viernes, 25 de diciembre de 2015

REINA POR UN DÍA



Crónica del día: Desde que descubrí que los Reyes Magos eran mi madre, hasta la Carmena de la nueva era, no puedo sino alegrarme porque una mujer se vista de gala para la ocasión (Cabalgata de Reyes Magos en Madrid), y viva el sueño de ser reina por un día… Al contrario que aquello@s que se les caen las conciencias al suelo, al imaginar tamaña irreverencia.

Ni en Navidad puedo dejar de sacar la Lengua y dar lametazos a las palabras. A riesgo de que se me tilde de atea (que pudiera serlo) o de cabrona de los bigotes al rabo, me atrevo a arañar un poco en los discursos de estos últimos días sobre las llamadas “Carmenadas” (que yo quisiera, alguna vez, una Alcaldesa así, por probar una mujer al frente de “mi” pueblo), que se atreve a abrir palacios para dar de comer al hambriento (el Rey este año ha hecho ostentación de lujo y confort, mientras tanto), y que conste que jamás escuché ni vi el discurso navideño del padre ni ahora el del rico heredero, pero este mundo llamado internet me entra hasta el menú en las cocinas de la monarquía y en las de las plebeyas, aún sin querer…

Y vengo a cuento, porque alucino cuando leo abruptos o escucho rechinar de dientes porque la Alcaldesa de Madrid este año va a darle la oportunidad de ser reina, por un día, a una mujer, señores y señoras, a una mujer, ni más ni menos, que en la famosa y por siempre colorista Cabalgata de Reyes madrileña.

¿Tan mal vamos de hombres? Que va. Si algunos sobran… ¿Tan irreverente es Manuela Carmena que por llevar la contraria a quién inventó la leyenda, ahora quiere chinchar con vestir a una dama de rey?... Qué va…Si la Historia ya ha descubierto el invento… Pero por Dios Santo y todos los reyes del Mambo, los Reyes Magos ni siquiera existieron como nos lo vienen contando…Parece mentira que a estar alturas alguien con la suficiente sesera pueda poner el grito en el cielo -por donde dice que se les vio llegar cabalgando con camellos hasta el Portal de Belén- y se olvidan de que la alegoría se hizo “verdad” por los que siempre han tenido la sartén por el mango (para quemarnos la cabeza) y "cocinaron" a aquellos hombres que en principio se les pintó con gorro frigio, luego se les adornó con coronas para más bombo y platillo al invento y poderío para adorar a un pobre Niño que, de haber nacido, según nos cuentan, en el lugar y destino de la leyenda, mejor le debieron entregar una manta y unos peúcos de lana y algún carnero, que oro, incienso y mirra que no calentaban ni alimentaban lo más mínimo en aquel pesebre de diciembre y penurias…

¿De qué van estas vestiduras rasgadas ante que una mujer se vista de reina maga? Pero si ni siquiera el Nuevo Testamento habla de reyes, ni de tres hombres, ni de que se llamaran Melchor, Gaspar ni Baltasar…Y si, en realidad, algún pobre hombre de aquellos pastores se acercó a ese pesebre a llevar algún presente, era negro ¿acaso no hay negros suficientes en España para darle la oportunidad de ser Rey Mago en el ceremonial, que hay que elegir, en tantas ocasiones, al famoso de turno y llenarlo de betún para suponer la raza? ¿Eso no alarma a los adoradores de la tradición? 

¿Y qué pasaría si la historia (tantas veces adulterada) en este caso fuera verdad y entre Melichior, Gathaspa y Bithisarea, hubiera alguna mujer y, como tantas veces, nos lo han ocultado?... Acordaros de lo que le hicieron a la pobre María Magdalena…

Póngase a elucubrar, lector/a, que en Navidad hay mucho tiempo libre y quizá encuentre la solución al enigma. 

Felices fiestas (tengo una lata buenísima de sardinas en aceite para cenar)

Gata Literata.

miércoles, 23 de diciembre de 2015

SIEMBRA DE SUEÑOS



Crónica del día: Tercera Siembra de Libros del "Club de los Libros Perdidos de Tobarra". Hoy, en el Boulevard (pero no en el de los sueños rotos, que cantaría Chavela), a las 12 horas, volveremos a sembrar, esta vez la Navidad, de sueños y magia, de deseos, de esperanzas, las calles y lugares del pueblo. Ningún niño sin un cuento para soñar, ni un adulto sin un libro que le dibuje esperanza.
Todo, todo está en los libros.
Aquellos que se lo puedan permitir, por favor, regalen libros. Las librerías están llenas de sueños, quienes no puedan gastar el precio de las palabras, nosotros se las regalamos.

Os esperamos.
No hay mejor maullido que el que a los gatos nos permite acercaros, a los humanos de buena voluntad, a la magia que procura la Literatura.

Que estos días de Esperanza no sea una quimera poder soñar.

Ronroneos para tod@s los que pasen por esta gatera.

Gata Literata.

lunes, 14 de diciembre de 2015

CIUDADANA DEL MUNDO


Crónica del Día. A siete días del 20D

En días de plena Campaña Electoral veo, escucho, se retuercen las ideas y los deseos. El temor de la derecha de perder el lugar que ostenta. El miedo de la izquierda de no llegar al lugar que antes tuvieron. Los partidos emergentes, como son llamados, pugnan por conseguir derribar al bipartidismo español, de raigambre y cansancio para tantos, de deseo de perpetuación para otros tantos. Y, entre tantos y tantos, yo, lo tengo claro. Siempre lo he tenido. Más ahora que peino alguna cana y su claridad me lo recuerda.

Nos cambia el color del pelo, la mirada, la forma de caminar, se nos aleja la libido, se pierden los dientes, se olvidan los recuerdos, nos enferma la vida, nos duele el cansancio, se aleja el tiempo, se arruga la piel, se estira el desánimo... ¿Y hay quién se empeña en seguir teniendo ideas fijas y pensamiento único? ¿Y hay quién tiene miedo de cambiar de rumbo por si algo se le pierde en el trayecto?

Yo me considero ciudadana del mundo, porque así podré estar donde quiera, donde pueda... E iré allí, donde mejor crea que estaré, mientras Sea...

Gata Literata.

  • "No he nacido para un solo rincón, mi patria es todo el mundo." Séneca.


lunes, 7 de diciembre de 2015

LA AMISTAD NO SIEMPRE ES AMIGA


Crónica del día:  Cuarenta años y  un día...  Parece una condena, pero solo es  tiempo y Ella no estaba en la lista.

Me lo acaba de confesar. Ella se siente aturdida. Parecería una tontería, así, a simple vista de gata, pero no, lleva días dándole vueltas y más vueltas, sobre todo porque ya es la segunda vez que se encuentra con un zas en toda la zarpa, cuando, sin saber por qué (debe ser cosa de la causalidad), pese a haber pasado ya un verano y todo un otoño de hojas caducas de esa noche festera, que de nuevo se encuentra, en una cena entre conocidos (sí, a partir de ahora mediremos muy bien el adjetivo para definir lo que entendemos por amigos), en los postres de natillas caseras y "melodrama" que a Ella la tachan de que siendo AMIGA DE TODA LA VIDA, no fue a una fiesta por todo lo alto de Graduación...Y sale a colación si no será porque Él, el gato que ahora forma parte de su vida, es un "insociable"... Tiene bemoles la cosa...No chicas, no, no fueron a la fiesta (catering con más de 100 amigos o amistades de unos y otros bandos), sencillamente PORQUE ELLOS NO ESTUVIERON INVITADOS...Así, simple y llanamente... 

Los ojos de los comensales como platos. Las bocas, a punto de aterrizar en ellas cualquier mosca "cojonera" que hubiera merodeando la mesa, entre las lenguas (algunas de doble filo), y la absoluta certeza de que, como ya le avisaran a Ella (hace más de 20 años), en realidad La Otra, no era tan amiga suya, como Ella se creía... Aunque Ella nunca dio pábulo a esa “confesión” de aquella tarde de pasado y que ahora se le desgrana ante la incertidumbre o la certeza en tiempo presente…

Constatar eso, cuando una gata ha maullado demasiadas incomprensiones, duele. Pero no hay mal que cien años dure y que en todo ese ir y venir de amigos sinceros o amistades de conveniencia, mientras dura la vida, que tan poco dura, no estemos todos perdonados o condenados a perdonarse.

Ella no quería que lo dijera. Pero soy su confidente más fiel y, aunque parezca que la delato, no es otra cosa que hacerle justicia… Ni Él es un insociable, ni Ella deja de ir a parte alguna porque alguien se lo dificulte… 

Porque al César lo que es del César y a Bastet lo que es de Bastet.

Gata Literata.

sábado, 14 de noviembre de 2015

LÁGRIMAS SOBRE PARÍS


Crónica del día. Matar en la Ciudad de la Luz. 
Alguien oculta en un disfraz todo su odio y dispara, bajo las farolas o sobre el café de la noche, al grito de viva un dios que ni siquiera es de barro. Otra crónica escrita de una muerte tan mísera como inservible. Qué pena me da todo lo que se le hace al mundo en nombre de un imposible.

Tres veces he estado en París. Nunca olvidaré mi primer viaje, menos el segundo y nunca el tercero. Porque allí paseé juventud, arrastré cansancio y sonrisas y me curé de algunas heridas junto a las mejores personas que he conocido en mi vida.

domingo, 8 de noviembre de 2015

LO QUE DE VERDAD IMPORTA



Crónica del Día. Que el lector se atenga a la Moraleja... O no... 

Llaman a la puerta con insistencia. Veo los nudillos del vecino como si hubiera cubierto de mamporros al ladrón que le robaba las gallinas. Le pregunto qué quiere, me responde que la hora, que el reloj se le ha parado y que mirando al sol ya no se orienta.

— ¡Hombre, por dios! ¿No has visto el timbre, que por poco te destrozas las manos de golpear la puerta?

— No, no he visto el timbre, estoy algo miope y no veo bien, por eso no sé la hora que es, al no distinguir la que marca el Reloj de la Villa, aunque igual está parado, vete tú a saber, como el de mi casa. El caso es que tampoco oigo las campanadas, porque también estoy algo sordo.

— Vaya, pues estás bien, vecino! ¿Y, cómo quieres la hora. Envuelta. Sin minutos. Con algún segundo. La verdadera, según el Sol. La inventada por los gobiernos. La que..? 

Mira, vecina, no me líes que tú tienes mucha palabrería. Dame la hora y punto. 

— Ya, ya, si yo te la doy, ¿Pero cual. La que me has pedido cuando aporreabas la puerta, o la de ahora mismo? Es que no llevo el reloj encima y, cuando te la dé, quiero estar segura de que será la correcta, porque de lo contrario puedes llegar tarde, o temprano, según donde vayas y luego pedirme responsabilidades. Que algunos vecinos sois muy complicados. 

— Pues ahora que caigo, no sé qué hora me conviene más. Mejor me voy a mi casa y, cuando sepa a qué hora atenerme, vuelvo y te la pido. 

— Sí, ve, ve, y no seas tan maniático con saber qué hora es. Si en definitiva lo que debe importarte es el tiempo del que dispones.

domingo, 25 de octubre de 2015

TANTO TIEMPO



Crónica del día. Tengo tantos frentes abiertos (ninguno de guerra),  que me falta tiempo para llegar a darle a la Lengua de Gata el afán que corresponde. Pero no se me secan las palabras aunque tarde en lamer las esquinas de este espacio... Pero hoy, que tengo una hora más, según las manecillas de un reloj en retroceso, envuelto en el sueño propio de una hora relegada, qué menos que  dejar la impronta de mis zarpas...

Y sólo para decir que no entiendo nada de que en este País (que podría ser de las Maravillas, pero nos hemos quedado entre el Conejo Blanco dando zancadas y Alicia, perdida y menguada tras el espejo...), no dejen  ya de mover el tiempo como si el tiempo mejorara con quitarnos en verano una hora para devolverla en invierno, volvernos tarumbas por un tiempo, y cabrearnos hasta que los ritmos circadianos se nos acostumbren de nuevo al vaivén del horario de menos u horario de más.

Ni una sola factura de la luz me ha venido mejorada en tantos años de movimiento "p'alante", movimiento "p'atrás" de las manecillas del reloj movidas a voluntad de quienes nos des-gobiernan... Pero es lo que hay. Esto es como las lentejas... Ahora son las 23,31, ayer hubieran sido las 00,31 y, aunque parezca que no, entre ponerse bien y estarse quieta, hay mucha, pero mucha diferencia... 

Si gana Podemos las próximas elecciones del 20-D, espero que nos devuelva el tiempo perdido... 

Gata Literata.

domingo, 20 de septiembre de 2015

TARDE DE DOMINGO



Crónica del día: Me refugia la penúltima tarde del verano. Centrifuga la lavadora los vestidos que esperarán otro calor en el armario. Me miran los bostezos de las gatas que desperezan su ociosidad. Verso, el gato literato, reclama una puerta abierta. Venus aún duerme sobre su colcha. Zurean las palomas. Trinan los pájaros. Los perros del vecino ladran. Las uvas que no fueron postre se pudren bajo la parra que pide a gritos un otoño. La televisión habla sola. Ella, dormita frente a su aburrimiento. Él está con sus teclados ajeno a la tarde que declina…Yo escribo. Para eso me sirve esta tarde de domingo. Y porque de no hacerlo, le saldría un salpullido a las palabras…
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martes, 15 de septiembre de 2015

ASESINATO CONSENTIDO


Crónica del día: Ya no pueden mis ojos asumir tanta locura. Ni mi estómago digerir el asco que me produce ver las caras de los asesinos... Tordesillas, un pueblo que recrea costumbres del Medievo, que mata a lanzazos un día como hoy, cada año, a un Toro inocente, para divertimento de unos locos afianzados a una tradición inculta, macabra, retrógrada...

La lluvia rompió a llorar en La Vega
cuando las nubes vomitaron vergüenza
sobre la barbarie “divertida” de un pueblo,
que como ritos satánicos ofrece
la sangre de un inocente.

Un joven por primera vez era partícipe
en tan macabra mañana
y su corazón frío como la lanza
ha matado tras de un pino a “Rompesuelas”
que movía la testuz mientras sangraba.

Se decreta nulo el torneo
y no hay vencedor, sino vencido
porque nadie devuelve la vida al Toro
ni entrega el asesino a la justicia.


(imagen del animal, confiado, antes de su trágico final. Las imágenes de su matanza son demasiado fuertes para los gatos de esta casa)




jueves, 3 de septiembre de 2015

JUGUETES ROTOS


Crónica del día. La triste realidad de otra guerra organizada, de diseño, en salones alfombrados y conciencias perdidas. No hay palabras para describir el horror de ver tanto corazón ahogado...


Jugaba en la playa con un cubo de plástico y la mirada inocente sobre la arena. De pronto lo vi. Allí, sobre el agua fría. Roto, en mil pedazos. Corrí a por sus trozos mientras el mar se hizo un amasijo en mi piel llena de sal y lágrimas. Como la niña que era lloré ante un muñeco que no tenía corazón, pero cuyos ojos se clavaron en mí con  la última mirada de juguete que le quedaba. Tuve miedo y devolví los trozos al agua... Fui hacia mi madre que dormitaba al sopor de la tarde y, atemorizada, me hice un ovillo a sus pies, sobre la toalla…Me dormí, herida por más muñecos rotos que aparecieron sobre las aguas.  Al despertar tenía más miedo todavía…Allí, sobre el mar que bramaba odio, había niños, demasiados niños…Un mar de niños de corazón ahogado y lloré. Toda la tarde lloré. Seguí llorando la noche y aún no he podido parar. Aunque no tenga lágrimas. Ni palabras.

lunes, 31 de agosto de 2015

ASÍ, COMO NACER.


Imagen de Imagen de Orlando Yanes.



Abrió los ojos.
Ya no había humedad ni noche oscura entre sus muslos.
Notó un beso cálido y el sabor dulce de un pecho.
Lloró y el vaivén le acunó el miedo.
Sábanas bordadas con un Ángel blanco en la almohada.
Parece que fue ayer…(Cómo pasa el tiempo)

Palomas blancas en los sueños.


Todo esto para decir que acabo de asomar la cabeza. Me queda el cuerpo y el primer llanto...O lo que es lo mismo: que hace unos cuantos veranos me parió mi madre el mismo día en que ella cumplía 22... Y serían estas horas, por eso aún no duermo...Salir al mundo es lo que tiene: que hay que tener los ojos bien abiertos o, al menor descuido, nos pueden robar los sueños.




miércoles, 19 de agosto de 2015

DEMONIOS SUELTOS



Crónica del día: Cada vez salen caricaturas más grotescas y sanguinarias... De repente ellos, los demonios, creen que el mal entra dentro de la normalidad... (hombres que asesinan...Incluso los niños que ya no son...) Jorge Draque.

(Los gatos estamos hartos)

Ayer murió Federico ... Y ayer no ha dejado de ser hoy, tan de días repetidos de asesinos...


Nunca un hombre fue más vil que cuando mata a sus hijos.
Nunca una mujer fue más vulnerable que cuando se desangra viva a manos llenas de odio y cuchillos.
Nunca un niño fue más adulto deshumanizado que cuando apalea gatos, perros y otros niños…
Nunca una familia fue más rota que cuando no pueden recomponerse los destrozos.
Nunca un pueblo fue más herido que cuando matan a sus poetas que hicieron del pueblo un verso.
Nunca un País fue más corrupto que el que recibe entre alfombras al ladrón que usa corbata.
Nunca un tiempo fue más perdido que el que se tiene que dedicar a enterrar recuerdos.

Nunca han dejado de estar sueltos ellos, los demonios (en la calle arde un infierno)

domingo, 21 de junio de 2015

IMPUESTO AL SOL



Crónica del Día: Que Rá nos asista. ¡Oh! Dios del Sol y de la Vida, no nos dejes caer en las garras de un mal Ministerio. Danos hoy el calor tuyo de cada día y evita la abusiva del poder...

http://www.wwf.es/?35120%2FPor-el-autoconsumo-energtico-di-no-al-impuesto-al-sol

Nací en verano, en la madrugada de un día que se cubrió de sol y fruta madura, de sandías en la Placeta de San Roque y limón granizado que mis vecinos hacían para vender a la tarde cuando  declinara el sol en las baldosas.

Mis años son variados. Como las vidas que he tenido dentro de la única que me acompaña porque, pese a mi felinidad, no tengo 7, ni 9.  Una sola vida en la que he vivido, más que muerto, de rabia por tanta injusticia, despropósito e incertidumbre. Hoy es un día de siembra y recolección de palabras y buenas intenciones. Pero me encuentro con esto y me da coraje no tener muchas más vidas para con ellas romperles las intenciones a tanto des-gobernante que nos quita la única cosa que debería ser nuestra: El privilegio de haber nacido en un país con Sol que nos regala calor, energía y vida,  cuya luz no se cuenta en kilovatios ni facturas indescifrables. Yo  no sé si esto es posible, porque demasiadas mentiras andan ahí afuera, haciéndose fuerte en las intenciones. 
Pero por si acaso, comparto y, de mi cosecha opino lo que me sale de las zarpas y las palabras.

Firmado: Gata Literata.

sábado, 6 de junio de 2015

LOS ESCOLLOS DE LA MUERTE



Crónica del día: Llegó hace casi tres años a casa. Observando desde el cerro, poco a poco, para asegurarse de que este hogar sería el definitivo. Huidiza siempre, solo se rindió a mí cuando parió un único gatico muerto y me suplicaba ayuda para expulsarlo. La esterilizamos para que no sufriera más el embiste del deseo callejero y ha sabido, poco a poco, ganarnos para otra causa del corazón que ahora duele.


En momentos como estos quisiera ser médico, o enterrador o, como poco, lo suficientemente preparada para enfrentarme con lo desconocido hasta llegar a poder familiarizarme con Ella, con la pérdida que nos cuela desde sus huesos pálidos y las cuencas vacías de sus ojos. Quisiera tener la fortaleza que da el saber, a ciencia cierta, que la Muerte no es llegar a la nada, ni siquiera al olvido, sino que es el camino, frío y doliente, hacia otra forma de sentir sin que nos duela.
No he podido aún, decidir por ella con la eutanasia,  pese a que la veo, cada día, caminar sin suerte de estar viva, observando en ella la caverna que, poco a poco, lo que parece un carcinoma de células escamosas,  le va horadando la boca con la que ya a duras penas puede sustraer del plato las croquetas de gata adoptada y, por consiguiente, querida.

Hace días, Minimí, cruzó el arco iris para ir en busca de otra forma de enfrentarse a la Vida que sobre el asfalto le negaba una maldita y deshumanizada mano llena de veneno y un corazón duro como la rigidez cadavérica que pudo imprimir, voluntariamente y sin que se le quebrara la conciencia, a una gata noble y sin posibilidad de defensa. Y ahora, desde hace ya unos días que se me eternizan, Birdye, va despidiéndose, con sus flaquezas y su mirada acuosa y triste, de este paseo bajo las nubes, entre las sombras  del jardín que le  cubren del implacable sol que, al parecer, y junto a sus años, le ha propiciado esta forma fea de morir lenta, pero segura.

No, no estoy preparada para ninguna pérdida. Y más vale que me dé prisa en el ensayo, si no quiero seguir sufriendo, de por vida, con el dolor que me provoca la muerte de un ser querido. Ya sea persona, animal o cosa, y digo cosa,  no como ser, pero con el cariño por las cosas que, siempre, irremediablemente, como humanos de buena voluntad, llegamos a imprimirles un cariz de sentimiento y las acabamos queriendo como queremos a todo lo que hemos sido capaces de llevar a nuestras vidas, aunque sean de madera o porcelana.

Esperaré, esperaremos los dos, los humanos con corazón de esta casa (quizá de gato) unos días más. Hasta superar el escollo de poder decidir sobre la vida y la muerte de un animal felino, que supo llegar, desde la soledad y el hambre, a nuestras vidas.



jueves, 4 de junio de 2015

BABA DE CARACOL



Crónica del día: En la bonanza de un jueves festivo, recuperado por la causa, como aquel antaño que ha vuelto, con el sol de primavera, en el que tres jueves relucían como el sol...(Jueves Santo, Corpus Cristi y el Día de la Ascensión)... Qué cosas, una pensaba que eso no volvería y, por la parte que me toca, se agradece un día de sosiego entre semana para maullar lo que me dé la gana...

Así que hoy estoy relajada, aunque...

Me lo temía: algún caracol en mal estado se ha debido de colar entre los sabrosos (que anda que no los como yo: picantes, grandes, pequeños...), y la indigestión, por consiguiente, me produce ganas de vomitar. Habrá que fumigar la mata por donde el caracol pasa. Es de la huerta (los de río son otra cosa), y alguna mala baba ha debido generar lo sembrado. Pero nada que no pueda arreglarse con el Corpus en descanso. Eso sí, me tomaré un Motilium, y a otra cosa, mariposa…

Por cierto, hacía tiempo que no disfrutaba, temprano, de la lectura de la prensa diaria. Tengo que decir que la de ayer, con retraso, pero no por eso menos interesante, me ha divertido, sinceramente. 

Crece en mí el especial placer que me propicia la lectura...Ahora estoy enfrascada en los beneficios que le adjudican a la baba de caracol...Pero no sé, en realidad, que maullar, porque como todo en esta vida loca, lo que es bueno para una cosa,  para otras se puede perjudicar, seriamente, a la salud... 

Estaré atenta, también, a la escritura, que, infravalorada, ocupa ríos de tinta...Hay tanto tonto por ahí con un lápiz... Por lo que yo observaré presta con la pluma afilada y la lengua dispuesta. Me subiré, en este día en que los humanos sacan otra vez las andas a desfilar, al tejado a escudriñar, con mis ojos de gata literata, lo que por la calle pasa…

¡Miauuuu!

viernes, 8 de mayo de 2015

ADIÓS MINIMÍ.



Eras la gata más noble que he tenido la dicha de tener un tiempo en casa. Supiste llegarnos de la calle, maltrecha por tanto parto callejero, pero con la dulzura en tus pupilas cambiantes. Fuiste acercándote a nuestro hogar lleno de amor por los gatos y te acogimos, alimentamos y esterilizamos para que no sufrieras más, por tanto traer hijos a este mundo poblado con demasiados mal nacidos. Al final uno ha acabado contigo, envenenando tu bondad, tu mirada tierna, tus maullidos amables. Te escribiré algo más bonito cuando pueda. Ahora no. Ahora me duele haberte perdido, gata querida, y más porque no te has muerto, sino que te han matado. Ojalá se pudra en el infierno tu asesino.

Mañana no oiré tus caminaditas rápidas hacia tu alimento ni veré tu mirada agradecida. Descansa en paz en algún cielo de los gatos que debe existir fuera de este espacio sin ti...


lunes, 13 de abril de 2015

PALABRAS ROTAS



Todo tiene un día, hasta la muerte que hoy se lleva a dos grandes de las letras que, de la mano de una parca enjuta y malcarada, caminan allá donde se pierde la vida. Y hoy, que también es el día del beso (qué cosas), con ella se van los labios rotos de palabras a besarse entre las páginas negras de la Literatura que no muere.

Eduardo Galeano y Günter Grass. “Las venas abiertas de América Latina” se abren para tocar “El tambor de hojalata”…




sábado, 21 de marzo de 2015

LOS HUESOS DE ORO



Crónica del día: Pediré perdón a los poetas (a los buenos) por intentar hacer un poema de la realidad cotidiana (en el Día Internacional de la Poesía). Por un poema que no lo es, ni siquiera un verso lo arregla: el asombro, la injusticia, la sinrazón...Sí, ya se que hay razones que la razón (de economía) no entiende...


Se me ha hecho un sábado sobre los ojos,
por eso no veo el viernes,
y mañana, ¡oh!, mañana…
primer domingo de primavera,
saldré a buscar los huesos,
de aquella gallina
por si descubro que era la de los huevos de oro…
Y será barato…
más que encontrar los huesos de Cervantes,
mientras España se llora de hambre,
todavía.
(De mis frases y otros asombros)



domingo, 8 de marzo de 2015

TEJIENDO IGUALDAD



Crónica del día. Decía Pitágoras: Educad a los niños y no será necesario castigar a los hombres.

Hoy es el Día Internacional de la Mujer. Atrás quedó lo de “trabajadora”, porque no es necesario acompañarnos de adjetivos para que seamos, pero sigo pensando que no tendríamos que celebrar tantos días internacionales de: porque eso ya sería que estamos reconocidos, todos, habitantes de este planeta y somos iguales, sin distinción de razas, credos, ni sexos (porque hay hombres — buenos— que no tienen un día de, y eso, se mire como se mire, es discriminación. Así que, ¿de qué hablamos? Solo de mujer no vive el hombre, ni crece la tierra poblándose de estadísticas en género femenino…Y que no me salgan feministas a darme un zas en la tecla, porque soy mujer que comparte vida con un hombre y tareas, sueños y quimeras; esperanzas y todos los te quiero que caben en las entretelas del sexo, que tiene mucho de seso y razones para vivirse. Pero también fui mujer sola, que no solitaria, y un corazón roto que supo recomponerse y crear ilusiones nuevas que traspasaron una esquina desconchada de la vida. Y soy, y sigo siendo, Mujer, con todas las letras y las com-posturas, que sabe y reconoce que, aunque no lo reconozcamos, a priori —porque siempre luchamos por demostrar nuestra autosuficiencia—, que todas necesitamos, en un momento u otro, un hombre cerca u otra mujer para quererse; porque si dos no se quieren, uno siempre se pelea consigo mismo y con tanta desigualdad que nos rodea… y el mundo se vuelve un infierno de desamores solitarios. Pero también es que, por esa fuerza que nos acompaña, siempre podremos ser nosotras mismas con nuestra soledad y circunstancias, sin que nadie tenga que arrimarnos un hombre, para apoyarnos… 

Pero puestos a celebrar que hoy es mi día, el tuyo, el suyo, el de ellas y todas vosotras, unámonos y digamos al mundo que ¡basta ya de desigualdad¡ 

Dicho lo que antecede: seguiré tejiendo un traje de igualdad.


domingo, 8 de febrero de 2015

LA LADRONA DE LIBROS


Crónica del día: Anoche fue robado un libro de la “La Voz de los Días”. Después del libro y la película “La ladrona de libros”,  no había imaginado que al mío le pasara quiero creerlo, algo parecido. No en el marco, tiempo  y circunstancias en que se desarrolla la historia de la Segunda Guerra Mundial y tampoco desde el punto de vista de la  Muerte, que lo narra, sino de la Vida que tiene motivos de sobra para poner voz a los días del calendario y, prefiriendo creer, que la persona que lo sustrajo del montón de regalos del sorteo de la Asociación Española Contra el Cáncer, no pretendía otra cosa que sin paciencia para esperar si le tocaba en el último lote en el que estaba incluido, quiso llevárselo con la sana intención de disfrutar con el eco que mis palabras.

Fue la cena a beneficio de la AECC y posteriormente el sorteo de los 125 lotes de regalos donados por instituciones, comercios, particulares;  algunos preciosos, otros útiles, muchos necesarios y otros meros detalles, pero todos, sin duda, generosidad de un pueblo que, una vez más, demuestra que siempre está ahí para cuando se le necesita. Y el libro, también, quiso de nuevo ser solidario; ahora con esas personas que, enfermas o ayudando con la enfermedad,  contribuyen, de la mejor forma que se puede, con un granito de arena para que la terrible enfermedad encuentre cura o paliativo.  Un sorteo que, año tras año, no solo entretiene e ilusiona, sino que consigue, con la fuerza de la esperanza, recaudar euros que puedan servir para investigar o potenciar la investigación. “La voz de los días” estuvo ahí; porque las palabras también sanan, porque, como ocurre en “La ladrona de libros”, y lejos de compararlo con él, ni yo con su escritor, pero sí con la Literatura, ambos libros tienen cosas en común: mensaje profundo, sonrisas y lágrimas, reflexión, un toque a las emociones y un viaje a la esperanza o el recuerdo de lo que estuvo y dejó su huella en cada ser humano que ha dado un paseo por la vida y sus atrocidades; también por sus ansias de conseguir un mundo mejor… Las palabras, ahora escritas, sin duda, contribuyen a ello.

En “La Ladrona de libros”, la chica se lleva a escondidas los libros. Los salva de la hoguera para leerlos y disfrutar de sus páginas y el conocimiento que emana de sus líneas.  Anoche, no sabemos si fue una o uno el ladrón del libro “La voz de los días”, pero lejos de enojarme, me halaga, porque quién se lo llevó, con premeditación, nocturnidad y oportunidad, lo prefirió por encima del juego de pendientes y gargantilla de oro, del televisor, del vino, el aceite, los zapatos, el jamón,  los cuadros, la ropa o los innumerables aderezos o detalles. Fue a por el libro. Se llevó Literatura. Se llevó sus historias. Pero no me robó, no nos robó, su significado: el valor de las palabras.

Dejó un lote mermado y sin entrega íntegra, pero mañana mismo será otro ejemplar de “La Voz de los días” el que llegue a manos de quién tenía el número agraciado. Y, como me pedía Tinapor favor; que tenga la misma dedicatoria…

“Porque las palabras también sanan…”


miércoles, 28 de enero de 2015

IAMVO Mascotas felices

Crónica del día: Si me cuidas, yo cuidaré de ti. Es, a entender de los gatos de esta casa, el lema de la comunidad gratuita para compartir mascotas llamada Iamvo,  ante la cual nos hacemos eco para maullar a los cuatro vientos  que Iamvo se esfuerza para que la compañía, la amistad, la ilusión, el juego limpio y, sobre todo la corresponsabilidad llegue a la vida de todo gato, perro, pájaro o cualquier mascota que necesite compartir soledades o, simplemente, sacar a pasear la ausencia si nuestro amo se ha ido de parranda, vacaciones o no tiene ganas de salir un día a caminar.

Decir que ayer, nuestra ama,  nos dio una alegría cuando nos dijo que hay una asociación sin ánimo de lucro que podría cuidar de nosotros cuando ella se vaya de fin de semana, una semana o, como mucho dos, porque no quiere dejarnos solas más de unos pocos días, porque le da reconcome si  piensa que los gatos callejeros nos quitaron el almuerzo o la cena; a las gatas del patio, claro, que los gatos que tiene en el salón no sufren de ese sin vivir que es el robo del sustento bajo la luz del farol o el sol que acaba de saludar a las croquetas.

Nos puso un vídeo y nos enseñó como es el mundo de la ciudad. Como la gente es solidaria y tienen más corazón que cuentas en Suiza los ladrones. Nos leyó, bajo la luz que aún asomaba su embrujo por la ventana, todo lo que hay que saber para confiar en ellos, en esos chicos guapetes, que han tenido la genial idea de ayudar, gratis, a cuanta mascota necesite de su generosidad.

Y, como una imagen vale más que mil maullidos, pasen, vean, lean y apunten en sus agendas el nombre del lugar de lo que es mucho más que una oportunidad. 
http://www.iamvo.com

Su principio: "Cuida de mi mascota cuando yo lo necesite y yo cuidaré de la tuya cuando tú lo necesites”






miércoles, 14 de enero de 2015

UN MUNDO MEJOR



Crónica del día: Perdone señor, ¿el tren para un mundo mejor?

Toda la necesidad en una inocente pregunta...