte de caer, si caemos, de pie- nos vamos encontrando, cada vez más, con sitios mágicos llenos de gatos. Y eso, en los tiempos que corren, a nadie se le ocurrirá dudar de que los gatos fuimos, somos y seremos, los reyes del universo. ¡uy, retiro lo de reyes¡ que la Gata Literata, y con lo republicana que se está volviendo (o ya era)  seguro que está cruzando los dedos al nombrar el "cargo" real... No vaya a salirle sarpullido.
 
Apostamos a que, dentro de nada, (y el que avisa no es traidor) viene con algo calentido sobre la monarquía española... que le cae como si le hubieran echado agua hirviendo, y anduviera de gata escaldada cuando se los encuentra de bruces por las crónicas de la ciudad. Claro, que ella quisiera verlos a ellos, fuera del pais.
 
Por eso, no hay quién ponga el cascabel al gato, en cuestiones reales, en esta gática comunidad.
 
Pero ahora es hora de dormir...Mañana nos espera el pueblo, simple y llanamente, simple...
 
Felices sueños a todos los que vayan a soñar que una gatita linda, les lame las palabras...
 
Yo estoy ya que me duermo en un junco...O casi.
 
 
 


jueves, 7 de marzo de 2013

MONTAJE GÁTICO.

Crónica del día. Está claro que el Arte sin el arte que tienen los gatos, sería Arte, pero sin gatos...
Hoy he querido salir a pasear por la ciudad mojada. La lluvia es caricia húmeda y despeja la cabeza. Luego he entrado al museo imaginario que hay al lado de casa. He sacado fotos.
Están un poco gordos estos felinos, pero es que estar todo el tiempo posando tiene su inconveniente artístico. Pero lo mejor es que hoy no hay crónica de cotidianidad...¡¡ Qué bien sienta un descanso crítico¡¡
 
 
La ciudad de los gatos y la ciudad de los hombres existen una dentro de
otra, pero no son la misma ciudad." - Italo Calvino
 

lunes, 4 de marzo de 2013

CRECE LA MENTIRA.


LAS IRREALES CIFRAS DEL PARO (parte II)

Crónica del día: Puede que muchos que me leyeran en la crónica pasada, pensaran que me había pasado tres pueblos dudando de las cifras “oficiales” de parados en España, o que trataba con alguna “manía” a la existencia de muchos profesionales del paro. Y es una pobre, muy pobre satisfacción la que me llevo hoy, por seguir llevando razón. Porque no tener trabajo es un asunto triste y serio para demasiada gente, tanto, como para tener que soportar la ligereza con la que, en realidad, se está tratando este tema por los responsables primeros de este País, Patria, Nación o República Bananera…llamada España… que ya no sé ni donde vivo.


Ya lo maullé días pasados sobre “LAS IRREALES CIFRAS DEL PARO EN ESPAÑA” cuando en todos los mentideros oficiales y no tanto, cifraban en casi 6.000.000 las personas en paro. Con lo que eso hace correr ríos de tinta y tiradas de pelotas a tejado contrario.

Lo que escribí, dicho queda y, supongo que, más de cuatro, (los lectores del blog lo confirman) comprobaron que ni opinar podían, ante una realidad que les acusaba directamente; otros, simplemente sabrían que no conocen de la misa, ni la mitad; algunos, seguirían mirando para otro lado, porque ni les afecta; y la gran mayoría, haciendo la vista gorda porque les va bien en la burra. En definitiva, que mucho de verdad hay de todo ello en este País de Nunca Jamás te con-fíes. Pero aún así, el ciudadano de a pie, a veces, puede llegar a tener dispensa ante una posible mentira por necesidad, o un vicio (de curación imposible) Pero lo que no tiene perdón, es el engaño, manipulación, ignorancia supina o mentira compulsiva a que nos tienen sometidos los responsables gubernamentales sobre la veracidad de una causa y, en este caso concreto, tan problemática como es el paro en España, del que, al día de hoy, y por muchas encuestas de población activa o desactivada que se hagan, NO hay forma real de saber los parados que tiene el país, según las cifras facilitadas por el INE (Instituto Nacional de Estadística) a través de su EPA (Encuesta de Población Activa)

No hay que hacer muchas cábalas para saber que no nos dicen la verdad, ni queriendo. ¿Quién tiene la culpa? ¿Es intencionado, o no tienen ni pajolera idea de nada los que deberían?

Esta misma mañana, bien temprano, la radio nacional daba la noticia de que el paro seguía subiendo y aproximándonos a los 5.000.000 de parados. (¿) A la tarde, leo en los periódicos, en fuentes que dicen venir de fuentes fidedignas, que sitúan el paro a cierre de febrero de 2013, en 5.050.222 personas, su nivel más alto en toda la serie histórica comparable…(¿) Y las especifican por sexo: 2.536.596 mujeres y 2.503.626 hombres. O sea, una subida del 1,2% de parados respecto al mes de enero 2013 (¿) ¡¡ según informó el lunes el Ministerio de Empleo y Seguridad Social¡¡ (madre mía, miedo me da si se encargan también de averiguar y acreditar los enfermos que tiene, o no, la Seguridad Social…)

Volviendo a lo dicho al principio sobre enero de 2013, cuando se decía en los noticiarios, que “el paro en España sigue subiendo y cierra 2012 rozando la barrera de los 6.000.000 de parados" (¿) en concreto (y ahí, asegurando cifras, para que no se dude de la cantidad exacta) 5.965.400 de parados...  y el sexto record consecutivo (¿) Solo puedo, por tanto, establecer el colmo del despropósito informativo a varios niveles, porque hay que ver lo poco que se contrastan las algunas noticias, y el desbarajuste entre unas y otras...O lo difícil que es hacer una crónica medianamente fiable, dado la información sesgada que se está dando en los medios de comunicación (la censura acecha y no es cuento) leo a Antonio Gallardo, sobre, la discrepancia entre las cifras oficiales de parados, según la realice el INE y su EPA, o el antiguo INEM (Instituto Nacional de Empleo) y es que, el primero, para analizar todos los datos sobre los parados, …”considera como población desempleada a todas las personas de entre 16 y 74 años, que cumplan dos requisitos. El primero, que no tengan empleo ni por cuenta propia ni ajena, pero también que lleven, al menos, a la semana anterior a la encuesta, 4 semanas buscando trabajo y que puedan aceptar cualquier oferta laboral en las siguientes 2 semanas"... (¿) (aquí ya no sé qué me conviene, si buscar moza, o ponerme a servir, que diría mi abuela)… “Y el INEM, lo que hace para cifrar las cifras del paro, es tener en cuenta a todas las personas que estén inscritas como demandantes de empleo”… Aunque estén trabajando, con su economía tan sumergida y emergente... (Aquí remito a ir, necesariamente, a (PARTE I) de este maremagnum.


Hombre, que se hagan encuestas entre parados, tomando una ratio desde los 16 a los 74 años es, como poco, de juzgado de guardia. Que hay contratos a tiempo parcial y en prácticas a jóvenes de 16 años, es público y notorio, y más con los beneficios de la nueva reforma laboral; de 16 a 30 años, se tendrá derecho a una bonificación en la cuota empresarial de la S. Social durante tres años; pero que hasta los 74 años, (aunque se emperre el actual gobierno en alargarnos la jubilación) partiendo de los 65 como estipulada edad para que podamos retirarnos a ¿disfrutar? de los viajes del Inserso, -y hasta esa edad de muestreo- (es para no creerse ni una sola cifra como real del paro) porque lo mínimo que una persona espera de los 65 años en adelante, es a estar jubilado, tranquilo, en su casa o dándole a la petanca…Y no buscando empleo por primera vez, o cogiendo cualquier oferta que se le lance para “paliar” la paupérrima economía y hacer descender las irreales cifras del paro…(como dije: lo dicho, mentira absoluta)

Por tanto, y por si alguien se había rasgado las vestiduras al leerme la parte I (que por cierto, no pensé que habría una II) pero visto lo visto y oído lo que no tiene por donde cogerse, no me puedo estar callada, (que ya me lo decía mi abuela) sobre todo ante semejante despropósito informativo. Porque si no se me ha olvidado restar, las cifras “oficiales” del paro en España, deberían ser, al día de hoy, para dar saltos de alegría, al comprobar que, con relación a las dadas en el pasado mes de enero, éste habría descendido en 925.178 personas. Pero como no hay quién diga la verdad de la verdad (porque tanta mentira ya no hay quién la desatasque) resulta que hoy, el paro sigue subiendo casi hasta los 5.000.000, cuando el mes pasado eran casi 6.000.000 (las cifras sin casi, ya están puestas al principio) Total, que blanco y en botella:

LAS CIFRAS “OFICIALES” DADAS COMO REALES SON DE LO MÁS IRREALES QUE ME HE ENCONTRADO EN VARIOS KMS DE LECTURA, A LA REDONDA…


Gata Literata.

""Podrás engañar a todos durante algún tiempo; podrás engañar a alguien siempre; pero no podrás engañar siempre a todos"".

Abraham Lincoln. Político estadounidense.

viernes, 1 de marzo de 2013

HABEMUS GATOS.

 
Crónica del día. Un paseo por Roma y otro por “españistán”. Puede que los gatos nos repitamos, pero todo es repetitivo en la cotidianidad.  Y si algo de lo maullado levanta alguna ampolla, no pediremos disculpas por si alguien se molesta con nuestra opinión: Por la misma razón que a los gatos nadie nos pide perdón por lo que se nos molesta.
 
El caso es que ya aburre, por no decir asquea, tanto eco de suciedad de España y países limítrofes. Pero lejos de dejar que la lengua se nos pegue al paladar, seguiremos maullando, aunque parezca que regurgitamos de tanto como hay para vomitar. Creemos que debemos reivindicar, cada vez con más fuerza, la calle libre de ladrones (comenzando por consortes reales, para seguir por el gran ramo de politiquillos corruptos, hasta arribar al desalojo de iglesias con corruptelas) Un gran mapa de accidentada horda se abre ante el simple mortal. Y, para qué nos vamos a engañar, de difícil solución y limpieza…Demasiados frentes abiertos, para tan pocas frentes que pueden mirar al frente…Y así nos va.
 
Con tanta materia oscura que, -si no fuera porque no nos hacen falta comparaciones- (tenemos tanto con lo nuestro) diría que nos sobra un pico de paloma para igualarnos a la Italia romana que, después de unas recientes elecciones calentitas (y no sé si democráticas) puede que se declare la ingobernabilidad del país. Porque que quiera ser bisagra (para des-gobernar) el creador de las mama-chicho, cesado en su día por corrupto, bragueta caliente y no sé cuantos delitos más, (presuntamente) y cuyo nombre, Berlusconi, hasta parece de coña (suena a busconi) es para, como poco, mear y no echar gota (permítaseme a mí algo de vulgaridad, ante tanto vulgarismo)
 
Los gatos tenemos los bigotes oliendo a estiércol mucho tiempo ya. Tanto, que vamos a tener que re-unirnos con las zarpas levantadas y dar un golpe de efecto gático. Pero lo que más urge ahora, es viajar a la Roma Eterna. No es porque queramos llegar a tomar por sorpresa la silla de San Pedro (vacante por dimisión papal) sino que nos hemos propuesto hacer una porra, (entre tanta elucubración) sobre a que no se atreverá la curia cardenalicia a elegir ahora un papa negro, (con lo bien que resultaría para vestirlo de Rey Mago, sin tener que darle betún al blanquito de turno en los desfiles del 6 de enero) Un buen sustituto para el Papa dimisionario que ahora podría llamarse Baltasar II.
 
Dicen las lenguas de doble filo y las plumas afiladas, que harto de tanto desfile del día del orgullo Gay, entre bastidores y sotana oscura, pedofilias y otros mamoneos dentro de los muros vaticanos y algunas iglesias del globo, que al dimisionario Papa Ratzinguer, le ha dado vomitiva y, por un poco de sentido común y respeto, (cosa que su antecesor no hizo, porque calló, ocultó y consintió sin dejar el báculo) se ha retirado a rezar (por las almas, que lo del cuerpo no tiene arreglo) en la "chabola" de Castelgandolfo, para no dar cobertura de consentidor silencioso a tanto dislate.  Pero nos parece bien la decisión, aunque tampoco haga denuncia pública y deje la suciedad en el brillo de la patena, y sólo su sucesor vaya a tener cumplida información de lo que sucede (y no bueno) en demasiados reductos de la ciudad vaticana. Por tanto, nada que juzgar-les. Y yo, que si San Malaquias me hubiera conocido, me habría denominado “la anti-papa con lengua de gata”, no dejo de reconocer que, aunque el Papa se lleve a la tumba (como siempre ocurre) lo que en verdad se cuece tras los muros, y no deje con las tropelías al aire a la curia, al menos se vaya para no ser, como dice  el refrán –“puta y consentida" en su propia casa (con perdón de la prostitución por placer, o necesidad)
 
Por cierto, a todo lo que se diga con tufillo a punitivo, se le debe anteponer el presuntamente, que si no, aunque sea verdad, puede caernos el peso de la Ley – (porque es público y notorio que el delincuente (o presunto) tiene mejor trato y consideración que el libre pensador con capacidad informativa) y hasta que no se demuestra lo contrario, son inocentes, (presuntamente)
 
En la Ciudad Gática no queremos la cabeza de nadie (al menos cortada) Queremos Justicia. Tanto para aplicarla a los “hombres de Dios”, (que se rigen por sus propios jueces) como para los  del estilo Bárcenas, (penúltimo gran corrupto) o Urdangarín, (yerno del rey, -sin presuntamente- de algunos españoles) que en un alarde de chulería hasta firmaba sus email al compañero de desmanes, como el Duque-em-Palma-do) con desprecio absoluto a su ducado de la isla balear, conseguido por su braguetazo real…Y tantos, y tantos “hombres y mujeres de pro”, que transgreden las más elementales normas de honradez y responsabilidad que les otorga el haber llegado al poder, utilizándolo sólo en beneficio de su propio bolsillo.
 
No obstante la lengua áspera, y pese a todo lo que nos hace sacar las uñas, los gatos tenemos gran temple, entre otras atribuciones que nos adornan. Recordemos que en el año 2001 fuimos declarados Patrimonio Bio-Cultural de Roma. Baste dar una vuelta por el Coliseo o el Foro Romano, y ya, ya verán lo que vale un felino, y todo lo que sabemos de los entresijos de la Ciudad Eterna; aunque no somos tan pretenciosos como para dar envidia de nuestra suerte al más pintado de los mortales...Que va; lo que nos trae, aquí y ahora, no es otra cosa, una vez más, que dejar la lengua suelta y las zarpas dispuestas, para que no se nos enquiste, como bola de pelo, tanta mala acción de los que, en principio, llegaron a los más altos cargos envueltos en la bandera de la dignidad, la honradez y la justicia…Y acabaron quemándola sin pudor, ante los atónitos y estupefactos ojos de gato.