miércoles, 31 de diciembre de 2014

CON MIS MEJORES DESEOS.


Crónica del día: Se va un año que ya es pasado mostrando la desnudez en que ha quedado un tiempo deshojado. A 2014 puedo considerarlo un buen año en el que las palabras fueron aliadas y los recuerdos presencias. Espero que el 2015 llegue como se le espera: en Paz y con la Salud dispuesta a acompañarnos en la travesía para que podamos seguir asomados a la Vida.

Un ronroneo con el corazón y un lametón con Lengua de Gata para todos los que os asomáis a esta gatera. 

Gata Literata.

lunes, 1 de diciembre de 2014

EN LA LUNA



Crónica del día: !La Voz de los Días ha llegado a la Luna¡ Y se puede ir sin cohete espacial, solo dando un paseo de otoño y te encontrarás una librería/cafetería/pub, preciosa, cálida, ambientada y con cervezas frescas, en c/. Concepción nº 30 de Albacete.


Allí, entre la música y el relax, la noche y la vida, junto a maravillosas palabras de tantos escritores consagrados, con fama y renombre, se encuentran ellas, mis voces, las de ayer y las de ahora, las que cuentan cuentos y provocan sonrisas, las que dicen, según quienes las han tenido entre sus manos, que les dan ganas de amar y otras de coger maletas y cruzar el tiempo y, sobre todo, sentir que estamos vivos, que los sueños existen y que propulsan ilusiones, reflexión, emociones, buen humor y sorpresas.... Y no lo digo yo, que sería pedante por mi parte, sino que lo dicen ellas y ellos, los lectores, que son, en definitiva, quienes tienen la primera y la última palabra.

Gracias, mil gracias, por hacerme llegar que todo eso transmite el libro.


sábado, 1 de noviembre de 2014

Historia del "Jalogüen" y Día de Difuntos manchego.




 Crónica del día: Estos días toca de nuevo usar un buen disfraz. Se lustran escobas; es tiempo de calabazas, llevar flores a los muertos y tradiciones.
Que nadie me suponga irreverente con el recuerdo de los seres queridos que nos dejaron y que, pese al tiempo que haya transcurrido, no han cavado un hoyo en nuestro corazón. Pero pueden opinar-me irónica en cuanto a mi particular visión sobre tanto vivo que se agarra al bollo... Y seguir con el Cuento…


En La Mancha, Jalogüen es lo que es, por mucho que queramos imitar al Halloween importado.Tal y como se importan las cosas que son importadas que, en realidad, es lo que menos importa; porque en el importar y en el exportar, puede estar la ganancia. 

Investigando en fuentes que pueden ser más o menos fidedignas -porque sólo puedo echar mano de lo que más a mano tengo- compruebo que hubo una época denominada A.C. Cuando pasó un tiempo prudencial se convirtió en D.C. Entonces sucedió que los que seguían más que otros la Era D.C. eran unos señores gordos que vestían túnicas de ricas telas. Se tocaban la cabeza con unos gorritos muy finos, rojos carmesí. -Se les reconoce todavía por vivir a cuerpo de rey, en palacios episcopales-. Estos sabían que unos tunantes más cabezones que ellos, adoraban a un tal Samhain, -que debía ser de la india o alrededores- que echaba humo por las orejas y olía a azufre… Veían los fastuosos de la panza gorda que había mucha gente -que no comulgaba con ruedas de molino- que tenían un día al año, - concretamente el 31 de octubre- destinado a divertirse, aunque vistieran de negro (pero suponían que no era de luto). Que las mujeres no se quedaban en casa con la pata quebrada; sino que se maquillaban con esmero, y cubrían sus testas con gorros más altos que ellos, de ala ancha. Hasta había quienes usaban escobas de palma para trasladarse, (nada de papamóviles ni menudencias de esas). Amén de ir a todas partes con unas calabazas iluminadas de sonrisa histriónica con las que engalanaban las ganas de pasárselo bien... Llegaron a la conclusión que, por culpa de esas celebraciones paganas, se les podía ir toda la clientela que ellos habían conseguido llevarse al huerto, asustándoles con absurdos de gran calibre. Tales como que si comían carne en fiestas de guardar, se irían con Samhain. Si no pagaban la gula o hacían el amor a carnes descubiertas; les saldría un grano en la punta de la nariz, y otros sitios muy íntimos para, seguidamente, achicharrarse en las calderas de Pedro Botero… Y más salvajadas que inventaron de asustar mucho...  -Tratando tan espinoso asunto con las más altas personalidades de la curia- concluyeron que ellos mismos  hacían publicidad gratuita a los paganos con tanto perseguirles inquisitivos. Así fue como se les ocurrió que a esa fiesta tan despendolada de lujuria y frenesí, podían ellos plantar cara en su afán de ganar adeptos para la causa; ya que sólo tenían que esperar a que terminaran las calabazas de celebrar su disfrazado día de difuntos, para que los aburridos cristianos pudieran conmemorar también que todos ellos llevaban su sambenito a cuestas. Decidieron que el día 1 de Noviembre se celebraría que los muertos estaban muertos; (aunque algunos vagan eternamente en busca de un sosegarse desde la cadavérica posición que ostentan) por tanto, los vivos les llevarían flores a las tumbas, -ya que en vida muchas veces no se dignaron llevárselas- 

Se inició así la costumbre de que, especialmente una vez al año, se adornen mucho  los Cementerios. Más que nada porque no íbamos a ser menos que los de las escobas y calabazas. O lo de otros lugares del mundo (de México, por ejemplo) donde celebran con comilonas a lo grande que su Catrina acoja a los muertos con dulces viandas; adornos florales, más todas esas cosas que les gustaron en vida a los finados, y son dejadas junto a las sepulturas, para que no echen en falta que ya no comen, ni retozan y celebrar que, en el Más Allá, ya no están como en el más acá; sumidos en llantos y disgustos hipotecarios... Sino contentos de haber pasado a otro plano más liviano.

Total, que así pasamos a pasarlo pipa los paganos y los cristianos entre un 31 de octubre y el 1 de noviembre. Luego pensaron los responsables clericales que al día 2 de noviembre también había que darle su motivo -Dios mediante- y fue dedicado a las Ánimas. Que no se llaman así por tener el ánimo subido, que va. Sino porque tienen un purgar de Alma que no se sabe cuanto les durará, y, aunque nos queramos igualar a las brujas y brujos de Jalogüen; a los cristianos que fuimos "educados" para la causa –por los subalternos de los gorritos rojos, también denominados apostólicos y romanos- nos queda mucho penar que recorrer. Cuan Ánima desanimada. 

Siguiendo con la indagación entre mis indagaciones, descubro, -aún sin saber inglés- que en Inglaterra fue donde, al parecer, antes vislumbraron el problema que solucionaron muy avenidamente los unos y los otros. La celebración se denominó "All Hallow Day". A la noche anterior se le llamó "All Hallow Even". Con las ya conocidas contracciones, -tan acostumbradas en el idioma- pasó a ser "All Hallow E'en" para, finalmente, derivar en "Halloween". Pero claro, nadie contaba con que, en La Mancha del Quijote, -muy importante a tener en cuenta en la Historia D.C.- la fiestecita no iba a ser tan fácil de mentar. 

Lo de las calabazas, aquí en tierra de Cucurbitáceas, no iba a suponer ningún problema… Convocados a asamblea ordinaria, se reunieron los responsables de acoger a la costumbre extranjera para preparar el día pagano, que daría paso y mayor esplendor, (o eso creían) al cristiano. Para ello, con antelación a la fiesta se salía a la huerta. Las calabazas más gordas se apartaban. Se les dejaban a los críos para que, a la salida de la escuela, se afanaran en vaciarlas por dentro con una navaja de Albacete. Les trazaran ojos; una boca desdentada, las pusieran en sus cabezas -para que no se les enfriaran las ideas- y se ataviaran también con ropajes al más puro estilo de las brujas “julibudienses” para así formar parte de la fiesta de escobas voladoras y ritos de Samhain & Cia. 

Por otra parte, aquí en la Mancha y alrededores, se daba la circunstancia que la flor dedicada a los muertos de toda la vida, el Crisantemo, ya parecía poca cosa para tan alta tradición de unión que establecieron en su día los Celtas – que se resignaban a desaparecer del todo y por eso su espíritu se aparecía por los Campo Santos, reclamando la Memoria Histórica en la que se involucraron mucho los Manchegos; amén de todos los paganos y cristianos del mundo que se unían a la movida que tanta tradición y fuerza tuviese enraizada; incluso en los Estados Unidos, -ya que, si están unidos, es mejor que si están cada uno por su sitio- . Decidieron pues relegar a un segundo plano a la planta mortuoria por antonomasia y la cosa fue pasando de castaño a oscuro. Pues poco pareció a algunos importarles el dispendio económico, ni que el muerto en vida no hubiera tenido flor que llevarse al ojal. Lo importante ahora era quedar bien en el mausoleo del fenecido independientemente de que fuera rico, pobre, bueno o malo... -Menos mal que la Muerte aún es la misma para todos. Que si no, menudo lío habría con tantas diferencias como lleva implícita la Vida antes de morirse uno- Y, bueno. No hay mal que por bien no venga. Por eso es por lo que se llegó a la conclusión de que cuantas más flores se les pusieran,  mejor. Porque, todo hay que decirlo: el Día de Difuntos español no es una tontería menor, y al estar emparentado con Jalogüen, menos. 

La costumbre se ha ido acrecentando en el transcurrir del tiempo. Así se trate de volar en libertad cada quién que participe, con su escoba y se adorne de calabazas; o en el que las tumbas y nichos se engalanen a rebosar de rosas, jazmines, gladiolos, claveles reventones, camelias, orquídeas y hasta tulipanes venidos de Holanda, en cantidades cuasi industriales. Porque, ¿qué pobreza es eso de llevar Crisantemos a quien nunca se le llevó una Margarita de la huerta?...Nada, nada…Lo ideal son las flores menos mortales y, por tanto, las más caras del mercado; que para eso le echan cara los floristas al tema…
De esto se sabe también que así fue como se inventó la usura para estos eventos y otras celebraciones nacionales o de importación. 

Pero, no importa. Las tumbas deben competir. Los nichos equipararse. El vecino del primero no puede tener mejor muerto adornado que el del rellano…Y se echa la casa por la ventana que, en pasando Jalogüen, el Día de Difuntos o de Todos los Santos, si hay que atarse el cinturón, -con esto de la crisis- se ata. Pero las Ánimas pueden subir más floreadas un escalafón para dejar de penar. Aunque desde su pena comprueben que, en ocasiones, no está la vida de los vivos ni para morirse de risa.

Concluye así el pormenorizado y particularísimo estudio de cómo en la Tierra Noble del Ingenioso Hidalgo Don Quijote de La Mancha, la fiesta pagana de importación, Jalogüen, fue adoptada como propia, fusionándose tan ricamente a la cristiana fiesta de Todos los Santos Difuntos y Ánimas Benditas.

Nota sobre la última investigación de la autora: El Jalogüen manchego, viene a significar lo mismo que en todo el país; los ingleses de Inglaterra, los mismísimos EE.UU. y el resto del mundo mundial. Pero comprobándose de fuentes fidedignas que de esos llamados EE.UU se ha derivado, y extendido por el orbe pagano y cristiano, esa forma tan conocida de asustar...


¡¡UUUhhhh¡¡¡

jueves, 30 de octubre de 2014

Esta España nuestra.





Crónica del día: Lamentamos profundamente los gatos contadores de historias cotidianas con una pizca de humor, algo de sensibilidad y también mucho de hartazgo por tener que escuchar continuamente las noticias que cada día inundan de inmundicia política el cómodo salón de los maullidos. 

Que España da pena lo sabe cualquier alegría ausente que se precie. Nada más y nada menos (aparte de los cientos que van en el saco) que 51 nuevos corruptos de medio pelo detenidos hace dos días por enriquecimiento ilegal en esta piel de toro de nuestros humanos.  Los gatos estamos que trinamos (con permiso de los pájaros), por presenciar, cómodos, eso sí, en esta casa soleada y con ardilla en las baldosas, a todos esos ladrones de guante blanco que se afanan en afanar lo más que puedan y  roban hasta el escudo de la bandera  a esta España Nuestra Camisa Blanca de la Desesperanza... Y ya estamos hartos, la verdad sea maullada, de tanto cargo con cargo al poder y al descaro con que estos salva patrias  se llenan la boca de falsas dignidades y no les duelen prendas en mostrar su lado más patético e ignominioso orgullo, intentando un alarde de fingida moralidad para defenderse del "ataque" a su honorabilidad. Ahora, todos los que les pusieron en los más altos cargos de responsabilidad al frente de ministerios, comunidades, ayuntamientos y cabildos, se retuercen las conciencias y nos piden perdón por el saqueo y la desvergüenza, pero eso no devuelve lo que se llevaron, ni nos quita la rabia por la deslealtad.

Vemos por todos lados a un tío joven con coleta (un tal Pablo Iglesias) que parece tenerlo claro, y puede que llegue a darle a este país la vuelta de calcetín que necesita, en esas cada vez más cercanas elecciones generales. Y si él no lo remedia (nos agarraríamos muchos españoles a un clavo ardiendo), esto no hay quién lo remiende. A no ser que sí exista Dios  y se pase por España y nos haga un favor.


Gata Literata

miércoles, 8 de octubre de 2014

SOLIDARIDAD CON EXCÁLIBUR



Crónica del día. Hoy los gatos pedimos por los perros,  por solidaridad y respeto animal; aunque tengamos que mirar al mundo del revés...

Soy Verso, un gato feliz y encantado con los humanos que me ha tocado en suerte; porque otros "animalicos" no pueden decir lo mismo. Me refiero al pobre Excálibur, un perro sano y feliz con una familia humana que lo cuidaba y quería; pero por esas cosas del destino parece que tiene las horas contadas. Su ama, una trabajadora de la sanidad española (¿sanidad?.. siempre me lío con los humanos y sus palabras tan contradictorias que utilizan), se contagió (o eso creen, porque ni una prueba le han hecho al pobre para confirmarlo) de ese virus maldito que llaman ébola, que a su vez se lo contagió a ella un enfermo médico y a la par misionero, que trajeron a España para que se “curara” y acabó muriéndose y enfermando a la enfermera. Total, que como esto siga así, entre unos y otros van a matar más que la Muerte, porque ahora quieren, los mandamases de este país de pandereta renovada, matar al pobre animal por si acaso tiene el virus ese. Pero creo que solo se lo suponen, porque estos defensores de la vida y la buena muerte, piensan que el perro no se merece, por ser animal de unos ciudadanos normales y sin postín, prueba alguna de diagnóstico ni cuarentena o estudio veterinario que se precie; quizá porque es un perro y los perros ni votan a los "representantes" ni conceden tarjetas de crédito de esas que a los que des-gobiernan les dan los bancos para que gasten a manos sueltas; ni tampoco tienen acciones en la Conferencia Episcopal, o pueden hacer que los paraísos fiscales sean más reales que el Paraíso Terrenal... Bueno, que para qué seguir maullando de rabia... Hay humanos que ni se les puede arañar en las conciencias (si la tuvieran), por si acaso nos contagiamos de esa terrible enfermedad que padecen...

Hago un llamamiento felino para que no sacrifiquen a Excálibur; al menos hasta que le hayan puesto en cuarentena para comprobar si deben sacrificarlo en beneficio de humanos de buena voluntad y evitar que, ahora también, España esté en el ojo del huracán de la mala praxis animal.

Firmado Verso, el gato literato.


 
 
 

 

lunes, 22 de septiembre de 2014

ME DICES QUE TE GUSTO...




... pero que no me entiendes del todo. Que no sabes si entre comillas encierro intenciones o abro un paréntesis entre el paréntesis en que quedó lo que quisimos decir y hemos callado. Has abierto, nena, un signo de admiración cuando he paseado mis ojos por tu escote, que ha dejado a  las palabras en puntos suspensivos. Pero no te pongas nerviosa, es la hora de que coma lo que ayer me cocinaste de alegorías en su punto; mientras el guión de nuestras vidas se escribe o se describe. Aguanta, nena, yo soy como una metáfora en la lengua, envuelto en un cuento que te cuento cuando menos te das cuenta. 

Es lo que tiene mi vida. Que no es literal ni literaria (como tú quisieras) sino libertaria, antónima y cretina… 

Crónica del día a pie de página: Un desvarío por el otoño nuevo, mientras divaga la mente palabras huidas del verano.

miércoles, 17 de septiembre de 2014

MUERTO POR LA "CULTURA"



Crónica del día: Tener que poner a la Cultura entre comillas como peyorativo de morir por amor al arte es, en el tema que nos ocupa hoy a los gatos de esta casa, tan lamentable como escuchar que está justificado matar a golpe de fiesta y tradición.

Para irse a dormir a pierna suelta y que no se altere el ritmo circadiano, dice el manual gático de las buenas costumbres nocturnas, que hay que hacerlo en condiciones óptimas de conciencia tranquila; que no medie discusión ni maullido que cause enojo, y que a los ojos no se les dilaten las pupilas por ver dolor o tragedia antes de intentar soñar con ángeles y sardinitas frescas.

Pero anoche, antes de que Morfeo acunara a todo habitante felino de esta casa, mis ojos se encontraron con los terriblemente hermosos y opacos de “Elegido”, el Toro de La Vega elegido para la ocasión de divertimento y barbarie humana. Herido de muerte y “cultura”, el astado dirigía su última mirada al personal que, frente a él, aullaba regurgitando alegría por su inminente y último lanzazo.

Malditos humanos, maullé sin ánimo de articular sonido alguno para no despertar todavía más a la conciencia, y tener que sorberme las lágrimas y el asco por tanta “cultura y tradición” que mata en nombre de las costumbres.

La madrugada me sorprendió visionando  un traje sin luces de negro y rojo en un albero convertido en monte y gresca humana, mientras un luto se esparcía entre nubes que barruntaban llanto y duelo.

Elegido… Qué ironía del destino llamarse como el elegido para  ser muerto en Tordesillas.

miércoles, 10 de septiembre de 2014

LAMIENDO PALABRAS

Si  te gusta lamer palabras, no dejes de visitar el mundo habitado de fantasía escondido en mi libro "La Voz de los Días"




Crónica del día: Habrá quien diga que los gatos hemos dejado la pasión por las sardinas y nos hemos puesto a engullir palabras como posesos. Pues, dejar de comer peces, sería lo último que desecharíamos de nuestra dieta; pero reconocemos, que darnos un buen atracón con la sopa de letras que nos prepara nuestra ama, es un placer de dioses y, henos aquí, amable lector, dispuestos a poner la mesa y saborear hasta la última palabra aderezada con el sabor dulce de un escaparate adornado con el primer libro de nuestra queridísima ama y señora de nuestros maullidos. Será el primero de muchos, porque, conociendo a quién no para de darle a la tecla alegría y cosa buena, ya nos vemos con un cascabel brillante dando vueltas al mundo (aproximadamente) haciendo galas literarias y otros montajes escénicos; porque ella es capaz también de montar, en un quítame allá esas prisas, un teatro en menos que cuenta un cuento…


Hemos querido traer —con loable intención— un chascarrillo hecho de sorpresa, que ha dejado por su “Voz de los Días”, cuando ha entrado a casa dando saltos, al ver su libro hoy en el escaparate de una librería … (Que hará cuando se vea en la fnac).

Ale, quién quiera leer, que se limpie las zarpas en el felpudo y pase a "La Voz de los Días". Pueden entrar sin llamar; el timbre se ha quitado para no despertar a los sueños.



domingo, 10 de agosto de 2014

PRESENTACIÓN MÁGICA





Dicen que el número 8 en la mística cosmogónica de la Edad Media correspondía al cielo de las estrellas fijas (Firmamento) y simbolizaba el perfeccionamiento de los influjos planetarios. En China el 8 es un número que simboliza la buena suerte, y es verticalidad formal del infinito.
El 8 de agosto (dos veces 8). Yo, en principio, elegí el día 9 para la presentación de mi primer libro de relatos "La Voz de los Días", pero todo me empujó al día 8. Si sumo la fecha de mi nacimiento da 8 (por tanto ese parece ser mi número de la suerte).


viernes, 1 de agosto de 2014

LA VOZ DE LOS DÍAS


Crónica del día: Ella me dijo un día: "tú lograrás todo lo que te propongas porque siempre pones amor en los empeños". Y,como Ella siempre está cerca, pese a su inevitable muerte, le digo bajito que lo he conseguido; que he logrado ser "La voz de los días". De mís días, los tuyos, los de él, los de ellos... Porque las palabras no se callan y necesitan hacerse oír, por eso las ayudo inventando para ellas sueños y sonrisas y, cuando tienen ganas de llorar -como las personas-, les hago un pañuelo de viento para que se lleven la sal de sus miradas; o las pongo en la almohada para que duerman tristezas.
Es la magia que procuran: No hay más que cerrar los ojos y todo, todo, se ve del color de la imaginación.
 
Así espero que se vea este libro; con el que me he atrevido a soñar que todo es verdad.
 
 
 
 

 

sábado, 28 de junio de 2014

MUERTE DE UN HADA.





Crónica del día:... "A cada paso sacudía cuentos, dibujaba mundos y, a veces, cuando podía, se escapaba todavía al bosque..."

 Para Ana MªMatute.

Ella hoy va y se muere. Como mueren las mujeres eternas y las perpetuas niñas. Con la edad aún palpitada de palabras, y con la mirada hacia el bosque mágico de sus sueños cumplidos. Pero vivirá siempre en su muerte; porque no hay parca que pueda acabar con su magia habitada de historias.

Yo pedí un día un deseo: Llegar a vivir 90 años lúcidos. Como ella, que casi llega a esos años donde la vejez no existe porque la edad nunca ha sido suficiente.
Y yo, como ella, amo al bosque siempre animado de cuentos; para sobrevivir en la jungla de la calle de mentira y mugres…

Conste que no me comparo (nunca llegaré a tanto), aunque me asaltan ilusiones junto a los árboles viejos, y me gustaría ser hada en mis ratos libres. Y, a mí, como a ella, nunca me gustó jugar a las mamás, porque lo mío era inventar palabras, ya, tan de pequeña. Incluso las creaba al revés, para que me crecieran muchas más en la boca y en los papeles garabateados de letras. Y aún hablo, a veces, todavía, al revés, junto a este castellano, panocho, manchego y libertario palabrerío mío, donde los tacos, que a veces suelto, siempre dejan ver que la buena educación también es mal hablada.
Y soy niña que juega a contar cuentos en la habitación soleada y las noches quietas. Que acuna, como ahora, un bebé gato en el regazo; que mira, con ojos mágicos, a los míos algo miopes y cansados de ver lo que la vida real esconde y muestra.

Por eso, de nuevo, subo al desván. He desempolvado un libro llamado “Olvidado rey Gudú”, que leí hace tanto tiempo, que casi tan solo recuerdo el nombre y que me escondió en sus hojas un tiempo en que yo quería hacer magia como el viejo hechicero…

No desearé que la escritora descanse en paz; sencillamente porque no ha muerto en la guerra, sino entre la maravillosa y mágica Literatura y en ella vivirá por toda la eternidad.

Gata Literata.

«Escribir es también una forma de protesta. Casi todos los escritores comparten el malestar con el mundo» Ana Mª Matute.

lunes, 2 de junio de 2014

¿JAQUE AL REY?



Crónica del día: “¿Y Franco que opina de esto?...¡Ay, leche¡ si dice vd. que Franco ha muerto”...Jesús, el abuelo de Majaelrayo, aquél anciano amable aferrado a su tierra, un pueblo aislado de todas partes, nos dejó una de las mejores parodias de lo que fue aquella España nuestra. De lo que perdura en ella.

Si el resultado de las elecciones al Parlamento Europeo, hubiera sido otro ¿habría abdicado el Rey? Pues a mí me da que no. Creo que hubiera aguantado en el trono hasta que los pies salieran de palacio antes que la cabeza. Pero lo importante es que ese día ha llegado, quizá porque los resultados electorales han dado un gran triunfo a una izquierda que no quiere al rey, ni en pintura. Pero en realidad,   lo que suceda con la sucesión, será más de lo mismo, porque volveremos a acatar el imperativo legal, viendo envejecer cubiertos de armiño  heráldico a los guapitos de cara de los herederos.

Quizá la lectura que deberíamos dar a esto, es que algo se ha movido y se mueve en este País de Nunca Jamás te con-fíes, que ha puesto en jaque al  Monarca que ha visto llegada su hora; porque la sombra de la izquierda es alargada. Es posible que sus asesores (que para eso se lo dictan todo al oído), le hayan dicho que, basta ya de remolinear en el trono; porque las cosas se están poniendo de un rojo morado, qué pá qué… Aunque, eso sí, los seguidores de la impuesta Monarquía quieren hacernos creer a los incrédulos, que aires frescos no seguirán alimentando la herencia de ayer; porque la juventud y mejor disposición del heredero, puede hacer que cambie la realidad… (algo que no se creen ni los que se lo inventan)

En esa jugada ajedrecística en salones abarrotados de trastiendas, es posible que le hayan dado Jaque al Rey, pero no Mate; porque si algo pasa en esta España heredada es que hay demasiados palmeros, todavía, esperando un trozo de pastel a las puertas de palacio. Algunas herencias, a veces, son dulces envenenados. Aquí, el veneno lo dejó bien sembrado aquel caudillo que tantos odiaron y demasiados aún quieren olvidar, pero ante el que, incomprensiblemente, las nuevas generaciones de la ¿libertad? siguen doblando la testuz para comerse enterito el dulce mortal.

Oigo y no escucho, para no contaminar mis oídos llenos de orejas, que muchos de la izquierda han tenido que ser “políticamente correctos” en el día de hoy,  en ruedas de prensa y diarios de opinión (como vienen haciendo desde que la dictadura se llamó democracia) para no caer en apostasía. Han tenido que dar parabienes al rey saliente y al entrante; porque aunque mucha izquierda (centrada a la derecha) no soporte al Monarca y le quisieran ver en Estoril, las consignas partidistas son las de que hay que besar la mano que quisieran ver quemada, y eso, en mi tierra y en mi cabeza, se llama cobardía y bajada de pantalones cagados. Porque si no te gusta el Rey, no te gusta y, si Franco ha muerto, ¿que leches hacemos guardando las apariencias, escondiedo los deseos, despreciando la libertad, apoyando cabezas con corona y, lo peor, dejando que mañana siga siendo ayer?

Salud y República.

Gata Literata.

domingo, 25 de mayo de 2014

FUEGO EN EL CERRO DE LA ENCARNACIÓN (por el castillo de fuegos artificiales)


Crónica del día: Se provoca fuego en el Cerro de la Encarnación por los fuegos artificiales. Seré comedida, hasta que sepa si eran bomberos o simples empleados de la empresa pirotécnica encargada de disparar el castillo de fuegos artificiales, los que han acudido a apagar con los pies, las llamas, cuando ya estábamos Jorge, yo, la manguera de casa y el agua del grifo apagando el primer brote de incendio, que ha prendido en cuestión de segundos,  al caer una carcasa (las hay por todas partes), recién comenzado el castillo de fin de actos en honor de los Patronos de la localidad, en pleno cerro, junto a pinos sedientos. Un cerro seco, árido, color de  paja la maleza seca y las piedras clamando un sorbo de agua fresca, por la sequía que nos asola.

Debería, a mi entender, haberse suspendido ese castillo de fuegos de fin de fiestas, en prevención de un posible (y ya real, aunque controlado en sus conatos) incendio, debido a que no ha caído una gota de agua en meses... Y hemos tenido suerte. Mi casa, las otras casas, los pinos, el cerro (especialmente protegido) y el Santuario entero con sus reliquias y tradiciones…Porque ese primer foco de fuego que se extendía a una velocidad terrible, ha alcanzado casi metro y medio de altura.  (Lamento enormemente no haber tenido la cámara de fotos a mano, porque haría que rodaran las imágenes para que nadie pensara que exagero). Unos cinco brotes hemos contado ante nuestros ojos (se lanza el castillo justo encima de mi jardín); y el mayor se ha podido apagar bien gracias al agua que se le echaba con mi propia manguera (suponemos que la previsión, por parte del personal cualificado  (bomberos) estaría presta, (¿pero donde?) por si era necesario actuar de otra forma, y llegar a tiempo... Hasta ahora no había pasado, que yo sepa, nada semejante, pero un día pasa y…
Menos mal que, pegada a la barandilla de mi terraza, yo miraba, más que al cielo dibujado de luces y ruido,  donde caían las carcasas prendidas porque, esta misma mañana, mi vecino me decía que “ya veremos si hoy no se pega fuego el cerro de tan seco”… Y así ha sido. Recientemente el municipio de Cullera en Valencia (y hay imputados por esa irresponsabilidad) sufrió un incendio grave por no suspender los fuegos artificiales, al darse prioridad a la tradición por encima de la responsabilidad. En Tobarra hemos tenido suerte, y mucha más, esta es la verdad, por estar también nosotros en casa y hemos actuado a tiempo. Y nos hemos sorprendido, ya no del fuego, que no ha sido para sorprenderse, sino para asustarse. ¿Pero eran dos bomberos los que han aparecido (algo de atrezzo llevaban; o sea, mono azul y un casco)…¿pero apagando los brotes de fuego, que ha podido extenderse con rapidez por todo el cerro, con los pies?... ¿Ni un mero extintor en las manos, ni una manguera al hombro enganchada a una obligada tanqueta apaga fuegos? en un conato de incendio que, por la sequedad del cerro, poblado de pinos y maleza, se requieren, muy cerca, las necesarias previsiones para evitarlo. 
Increíble...
Esto ha sido un aviso y, a partir de ahora, y para lo sucesivo, algo habrá que hacer. Y yo también lo haré,  para que los responsables de estos eventos (quienes sean) tomen otras decisiones (suspensión del castillo, podría ser) aparte de las meras tradicionales, para si, como en este año, coincidiendo con las fiestas del Santísimo Cristo de la Antigua y Virgen de la Encarnación, hay una sequía de tal calibre que provoque, como ha ocurrido esta tarde, que salga ardiendo el Cerro. Y, si el Cristo no consigue hacer que llueva, que para eso lo sacan en procesión, al menos que haga el milagro oportuno para que la irresponsabilidad de algunos, no llegue a ser de tal magnitud que tengamos que lamentarnos todos, de males mayores. Supongo que si en alguna ocasión no se hacen castillos, no mermará el acto que se espera brillante...(Pero no por las chispas)...
No se me olvidará, nunca, que hemos podido correr otra suerte esta tarde. Quizá haya quién piense (si es que alguien más se ha enterado en la otra esquina de la fiesta, incluido el fútbol),  aparte de mi tía que se desgañitaba a chillar ¡¡fuego, fuego¡¡, además de Jorge y yo trepando por las piedras en pantuflas, que el que no hayamos llegado a más con el incendio, se lo debemos al Cristo de la Antigua, con fama de milagrero. Y no seré yo quién le quite mérito, por si lo tiene… Pero una cosa es creer en milagros y otra tener responsabilidad cuando procede; además de, a mano, las previsiones obligatorias y necesarias, y la mejor disposición para salir corriendo a apagar un fuego que pudo haberse evitado, (y se ha evitado). Gracias a los gatos de esta casa que hemos podido estar en el sitio justo y en el momento oportuno. También se las daré a esos hombres que, a golpe de talón (del pié) fueron apagando pequeños brotes incendiarios... Supongo que la manguera y el extintor estaban esperando, donde estuvieran, por si tenían que salir a hacer su trabajo en plena fiesta local...Aunque demasiado lejos, creo, para llegar a tiempo sin daños mayores...


viernes, 9 de mayo de 2014

CALMA Y VERSO



Crónica del día: Me falta tiempo, o lo pierdo...Ya no sé, en realidad, qué hago con él, porque prometí a mi amiga Lola que haría una crónica llamada "Milagro en Primavera" (que tengo a medio) en la que relataría todos los acontecimientos gáticos que sucedieron el 21 de marzo a esa hora en que el frío se despide hasta nueva orden y las pieles se van liberando de la atadura de lanas y capas de cebolla, pero que, por esas cosas de la vida que es mágica y gatuna, Katy, esa gata otrora tiempo callejera, y ahora nueva reina del mambo casero, nos ha hecho el mejor regalo que se pueda hacer a unos sencillos y mortales humanos, y nos tiene robado el tiempo y las sonrisas. (Pero advierto, yo no suelo dejar trabajos a medio...Pronto volveré y relataré aquella tarde y los días siguientes en las que 5 hermosos gatos 5, fueron paridos en esta casa de mis desvelos...)
 
Ahora tan solo traigo una pequeña historia y una de las fotos de ese hermoso gato que nació en el comienzo de la Primavera. Se llama Verso...


Calma y Verso o, lo que es igual, de tal palo, tal astilla…
"Si Katy ha sido preñada por "El guaperas", nos quedamos su cría"... Maullaba el gato grandotote "Jorgete", cuando el felino rondaba a las gatas de casa.
El gato apareció un día en
la terraza. Fui a por la cámara y flas, flas… fotos para el felialbum. No se había visto a un gato así por las inmediaciones, ni cuando moraba Al-Tubarri por la cuesta de La Encarnación.

 La sorpresa vino en el parto de quintillizos y, por esas cosas de que las gatas pueden ser preñadas por tantos gatos como sexo gatuno tenga, pues zaca…Tres gatas de un gaturrón pelirrojo del barrio, y dos de ese llamado “guaperas”, por la que suscribe, al ver el bellezón que miraba, descarado a mí, y prometiendo sexo placentero a las felinas.

 Luego me enteré que se llama Calma. Guapo y calmado. Dos ingredientes difíciles de amasar en estos tiempos tan des-humanizados. Es de la panadería de calle abajo. O sea; vecino con olor a pan y dulces. Lo de Calma, tiene miga: Dicen las dueñas que cuando se lo encontraron, solo y callejeando el frío, éstas se preocuparon por si se lo estaban quitando a algún alma caritativa a quién se le habría escapado… Y, de pronto, escucharon con maullido meridiano “calma”…
— ¡¡El gato habla, el gato ha hablado¡¡ Se decían jubilosas y a punto de la taquicardia por la sorpresa… Y de ahí que el “guaperas” se llame, en realidad Calma.

 Y, como si de un principio metafísico se tratara por eso de que “piensa lo bueno y se te dará", el gato “Jorgete” se salió con la suya y, por si hubiera dudas de la paternidad…Aquí están, padre e hijo. Calma y Verso… El menudo llamado así, por eso de que los gatos también pueden ser poetas.


 
 
 

domingo, 27 de abril de 2014

CUANDO UN AMIGO SE VA...CON ELLA.


 
Cónica del día: Ella otra vez. Altanera, prepotente, sobrada de sí misma...Y fea, como un demonio. Pero tiene toda la fuerza y garra  para que, cuando ella quiere, todos le sigan; le sigamos. Sumisos,  callados, o en un grito desgarrado, como salido de la caverna del último aliento. Es alta y flaca como rama seca de árbol viejo. De edad indescifrable. Siempre desnuda, porque le sobran agallas para ir así por la vida, sin cortarse un pelo por enseñar sus vergüenzas -si las tiene-, Ni tinte ni manicura; ni siquiera se preocupa por tapar su fea calavera, ni calzar tacones de vértigo para acercarse hasta quién haya decidido llevarse al huerto, o campo,  que, para el caso, da igual el terreno que pise… ¿Para qué? Tan segura está de su poder, que le sobra cuidar en ella todo lo que tantas nos empeñamos en lograr: Enamorar, lo más guapas posibles, al hombre de nuestros sueños y caminar juntos hasta que la muerte nos separe... ¿He dicho Muerte? Está claro: se impone Ella; altanera, prepotente, sobrada de sí misma…Y fea, como un demonio… Porque así se llama, aunque se permite usar los nombres que le salen del coxis… Parca, Catrina. La Calva...Y todos los que le da la gana usar a ese Costal de Huesos que es, en definitiva, la buscona del último respiro de todos.
Ayer, un joven, mañana, quizá un padre…Quién Ella elija, cuando lo decida. Y todos calladitos; esperando que su guadaña camine en otra dirección…
Hoy, despido a un amigo. Hace un año escribía palabras cálidas y sentidas ante una despedida que nunca se esperó fuera definitiva. Era el adiós a un Bar que cerró sus puertas después de 50 años, “El Vaticano” brindaba un descanso merecido a sus regentes. Pero Antón sirvió su última copa esta madrugada. Un cáliz amargo y derramado en un hospital donde La Parca se ha paseado con su prepotencia y soberanía; con esa chulería que nadie, ni el más vivo de los mortales, es capaz de evitar.
Descansa en Paz, amigo, y allá, en ese lugar que a todos nos aguarda, consigue lo que aquí, Ella, no te ha permitido lograr…

 

miércoles, 5 de marzo de 2014

CARNAVAL


Crónica del día: Pasará el Carnaval y nos quedará la máscara adherida a la piel, como un tatuaje imperecedero.

Ella me asustó aquél día con una sábana sobre su cuerpo. Se movía blanca por la habitación de las pérdidas. Quería alegrar, pese a los duelos, mi niñez escondida en sus abrazos. Pero ante la cortina de lágrimas menudas, el fantasma se esfumó y apareció, sonriente, el rostro de la abuela. 

Quizá fue ahí cuando descubrí que el miedo ante lo desconocido, aparentemente feo, puede esconder, vestido de otras formas, lo hermoso.

Siempre me gustó el Carnaval... Y
Ponerme pelos de colores. Como un arco iris.
Ser hada de los bosques. Como deseos cumplidos.
Abuela de chal y luto. Como la más querida.
Trapecista de circo. Como lo que cuesta.
Mujer en pie de lucha. Como la que me habita... 

Vestir un disfraz, para ser la que soy. La que seré. La que se encuentra en cada día. La que bordea las prisas, buscando tiempo en las esquinas. La que ama. La que ríe. La que llora. La que sueña. La que se enfrenta a la hipocresía y doble moral de las gentes. La que vive, y deja vivir, para no morir en el intento. La que trabaja. La que da de comer a los gatos; (porque matar el hambre no es pecado). La que besa para recibir una caricia de vuelta. La que escribe para que las palabras no  callen.  La que, en definitiva, vive el Carnaval que es la Vida.




jueves, 20 de febrero de 2014

DÍA DE LOS GATOS


Crónica del día. No es que los gatos de casa tengamos la lengua seca, ni las ideas... pero no se puede estar repicando y dándole a la desinhueso. Lo que es igual: que no tenemos zarpas suficientes para tanta tecla...
 
Pero no hay nada como celebrar que una es gata (aunque con ínfulas de humana) y, puestos a celebrar, por qué no que cada día hay más gatomanía en el universo...(volveré otro día a demostrarlo) Y que somos la caña... de pescar... O sea: que, donde haya una gata literata, que se quiten todos los perros (vagos) del mundo... Perdón por los Perros... Que los canes no tienen la culpa de que el mundo esté por los suelos... Pero ya que hemos traído un pastel, brindemos por todos los felinos vivos, los que murieron para ir en busca de los ratones perdidos, los que maullan a la luna en noches de celo y días de deseos; los que, en definitiva, hacen que la vida sea un poco menos sosa; llena de lamidos ásperos pero suaves y, por encima de todo, ronroneos cálidos...

A todo el mundo felino...
 
Bajo el cielo de los gatos

 

jueves, 16 de enero de 2014

LA GRAMÁTICA PARDA DE LA ABUELA



Crónica del día: Anoche tuve un sueño...Sí, ya sé, soy poco original. También lo tuvo Martin Luther King, y no le fue muy bien al despertar...

La abuela balanceaba sus fatigados años en la mecedora. Siempre hermosa, la ancianidad no le había anulado la belleza de su corazón. Ella, de ojos hablantes y silencios obligados, me miraba, interrogante, desde la infinitud de su amor incondicional, ante el murmullo ininteligible de los gritos. 
 
¿Qué pasa, guapa mía, en la calle?... Pareciera que nadie está contento y andan quitándose las cosas, los unos a los otros. A mí no me gusta ver la tele, porque no salen nada más que cosas feas... Hoy, quería ver a Manolo Escobar —¡Ah, no¡ me dijiste que se había muerto, "pobretico"; con lo que me gustaba oírlo cantar... Pero la he "tenío” que apagar; menudo lío por todas partes, a cualquier botón que aprietes, sale gente “disgustá”. Si incluso una muchacha que al parecer es de familia rica—, llamada infanta nosequé, está "metía" en algo raro... Pero a mí, lo que más me choca, es que van detrás —ni más ni menos—, de todo un señor Juez; y lo están queriendo culpar a él de... no sé qué cosa rara, dicenpor querer saber qué ha hecho la hija de su padre (que tiene un apellido, algo así como... Bombón...)

Nena, dime tú, qué pasa... Madre mía: en mis tiempos, los jueces tenían todo el respeto de la gente; y se confiaba en ellos para que nadie se aprovechara de otro, injustamente. Me acuerdo de mi papa cuando vino de la guerra de Cuba, que nos decía: “Que no me entere yo de que “hacís na” malo. Si yo os tuviera que ver,  ante un Juez, después de salir sin mancha de tanto sufrimiento, os daba una paliza que os ponía el culo “morao”... Y yo me pregunto: ¿es que el padre de esa muchacha no le ha "dao" buen ejemplo? Porque “mia tú” todo lo que dicen que se han “llevao” ella y su marido, (uno estirao que va por la calle como presumiendo de braguetazo) ¿Pero dónde?... Antiguamente, si salías de España te registraban en la frontera. Tu tío, que un día se fue a ver una película que aquí prohibía Franco, y compró una tarrina de mantequilla; volvió con un ojo a la virulé cuando el guardia que lo cacheó quiso quitársela... ¡Menudos tiempos aquellos¡ Si robabas una gallina, te enchironaban más años que plumas tenía el ave...Pero, ahora, hasta se persiguen los mismos que se encargan de la justicia. Y, guapa mía, ¿es que ese que persigue al Juez, que creo que tiene un mote... “el fiscal”, tendrá algo que ver con la familia esa rica?...Porque mira que tiene empeño en que ni les pregunten... Pero digo yo, que si no tienen que temer, si no han hecho ná, ¿por qué se encandalizan tanto? Y si la han hecho, pues que la paguen...Que no solo los pobres  seamos la “zompa pagaera” y nos llevemos todos los palos; porque los ricachones siempre salen libres de tó... ”vergüenzalesteníaquedar...Cascogente”... Luego dirán que todo es relativo... Me viene a la memoria aquel "gordico"; un tal Sancho Panza,  que decía eso de que  “Según lo que aquí he visto, es tan buena la justicia, que es necesaria que se use aun entre los mismos ladrones”.
 
Anda, hazme un “zumico” de limón con bicarbonato, querida...Que se me han revuelto las tripas... No pienso ni poner el “aradio” que una ya no está pa oír tanta sinvergonzonería...

La abuela, junto a su sabia y locuaz gramática parda, se esfumaron ante el molesto ruido de la alarma procedente de la radio matutina que descerrajaba la mañana...

Lo bueno o malo de soñar es: que al despertar la realidad puede ser tan dura como para tener que lamentar no poder irse una a ningún paraíso de esos donde dicen que  van los que se evaden...

Gata Literata.